Спасатель - Вадим Денисов

Смотрим ближе.

Нет тропок, не набиты. А если хитрые? Нет, трава высокая, старая, не ломана, не мята. Мята — ладно, а вот слом не скроешь. Чисто тут.

Тридцать секунд. Осмотр. Нормально.

— Чисто, Джай, двигайтесь медленно. Места хватает. Вроде, глубоко, но всё же…

— ROGER.

— Стрелять сейчас буду, не пугайтесь.

— Что там?

— Зверушку погоняю.

— А если люди?

— Если есть люди, то они давно нас срисовали. А зверя пугану. OUT.

Мало ли какая опытная зверюга тут угодья держит. И к избе она просто так не пойдёт, загодя себя не выдаст, что вообще её там делать, если запахов еды нет.

"Маузер" оглушительно рявкнул три раза, громкое эхо, отразившись от скал спрятанной чаши бухты, добавило эффекта. Причём, грохочет-то только здесь, а с моря дай бог хотя бы глухие хлопки услышать.

Перезарядившись, я встал, и уже не прячась, пошёл к избе.

Но на подходе всё же оглянулся, не смог отказать себе в удовольствии посмотреть, как белый нос "Клевера" в мистической тишине жутковато появляется из за скалы. И в этот же момент в гарнитуре щёлкнуло, а тихий голос Джай объявил:

— Тео, Zicke спрыгнула, на ходу. Будь внимателен, не сшиби её.

— Ну как так, Джай!

— Не удержишь… Пантера.

Проклятье… Я представил, как злится Маурер.

Вот задрыга, хоть ремнём её, хоть дрыном. Но я вам так скажу — ни в ком Федя так не уверен, как в своей боевой подруге. Спокойно, когда она за спиной.

Ага, засек! Верхом идёт через кустарник, даже бежит. Но уже научилась, бежит… неброско, грамотно.

Ох, и фактурная изба! Штабная партизанская землянка из Белорусского Полесья, неведомой силой перетащенная в каменный фиорд южного океана. Я словно увидел ППШ на гвоздике, торчавшем из бревенчатой стены в окружении ярких цветочных венков островитян-аборигенов — фьюжн, вполне достойный этого мира ассоциативный коктейль.

Не став дожидаться подругу, я осторожно выглянул за угол, а только потом обошёл вокруг дома. И сразу открытие — бывали тут люди! Бывали, но очень давно, может, всего один раз. На заднем дворе стояла высокая жаровня из камней с остатками сизого пепла, и самодельная скамейка, сплетённая из толстых веток. А что ж камином не пользовались? Если и пользовались, то еду готовили тут, на жаровне удобней, камин — не самое лучшее кухонное оборудование.

Но мне хотелось верить, что на улице готовили по другой причине: в тесном домике "сундук" так набит добром, что тесно в помещении. Хорошо это, хорошо… У меня даже руки зачесались. Эх, ломанём!

Итак, избу посещали — в таком-то месте! Это, знаете ли, явление. Людей на планете мало — и возможности их малы, а земель прелестных так много, что подобные виртуальные пост-встречи означают одно: тут есть нечто важное. Впрочем, я это сразу понял, ещё в море, когда увидел ориентиры и признаки.

Да, да, я не оговорился. Те самые приметы и ориентиры, обозначенные на сложенном вчетверо листке бумаги. На рукописной карте, вытащенной из куртки убиенного водителя сожжённой машины, памятной находке самых первых дней моего пребывания на этой земле. Сколько раз я её рассматривал, тщетно пытаясь понять, где это находится и что там может быть.

И вот увидел же! Засёк.

Нашёл тогда, когда внутренне уже плюнул на поиски таинственного бандитского клада, за которым и охотились, скорее всего, романтики с большой грунтовой дороги, настигшие в погоне свою жертву, но так и не добывшие желаемое.

Отлично различимый со стороны моря косой скальный обрез с деревьями поверху, любопытный палец-останец слева от него. Характерный овал, теперь-то я понимаю, что это бухта, а не озеро — ну и методология была у автора рисунка… Что попало, мешанина проекций! Расстояния на карте помечены, уже понятно, что они сходятся, можно и не замерять.

Нельзя было сразу подписать, что это бухта? Оболтусы…

Хоть бы косвенное указание дали, что море рядом, а не просто вода. А, может, я зря злюсь? Такое может быть, если карта была дилетантски перерисована с ухудшением информационных свойств, авторская интерпретация, так сказать. Может и не один раз карякали новое, перерисовывая, кому не лень, и доводя тем легенду карты до абсурда. Но главное сохранилось — скалы косым срезом, останец, залив и приметная трёхглавая скала над всем этим — огромная, памятная.

Всё это мне настолько запомнилось, так врезалось в голову, что увидев на берегу знакомый абрис, я не выдержал — заорал, молнией ворвался в рубку и там минуты три приходил в себя, успев лишь убедить шкипера остановиться.

Вот мы и поплыли сюда.

И что же тут спрятано? Клад с золотишком и брюликами или же вожделенный деловой тайник, в котором рачительным хозяином захоронки укрыты тщательно отобранные товары народного и военного потребления.

