Назад в СССР - Рафаэль Дамиров

я про себя. А телефончик-то пригодился. Бумажку я ту выбросил с циферками, а в памяти они остались. Привычка профессиональная, запоминать особые телефоны.

— Рассказывай, Андрей, — Черненко смотрел на меня пытливым взглядом.

— А что рассказывать, — пожал я плечами. — Служу, на работу хожу.

— Я не про это, не слишком ли часто мы с вами стали встречаться последнее время?

— Отнюдь. В первый раз вы сами пришли, а сейчас я вас позвал.

— За этими побирушниками мы давно следим. Но никак взять не получалось. А тут вы их нам преподносите на блюдечке с ментовской каемочкой. Странное совпадение, не правда ли?

— Совпадение, как совпадение, — я опять включил «Ваньку». — Каждый мог очутиться на моем месте. Просто не у каждого мог оказаться ваш номер телефона.

— Но вы ведь могли и не сдавать коллег? Сказать им кто вы.

— Я говорил, но не настаивал. И потом. Я не считаю их за коллег. Это мрази.

— Понимаю, — кивнул Черненко. — Вы пока молоды, вы чтите идеал советского милиционера. В жизни не так.

Эх… Я еле сдержался, чтобы не ответить чекисту, насколько я молод и кого я чту…

Может мне и повезло, но таких мародеров мне по жизни попадалось немного. Система, конечно, далека от идеала, но люди, с которыми я служил, попадались надежные и честные. А тут КГБ-шник стоит и бочку на МВД катит. Понимаю, что у них вечное противостояние, хотя пока, оно еще не дошло до пика. В восьмидесятых все будет гораздо хуже, когда на станции метро «Ждановская» милиционерами линейного отдела будет убит майор КГБ. Но сейчас, как говорится, за державу обидно. А за себя пофиг. Привык уже…

— Алексей Владимирович, — перевел я тему. — Вы сказали, что присматривались к «мародерам», не слишком ли мелкое занятие для вашей организации?

— А это не твое дело, Андрей.

— А-а-а, понимаю, вы в основном привыкли задавать вопросы, а не отвечать на них.

— Ладно… Теперь уже все равно всплывет. Просто скажу, что за ними, возможно, тянется хвост посерьезнее, чем обираловка.

Я задумался. Что еще могли натворить вымогатели? И тут в памяти всплыл недавний нераскрытый до сих пор эпизод… Труп нашли в гаражах. Раздет, разут… Оказался обычный инженер, что выпивал с друзьями в гаражах. Сломана височная кость. Причина смерти — закрытая ЧМТ.

Со слов жены убитого ценностей при себе не имел, кроме символической суммы на выпивку. Врагов нет. Выходит, мотива нет его мочить. Но странное дело. Гаражи эти расположены тут совсем недалеко. Получается, что на маршруте патрулирования этих крохоборов. Не берусь утверждать (а вслух тем более это не скажу, не фиг своей прозорливостью светить), но возможно это их рук дело. Приняли пьяненького тепленького инженеришку, потрясли немного. Мужичок спьяну возразить пытался, буксовать. Те его приложили, но переусердствовали. Инсценировали ограбление неумело: одежду сняли. Только кому нужна одежда простого советского инженера?

Но если мародеры к этому причастны, раскрутят их по полной. Основания для задержания уже имеются. Взятка — статья серьезная. И моя совесть спокойна, и контора довольна…

— Алексей Владимирович, можно вас попросить не сообщать на работу о моем «геройстве». Сами понимаете. Я только пришел, а уже «своих» сдал. Я их не знаю, возможно, у них авторитет на службе был. А я пока там просто слесарь (на самом деле, мне было по хрен на репутацию, люди не дураки, разберутся кто гадит, а кто цветочки садит, просто, лишняя слава мне ни к чему).

— Конечно, — кивнул Черненко. — Дело мелькнет по спецсводке и информация спецдонесением в Москву уйдет. Сам понимаешь, пятно на МВД такое. Ваши попытаются замолчать казус. Но если мы дальше что-то на них нароем, то про взятку вообще никто не вспомнит.

— Ясно, — кивнул я. — До свидания, Алексей Владимирович.

— Вас с другом подвезти? Сейчас машина еще одна придет.

— Тоже такси? — усмехнулся я и кивнул на черную Волгу, на которой уже не было шашечек.

— Почти.

— Нет, спасибо, простые советские люди на такси не ездят.

— До свиданья, Андрей Григорьевич, — улыбался Черненко. — Если, что звоните…

* * *

Рабочий день начался как обычно. С утра я проторчал в фотолаборатории, печатая очередную порцию снимков с мест происшествий, потом помогал Паутову перетряхивать карточки в криминалистических учетах.

Телефонный звонок в его кабинете прозвенел как-то особенно тревожно и настойчиво. Так звонит обычно дежурка. Опять что-то случилось. По рядовым кражонкам начальника экспертного отдела не беспокоят.

— Слушаю, Паутов, — Аристарх Бенедиктович взял потертую трубку.

Молча выслушал, нахмурился и задал всего один вопрос:

— Личность установили?

Трубка ему что-то ответила. Тот нахмурился еще больше, снял очки и коротко ответил:

— Выхожу.

Судя по его выражению сегодняшний день не сулил ничего хорошего. Паутов потер очки о ткань пиджака. Подышал на стекла. Еще раз потер. Вышел в коридор и чуть не натолкнулся на меня. Услышав звонок, я насторожился и терся возле его кабинета, чтобы не пропустить момент выезда на происшествие. А то засиделся здесь, как крыса лабораторная уже стал.

— Андрей, — озадаченно проговорил Паутов. — Собирайся, у нас убийство.

Эта фраза вызвала двоякое чувство. С одной стороны — убийство, это плохо, очень плохо. Но с другой, так говорят только к тем сотрудникам, которые нужны на месте происшествия. Получается, я вхожу в их число. Аристарх Бенедиктович запросто мог взять кого-то другого из «фотографов». Но он чувствовал, что во мне что-то есть. Я старался сильно не «наглеть» и не выпячивать свои навыки и знания, но и не разубеждал его в этом.

— Драгунов! — крикнул Паутов.

— Я здесь, — из фотолаборатории вышел Витя.

— Поехали, подмогнем дежурному криминалисту, — устало проговорил Паутов.

— Опять убийство? — плечи старшего эксперта опустились, а глаза погрустнели.

— Да, — ответил начальник. — Молодая девушка задушена в парке.

Я по-быстрому обвешался фотоаппаратурой. Витя нехотя схватил громоздкий чемодан. Мы спустились в боксы, где стоял экспертный РАФик. Паутов сел за руль.

Ясный осенний день вдруг посерел. Солнце спряталось за набежавшую тучку, которая вот-вот норовила пролиться мелким дождем. «Черт, зря зонтик не взял» подумал я и