Душа поёт, а строфы льются… - Жизнь Прекрасна

class="p1">Чтобы строки спадали на лист.

Да чтоб кони летели к обрыву

Под задорный и радостный свист.

В лес и в поле, где ветер гуляет.

И клоня́тся, дрожа ковыли.

Где рассвет безымянный встречает

Моё сердце у края Земли.

И не стоит вменять мне укором,

Что не нáжил богатства суму.

Я не склонен к пустым разговорам.

Всё равно не понять никому…

Пусть порою живу как отшельник.

Одиночество как-то родней.

Я, наверно, великий бездельник

В пониманье обычных людей.

* * *

Меня Муза давно уж покинула

И не хочет совсем навещать.

В одночасье куда-то вдруг сгинула

Прежней жизни обычная стать.

Мне шептала весна запоздалая,

Что былого теперь не вернуть.

И заря в вечер розово-алая

Не смогла моих чувств всколыхнуть.

И берёзы, у речки стоявшие,

Не создали привычный уют.

Мысли, где-то в сознанье блуждавшие,

По вискам ритмом бешеным бьют.

Да и лето уныло-дождливое

Развело только слякоть в душе.

Настроенье оставив паршивое,

Улетело в промокшем плаще.

Улетело, махнув на прощание

Ветра нудного серым крылом,

Разметав все мои ожидания,

Что скрывали сердечный разлом.

Следом осень подкралась пройдохою.

Ну а Музы как нет, так и нет.

Рифмы кружат пустой суматохою.

Но стихи не родятся на свет.

Лист багряный осин осыпается.

Замедляется времени ход.

А душа все по-прежнему мается.

Что-то ищет и что-то всё ждёт.

На пороге зима беспросветная

С её вечно морозной пургой.

Может явится Муза заветная.

Я вдруг стану какой-то другой.

Вдохновеньем душа преисполнится.

Растворится гнетущая муть.

То, что было хорошего, вспомнится.

И восторгом наполнится грудь.

Вновь польются стихи неуёмные,

Заполняя пространство вокруг,

Развесёлые, грустные, скромные…

Только б Муза вернулася вдруг.

* * *

Узкая тропинка

Вьётся меж берёз.

Впереди ложбинка.

Горизонт белёс.

Я иду, шагаю.

Блики на траве.

Бабочки порхают

В ярком щегольстве.

Соловьиным пеньем

Рощица полна.

Встречу с вдохновеньем

Мне сулит она.

А берёзы шепчут,

Рассуждая вслух.

И летит навстречу

Непонятный пух.

На кустах листочки

С мелкой пестриной.

Словно птицы строчки

Кружат надо мной.

Я ловлю попутно

Мысли там и тут.

Да надеюсь смутно,

Что не убегут.

Вот редеет роща.

А за ней простор!

Ветер что-то ропща

Мчит за косогор.

Там, на поле ближнем,

Прямо под бугром,

Разнотравье пышным

Стелется ковром.

Рифмами исполнен

Враз, как никогда,

Я иду в то поле,

Я спешу туда.

Чтоб упасть на травы

И, купаясь в них,

Просто, не для славы,

Сочинять свой стих.

* * *

На ковре-самолёте

Я хотел бы взлететь,

Чтобы на землю в полёте

С высоты посмотреть.

Да коснуться рукою

Кучевых облаков.

И небесной рекою

Плыть в молчаньи без слов.

Тишину ощущая,

Что звенит надо мной,

Всё былое смывая

Ветра тёплой волной.

Чтоб забыть безвозвратно

Прошлой жизни покой,

И счастливым обратно

Возвратиться домой.

На ковре самолёте

Я б хотел полетать

В тихой сонной дремоте…

Только где его взять?

* * *

Взлетают лёгкие качели,

Скрипя пружиною своей.

Почти что яблоки созрели,

Склоняя ветви всё сильней.

Краснеют вишни спелым цветом

В зелёной матовой листве.

Весь сад, залитый ярким светом,

Стоит в привычном естестве.

Синеют сахарные сливы,

Играя тенью там и тут.

Дорожки плавные извивы

К кустам малиновым ведут.

Гортензий белоснежных шапки

Качает ветер невпопад.

Петуний пышные охапки

В вазонах каменных сидят.

На мягкой травке под рябиной

Прилёг и дремлет старый кот

Под щебет стайки воробьиной,

Что скачет прямо у ворот.

Вот воробей присел на бочку

С налитой вечером водой.

И пьёт неспешно по глоточку,

Вертя своею головой.

Кот приоткрыл глаза лениво

И посмотрел на воробья.

Встал, потянувшись горделиво,

При этом что-то затая.

А из раскрытого окошка,

Что смотрит прямо в этот сад,

Едва заметно, понемножку

Плывёт чудесный аромат

От земляничного варенья.

Нужны ли тут ещё слова?

И от такого упоенья

Уже кружúтся голова.

Смеётся радостнее дочка.

Качели снова мчатся вверх.

На белый лист ложится строчка,

Стихи рождая без помех.

Июль, принявший эстафету,

Шлёт вдохновения свои.

И все мы радуемся лету:

Мы с дочкой, кот и воробьи.

Владимир Верхогляд

«Что такое жизнь? Если честно, то на этот вопрос нет ответа ни у кого… Даже, я думаю, что его нет и у самого Создателя Вселенной, а всякий ответ априори не правильный, так как не полон… Но всякая мысль есть кусочки мозаики, из которой и состоит наша жизнь. Вот такая философия у меня…»

Возраст раздумий

Постепенно уходят желанья…

Постепенно уходят мечты…

Исчезает, увы, содержанье,

За спиною сгорают мосты…

Миражи проплывают чужие:

Где-то в прошлом оставил свои.

Словно камешки, мысли простые

Оставляют в астрале следы.

Жизнь довольно опасная штука:

Привыкаешь со временем к ней!

Вот такая простите наука…

Не гони же, ямщик, лошадей…

Книга моей жизни

Жизнь течёт, года сменяя,

Меньше радости и сил…

Книгу памяти листаю,

Вспоминая, как я жил.

Детство, юность пролетели,

Как пушинка на ветру…

Много радости… и боли…

Было всё – я вам не вру!

В первый раз влюблён по-детски:

Очень глупо и смешно.

Мне пятнадцать… и записки –

Как наивное кино.

Жизнь текла без бурь особых:

Всё нормально, хорошо…

Только не был я здоровым.

Жаль, что время то ушло …

Дальше я листаю память:

Очень трудные года,

Слёзы… горечь они дарят –

Помнить буду их всегда.

А потом, чуть-чуть притихло,

Жизнь по руслу потекла,

Только, меньше стало смысла,

Жизнь не радует меня.

Повстречал, в пути недлинном,

Яркий, огненный цветок…

Сердце, душу, опалило…

Для меня любовь есть – рок.

Вот такая книга жизни…

Недалёк уже финал:

Возраст давит, меньше силы…

Жизнь река – я осознал!

Жизнь – чёрно-белое кино

Как много сделано ошибок…

Непоправимых и дурных…

Спустя года, кольнёт затылок,

Не стыдно станет слёз скупых…

Я – человек, не ангел точно.

А кто из нас, скажи, святой?

Других судить легко (заочно!),

Когда крутой и молодой.

Не все поймут, да и не надо.

Кто усмехнётся, мол, всё – чушь

Жизнь такова, увы – шарада,

Не угадаешь, что найдёшь.

Кому пишу сие? Не знаю.

Тут философии полно,

И много слов… Всё