Стихи - Тимур Кибиров

КОММЕНТАРИИ

Прохожий, научись из этого примера,Сколь пагубна любовь и сколь полезна вера.

Мне в два раза больше, чем Китсу, лет.На вопрос ребром не готов ответ.Мог остаться перцем и огурцом,Просвистать скворцом и прослыть спецом.

И буквально каждый свой каламбурРазмещать в ЖЖ, ждать комментов… Чур!Чур меня, лукавый! Не так я плох,Чтоб такую гибель послал мне Бог!

Впрочем, кто Его знает. Но Мать-Троеручница,Уж она-то не даст мне настолько ссучитьсяИ заступится за своего паладина.Своего осетина.Сына.Кретина.

Ты понимаешь что-нибудь? – А ты?– Пожалуй, нет. – Ну вот и я не очень.

Но чувствую нутром, как стал непроченМой мир. Легко сказать: «Сотри черты

Случайные». А ну как пустотыПод ними лик узришь уже воочью?И шепчет он, помянут будь не к ночи:«Пойми, пойми!» И понимаешь ты

Лишь то, что свет навеки обесточенИ глаз расфокусирован и лжив,И что всему, что полный. – Между прочим,

Ты все же жив. – Ну жив. – Не «ну», а жив!Не понимаю. – Понимай как хочешь.Что ж ты грубишь? – А что ж ты так труслив?

ПОРТРЕТ ЛИРИЧЕСКОГО ГЕРОЯ

(Глосса[10])

На горе стоит верблюд.Его пятеро е…Двое – в ухо, трое – в нос!Довели его до слез.

На горе стоит верблюд,Символ гордого терпенья,Величавого смиренья.Как он очутился тут?Средь утесистых громадКораблю пустыни тяжко.Но, похоже, он, бедняжка,Сам во многом виноват.

Его пятеро е…Что, конечно, символ тоже.Убежать верблюд не может —Склон горы уж очень крут.Кто ж героя сих стиховМучает с таким упорством?То они – опричь обжорстваС алчностью, все семь грехов!

Двое – в ухо, трое – в нос!Совершенно обнаглели!Налетели, овладелиИ имеют наизнос!Трахают ему мозги,Оскверняют душу живу,Задолбали в хвост и в гривуЭти смертные враги.

Довели его до слез,До истерики почти что.Что ж ты терпишь, что стоишь ты?Где ж твоя, горбатый, злость?Дромадером прежним будь!Плюнь же, плюнь же в эти рожи!..Вот и я затрахан тоже,Как частушечный верблюд.

Что проку жить? Ответь – зачем вы, дни?И следующий вопрос – зачем вы, ночи?Ответь мне, но, пожалуйста, короче,В двух-трех словах, волынку не тяни.

Ах, ты не можешь?! Ну так извини,Тогда не вижу смысла… Ах, не хочешь?!Так что же ты мне голову морочишь?Труды и дни – на кой мне хрен они?

Молчишь? Молчи, молчи. Игра в молчанкуУжель так увлекательна? С подранком,С мышонком веселей играет кот!

И буйный Рим ликует веселее,Любуясь кровью в страшном Колизее…Да что «вот именно»?! Что именно-то вот?!

ЗАРИСОВКА С НАТУРЫ

Месяца два назадВ полночном таксиЯ слушал на какой-то FM-радиостанцииТок-шоу.

Ведущий обратился к аудиторииСо следующим вопросом:«Сколько, на ваш взгляд,Необходимо современной женщинеСексуальных партнеров,Не считая, конечно, супруга?»

Ответы были разные,Но, в общем-то, все согласилисьС тем, что ограничиваться мужемСовременная женщинаНе может и не должна.

Особенно мне запомнилсяЗвонок Марины из Нижневартовска.Она считала, что, конечно,Партнеров должно быть, как минимум, два.«Ведь мы же, – сказала Марина, —Цивилизованные люди!»

Тут инородец-шоферВоскликнул: «Вот билят!»А я – ни к селу и ни к городу —Подумал: «Шпенглер!»

«Оставь надежду всяк…» – Спасибо, нет!Не всяк, и не сюда, и не входящий,И не оставлю! Без нее, ледащей,Не мил ни тот, ни этот белый свет.

Хотя питать ее на склоне летНакладно, ведь к моей печали вящей,Похоже, булимией настоящейСтрадает этот жалкий оглоед!

Питание усиленное яСвоей надежде честно поставляю,Хотя на что она – и сам не знаю.

И главное – ну был бы корм в коня,А то хиреет ведь день ото дня!..Я оправдать ее уже не чаю.

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

Прохожий! Здесь лежит Запоев Тимофей,Тимур Кибиров тож, пиита и афей.

Наверное, теперь он понял, наконец,Чего же от него так долго ждал Творец!

Так долго, так напрасно ждалОт дурака сегоИ Весть Благую посылалБуквально для него.

