GHRPG: Лукавый бог (т.1) - Саймон Грэй
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Как оказалось, зелья Воскрешения, которыми Атрий щедро поделился с жителями деревни, имели ограничения не только по времени использования. Для того, чтобы вернуть погибшего к жизни, требовалось более пятидесяти процентов тела (разумеется, с головой), и что характерно — он должен оставаться обычным мертвецом, а не активной нежитью. К несчастью, Беата не испытывала никаких чувств к своим бывшим соседям и родственникам. Испытавшие прямое попадание чёрного шарика моментально превращались в засохшие мумии, а погибших от ржавого оружия скелетов Страж быстро наловчилась поднимать обратно, благо хватило её ненадолго. И это не говоря об упырях и «Средних хищных некроморфах», пожиравших убитых прямо на поле боя.
Из-за этого, по самым скромным подсчётам, после штурма, Далече недосчиталось приблизительно четверти населения. Погиб старший сын Нирама, оставив жену вдовой, а детей — без отца. Погиб Дэвид, растерзанный на куски столь мелкие, что большую часть тела так и не нашли. Пока шёл штурм ворот, мужчина сидел в церкви под присмотром, но стоило ему увидеть на площади дочь, как обезумевший отец с такой скоростью рванул через баррикады, что никто не успел среагировать. Нирам попытался остановить старого друга, но получил несколько ударов в грудь и остаток битвы провёл валяясь без сознания и истекая кровью.
Погиб Финнар вместе с двумя сыновьями. И при всей своей антипатии к эльфу, Морган мог со всей ответственностью сказать — если бы не старик, то мёртвых было бы намного больше. Поначалу, пока орк старательно ставил щиты под атаки Беаты, староста заклинаниями отстреливал скелетов-лучников, успев избавиться ото всех. А когда ворота пали, остался сдерживать рвущуюся нежить, дав время остальным отступить. Вместе с ним у ворот остались оба трактирных пьянчужки, на удивление ловко орудуя цепами…
Однако сбежать из Далече Моргана заставило вовсе не чувство вины перед умершими. Больше всего его напрягало то, что деревенские, многие из которых не так давно открыто демонстрировали неприязнь к понаехавшим городским, сейчас смотрели на него, как на какого-то героя. А героем он себя не ощущал от слова «совсем»…
— Не помешаю?
Вздрогнув, Мэган поднял глаза. Погрузившись в раздумья, он даже не заметил, как за его спиной нарисовался сержант городской стражи. И это было неприятно осозновать, поскольку вояка с ног до плеч был плотно упакован в добротную сталь и, теоретически, не способен передвигаться бесшумно. С другой стороны, командующий ихенской стражей расщедрился и выделил на охрану отца-настоятеля не простых патрульных, вроде Пуза с Брюхом, а тридцать отборных головорезов из сотни «Кровавых ястребов» — местного аналога спецназа, что верхом на ула изничтожал криминал и монстров на прилегающих к городу территориях. Два десятка из которых сейчас занимались своими прямыми обязанностями в пещерах, а один охранял временный лагерь у входа.
— Места бесплатные, садись где хочешь, — наконец проворчал Морган, отворачиваясь.
Надежды на то, что сержант уловит посыл и свалит обратно, не оправдались. Звякнув металлом, тот уселся на камень по соседству. Поёрзал, устраиваясь поудобнее, после чего отстегнул с пояса флягу и сделал добрый глоток.
— Мы тут с ребятами пошушукались и решили узнать, ты чего такой хмурый с утра пораньше? Жалеешь, что не спас всех или просто не с той ноги встал? — невинно поинтересовался краснопёрый [1], протягивая орку флягу и пряча улыбку в густых седых усах.
От подобного вопроса авантюрист на пару секунд выпал в осадок, отстранённо размышляя — двинуть наглецу по физиономии или воспользоваться приглашением. В итоге решил остановиться на втором варианте.
— И то, и другое, — буркнул он, взяв флягу и приложившись к горлышку.
Разумеется, во фляге оказалась отнюдь не вода. Нечто градусов под пятьдесят, настоянное на травах, легко проскользнуло по пищеводу и тёплым комком устроилось в желудке.
— Поверь моему опыту, парень, всех спасти невозможно, — добродушно проговорил сержант, доставая из поясной сумки трубку и кисет. — Благодаря тебе осталось в живых куча народу…
— Я в курсе! — резко оборвал его Морган. — Дело не в этом!
— А в чём?
— Просто…
Заколебавшись, орк ненадолго примолк, но эффект попутчика вкупе с содержимым фляги сыграли свою роль.
— Мне впервые пришлось принимать решения, из-за которых гибли люди.
— Ох уж это чувство ответственности, — проворчал в усы сержант, прикуривая трубку от гигантской спички. — Считаешь, что мог справиться лучше?
— Возможно… Может быть… Не знаю!
— Тогда в чём проблема? Это правильно, что тебя гложет совесть за погибших, но не позволяй этому сожрать тебя целиком, — неожиданно жёстко произнёс вояка, окутавшись клубами дыма. — Насколько я знаю, ты предупреждал местных, что нападение неизбежно. Естественно, тебя не послушали. Никто никогда не слушает, когда речь заходит о том, чтобы бросить родной дом и бежать куда-то. А вот что ты остался защищать деревню, несмотря на свой пятнадцатый уровень — это сильно. Мужик! Уважаю!
И расхохотался, глядя на округлившиеся глаза зеленокожего. Пригладив короткий ёжик волос, сержант на секунду продемонстрировал скрывавшуюся в них вязь магического аркана.
— «Виденье сути»?
— Вроде того, — вновь усмехнулся в усы краснопёрый. — Короче, завязывай хандрить. Опечаленный орк, взирающий на мир аки заблудшая овца — зрелище не для слабонервных, знаешь ли.
— Спасибо за совет, — усмехнулся в ответ Морган. — Приятно знать, что смог напугать заслуженного ветерана одним только видом.
Сделав третий глоток, он протянул флягу владельцу и принялся раскуривать потухшую трубку.
— Слушай, — в свою очередь приложившись к фляге, сменил тему сержант. — Тут такой ещё вопрос — вон ту шнягу внизу ты сотворил или кто-то другой? Парни даже на монету забились, что тут какой-то могучий магик лазил недавно.
Заинтригованный, орк проследил за пальцем. Как оказалось, под «шнягой» подразумевались четырёхметровые каменные пики, до сих пор угрожающе торчавшие в сторону пещер. Конечно, Беата и люди Атрия изрядно потрудились, пробивая себе кратчайший путь ко входу, но даже то, что осталось, производило неизгладимое впечатление на любого зрителя.
— И каковы ставки? — невинно поинтересовался Морган.
— По марке с носа.
— А на кого ты поставил?
— На кого-то другого. Извини уж, но на могучего колдуна ты не тянешь.
— Я ещё не волшебник, я только учусь…
— Во-во!
— Но ты проиграл. С тебя марка.
Сержант ошарашено уставился на зеленокожего. Потом на