Голову могу положить — второе! Но лезть второпях не буду, дождусь ребят.

Нависающие справа и слева горные хребты как бы поддерживали каменными ладонями этот чудесный уголок природы. Красноватая скала Трезубец, темная от причудливых теней, провалы боковых ущелий широкого распадка делала пейзаж похожим на кадры из культовых фильмов-вестернов. Чуть выше на фоне вершин хребта, в восходящем потоке широкими плавными кольцами медленно набирал высоту горный орел — на этот раз самый обыкновенный. Наверняка, и зверя тут хватает, в предгорных просторах столь диких отрогов можно встретить кого и что угодно.

Ещё интересное в ландшафте: позади притихшего домика лес и скалы расступались, давая место просеке или расселине. Не человеческих рук дело, но и на природное не похоже, скорее на игрища Писателей — нечто подобное было возле моей уютненькой избушечке на полянке.

Эхе-хе… Гадом буду, я ещё вернусь туда, навещу место приземления! Словно кусок Родины потерял! Так, не о том сейчас… Да, просека… Она шла к самому срезу склона, постепенно набирая высоту. Похоже, Кукловоды предоставили безбашенным авантюристам шанс добраться сюда не только морем, но и сушей, через горный хребет. Только вот кто сюда полезет, и кто в такую даль пойдёт… Но ничего, нашлись искатели — пошли и нашли, хотя от всей этой истории веет Большой Случайностью.

Вряд ли несчастный хозяин карты сам бывал тут, больно уж далеко стоит захороночка от кущ Плохого Леса. Но, как это ни парадоксально, тесен мир, в том числе и этот.

Смысл хранить карту? Только один — коробочка полна. Смысл верить?

Был образец.

Вспомнился Плохой лес… Стычка с негритянскими бандюками, зажавшими патруль швейцарцев. А не отсюда ли мой "Маузер" родом? Как образец!

— Ну, что здесь, чувак? — шепотом поинтересовалась запыхавшаяся подруга.

Я подвинулся на примитивной лавочке, освобождая место рядом.

— Склад здесь, вот что, — не стал ругаться я. Привык уже к таким выходкам, тем более, что она в них меру знает. — Набитый добром.

— Пещера Алладина!

— Можно надеяться…

Вскоре с берега донеслись первые удары кувалды, это Сашка вколачивает швартовочный лом. Точно, не заходили ещё в бухту такие пароходы, никто не удосужился поставить "надолбу". Да и откуда им взяться? На весь Рейн с Гангом всего четыре штуки… Было. У наших что-то наверняка есть, но далеко не факт, что они системно выходят в море, далековато. У британцев с транспортом что-то не так.

Джай спрыгнул с палубы, за ним тянется легкий пластиковый шланг: капитан решил пополнить запасы пресной воды из чистого горного ручья. Еле слышно рокочет дизель "Клевера", остывая после долгого перехода.

Да, ребята, парусной лодочкой досель телепаться… Не верится, но факт, ведь косой срез берега можно увидеть только с лодки. Да это ведь настоящий подвиг неизвестного рыбака. Так что непонятный "кто-то" приходил к избушке никак не сушей, по этой самой "просеке", с трудностями и лишениями пробираясь через весь хребет. Он морем пришёл, как мы.

Кстати! И насколько же эта "просека" тянется, какова мощность хребта и его площадь? Что если взять паузу, вытащить из трюма зверский мотоцикл и проверить? А что, Zicke идею однозначно поддержит, такие авантюры ей по сердцу.

Однако же, текущая задача не позволяет нам столь серьёзные, длительные отвлечения от маршрута, да и подготовка нужна соответственная.

Ограничимся шмоном захоронки, в которой…

А вот проверим!

— Ленни, ты что предпочитаешь видеть в качестве приза?

— Оружие, чувак, это и ребёнок сообразит!

Вот уж действительно далеко ходить и долго спрашивать не надо.

— Какое?

— Германское, — гордо ответствовала сильфида.

Все-таки, сумрачный немецкий гений неделим. И я, тактично поджидая остальных — всем ведь интересно, начал вслух фантазировать о номенклатуре находки. Прежде всего, мне представились легендарные пулемёты MG-42, хорошо бы штук шесть сразу. А рядом поставьте чего покрупнее и поубойней. Например, крупнокалиберные авиационные MG-151 в пехотном варианте на двухколесном лафете, со сдвоенными бронещитками и плечевыми упорами для большей устойчивости и точности ведении огня. Ух, красота! Тут жадничать не будем, нам и четырёх штук вполне хватит… Подобный руль-комплект немыслим без автоматов — приснопамятных "шмайсеров", я именно так предпочитаю называть пистолеты-пулемёты MP-38/40, чтобы не спорить с предками, познавшими их вживую — им видней, и я им не корректор… Вот тут уж, господа Писатели, жадничать не надо, двадцаточку положите, будьте любезны!. А уж о пистолетиках и говорить нечего: отгрузите и "вальтеров", и "люгеров" щедрым весом. Но вот "Маузеров" не надо, ибо это статусное оружие, знаете ли, не каждому положено.