«Ну?» – вопрошал я много летИ слышал только «Гну!» в ответ.Но, согнутый уже в дугу,Я удержаться не могу

И вновь хриплю упрямо: «Ну?!»,Чтоб вновь услышать это «Гну!»Согнув меня в бараний рог,Он продолжает диалог.

«Ну? – Гну! – Ну? – Гну!» И как емуНе надоело самомуВсе гнуть и гнуть!.. Но ни фигане надоело мне пока!

В ЧУЖОМ ПИРУ[11]

Уже написан Вертер, и ужеНаписано, что он уже написан.Чу! Полночь бьет. И вот гонец из Пизы:«Тобе пакет!» – Неужто мне? УжельМеня так скоро вышвырнут отсель?

Ужели? Неужели в самом делеПромчались дни, сгорели каруселиМои? Как бы оленей быстрый бег.Каких еще оленей? Две газели.Ну, как там дальше?.. на головку сели…Молчать гусары!.. А МельхиседекЧто именно не помню, но изрек.

Наверное, «тобе пакет!» Всех вумныхПослали к вумным, а к тебе гонецПриходит в сих лесах широкошумных,И будет, будет вам ужо мертвец!Куда ж он денется средь ровныя долины?– Так пел вчера я, пьяная скотина.

Так пел я, так орал и умирал,Цитировал по памяти и врал.А утром понял, префикса какогоСтрадания достойны пожилого,Уже написанного. Правильно, гусары!И тема не нова. И Вертер старый.

ДЛЯ ШЕСТИСТРУННОЙ ГИТАРЫ

Что ни день ослабляются силы.Ум безумен. Бесчувственна грудь.Об ином умолчим. До могилы(Ля минор) добредем как-нибудь.

В свете тихом бреду до могилы,Но иное торчит до сих порНа тебя, друг далекий, но милый!(Ля минор. Ми мажор. Ля минор.)

ИЗ ЦИКЛА «АВТОЭПИТАФИИ»

Прохожая! Пройди!Чего теперь рыдать!..А впрочем, погоди —Вдруг выскочу опять!

Светло-серенький снежок.Темно-серенький лесок.А над ними нависаетСерый-серый небосвод.

Низкий, плоский свод небесный.Тянется денек воскресный.Что ж ты дремлешь, друг прелестный?Где ж ты дремлешь? С кем?Ну ты что – совсем?

И хоть я до счастья падкий,Не запречь уж мне лошадку,Не предаться ничему.И не поиметь виденье,Непостижное уму.

На исходе воскресенье.Я смотрю во тьму.

Темно-темно-серый вечер.Светло-серый снег.По нему идет шатаясьИ, должно быть, матюкаясьЧерный человек.

Хорошо, что смысла нет.Хорошо, что нету толку.Хорошо мне втихомолкуПроклинать весь белый свет,

Озирать всю эту тьму.Жорж Иванов, почемуХорошо нам то, что плохо,Хорошо нам просто сдохнуть?..Неужели потому,Что она ушла к нему?

Ну конечно же, не только!И не столько, и нисколько!Слишком мрачен этот мрак,Страшен страх и значим знак,Слишком длится это долго,Чтобы объясняться так!

Слишком, слишком, чересчур!Чересчур не знают мерыЭти рожи и химеры!Ну какой уж тут Амур.Нет, совсем не КупидонНосит имя Легион…

И никто нам не поможет.Кто ж нам станет помогать.Разве только Матерь Божья,Скорбных и скорбящих Мать.

Я, к сожаленью, не помню,Кто сыграл ТебяВ блокбастереМэла Гибсона,Но это ведь все-таки лучшеВандиковой глупой мадонны?Ну правда же, гораздо похожее?

И чем-то похожеНа мою бабушку,Розу Баккериевну Залееву…

А поэтому я, Матерь Божья,Ныне с молитвойПред твоим образом,Нечаянная радость.

Матушка Божия, если возможно,Утоли, пожалуйста, мои печали,Укрепи меня перед последней битвой.

Пытаясь прыгнуть выше носа,Затылком грохнулся об пол.Ну что, допрыгался, козел?Что, доупрямился, осел?

Вот какова цена вопроса«Чому я все же не орел?»

Так, на лопатках на обеих,Как труп в пустыне, я лежу,И только вверх теперь гляжу,И скорбно говорю себе я:

«Гляди, козел, – там Агнец в небе!Дивись, осел, – летит Пегас!Ввысь не подпрыгивать тебе бы,Длиннее был бы мой рассказ!

Остались – вот как! – только рожки.Вот так окончился полет.Сломив несмысленную бошку,Покойся с миром, бедный скот».

Спокойной вам ночи,Приятного сна,Желаю вам видетьКозла и осла,

Козла до полночи,Осла до утра.Спокойной вам ночи,Приятного сна.

ГОРОДСКОЙ РОМАНС