Взросление. Сборник стихотворений - Артём Александрович Кашкин

Я расскажу про боль утраты,

Меня спасает ангел снова,

По мне не будут серенады.

И мёд вином не портят, мысли,

Которые приклеились к устам:

Улыбка — бог, вот смысл жизни,

Меня встречает по утрам.

Вы, не вкусив гранит познаний,

На шее ставите петлю,

Но крик последний не оттает,

И лишь сороки пропоют,

Что ваша мысль безгранична,

Мне это ясно, как всегда.

Я пыльной поступью, столичной,

Вновь разметаю города.

Поставьте подпись под словами,

Что вам они ясны,

Нас ожидает век страданий,

Когда закончатся все сны.

«***»

Утро греет сапогом,

Солнечной охапки,

В небе скачет батальон:

Облака — придатки.

Птицы словно психопаты,

Пусть орут навзрыд,

Меня морят, всей отарой,

Капельки росы.

Атмосфера и прозренье,

Боль, огонь, улыбка:

Таково стихотворенье,

Будет не забыто!

«***»

Зачем слова? Они фальшивы,

В них нету отражения вещей.

Лишь губ движения, тоскливо,

Бормочут что то про людей.

И мне не важно: кто был первый,

Мне важно то, что есть сейчас,

Поэт и рифма, облик скверный:

Мне, карандаш мой, не сточАт!

Я вовсе ведь не ваших взглядов,

Мне близок ветер и листва,

Глаза пусть не сияют ярко,

Но в них, хотя бы, глубина!

Хотя бы малость той идеи,

Что я несу куда-то вдаль,

Я рифму портить не посмею,

И водную не потревожу гладь.

Идея быть — идея жизни,

Вот в чем секрет моей груди,

Слова вдруг стали громче криков,

Но в них, все так же,

Нет

Любви.

«***»

Я направление совсем не задаю,

Мне мысль просто на бумагу:

Как может кто-то что-то про уют?

Когда забыли насовсем отвагу?

Когда забыли честность и про честь?

Мне все это покоя не даёт,

Я полюбил, но может где-то есть,

Тот парень, что любил ещё

Больше и сильнее?

Тогда о чем я говорю?!

Какое, к черту, сотворение

Стиха, что якобы, транслятор чувств?

Какие рифмы и страданья?

Я, может, просто клоун для толпы?

Миры скрестились, в ожидании,

Ещё хотя б одной строки,

Но я ее не напишу, не знаю,

Что мне сказать, что нужно огласить?

Мое понятное сознание

Сковал проклятый, горький дым.

Забудьте про поэта вовсе!

Я, может быть, обычный человек!

И я не знаю что есть тяга воли,

К свободе, коей не было и нет!

Мне огласите приговоры!

Расстрел — за все мои стихи.

По мне скучают лишь вороны,

Которых никогда не полюбил!

«Письмо»

Я прочёл стихов не мало,

Вдохновлялся и рыдал,

Но тебе, не утешая,

Ничего не посвящал.

Я пишу сегодня рифмы,

Завтра, может, расскажу,

Но такой, как этот стих, я,

Никогда не напишу.

Пусть знакомы, может мало,

Но душа моя поёт.

Ты такая, как мечтало,

О тебе моё стило.

Твоих локонов нет краше,

Как российского полка.

Точно хлопком, свили пряжу

Руки мастера звена.

Твои очи мне как небо,

В них спокойно утону,

Отражая белым светом,

На века свою судьбу.

Я пишу тебе, поэтом,

Но откроюсь я глупцом,

Перелистывая лето,

На себе несу клеймо.

Меня гложет много мыслей,