Взросление. Сборник стихотворений - Артём Александрович Кашкин

Так боюсь я тебя потерять,

Ведь сейчас все играет нескладно,

Но прошу тебя ты пойми,

Что я вовсе не тот, как всем кажется:

Я побитый, и рваный двойник.

Но с тобой, на минуту,

Я стал настоящим.

***

— Что же такое Дождь?

Вопрос мой, конечно же, глупый.

Дождь- это сладкое небо,

Что нас целует всех в губы.

Дождь — это все забыванья,

Дождь — это грусть по метели,

Дождь — сокровенная тайна,

Что узнаёшь ты последний.

Дождь — это я или ты,

Дождь — это бледное завтра,

Звук капли, как эхо росы,

Что б она там не сказала.

Меня не пугает гроза,

Ведь гром — это сказки для младших,

Горящая в небе, мечта

Пускает свой корень на завтра.

***

— Не знаю я как описать,

И стоит вообще все расписывать?

Подруга — моя тетрадь,

Она как-то приносит мне силу.

Я видел твои глаза,

Они сверкали как никогда раньше,

Я б ударил по тормозам,

Но улыбка ударила раньше.

Не в тормоз, а куда то в грудину,

За легкую лесенку рёбер,

И слышал я бригантину

То ли значило, что уже умер?

Да нет, зарождался опять

Легким громом средь ясного неба.

Я повернул бы все время вспять,

Что б ещё раз пройти путь под небом,

Не пустым, а закутанным паром,

Пусть и холодно, но потерпится,

Пол-Калуги протóптать асфальт

Лепетая как некогда нежно.

И тебя я прошу, ты прости,

Что сломал все, ещё не построив,

И кирпичик не заложив,

Я все как экскаватором Снес бы.

И сменит ночь день,

Наступит и утро -

Новый шаг на долгом пути.

Но всего один звук,

Словно эхом как будто,

Гуляет по комнате — «Прости».

***

— Поясом леса стянуло мне рёбра,

Поля, как карманы мои, все пусты.

В овраге танцует последний луч солнца,

Ему аплодируют ветром мосты.

Когда, как не завтра, закончится время?

И где, как не здесь, нет в помине вчера?

Наплакало чёрною Тучкою небо:

Свобода — везде, хоть сейчас, хоть всегда.

Свободен я в лоне апрельского неба

Мечтать, что б вчера меня вспомнят опять,

Закутав в остатки весеннего снега

Все, что я люблю, но лишь жаль не себя.

***

— Я ведь люблю эту страну,

Её чудесные пейзажи,

Её большие города.

Но власть,

играя лезвием во рту,

Всё поменяла навсегда.

И вы во всём ведь виноваты сами!

И вы виновны в смерти деревень!

Как раскалёнными от слёз глазами,

Глядите как сгорает день

И наступает грязная ночёвка,

Где каждый вор

Открытое окно найдёт.

Я знаю, как сыграли ловко,

Устроили большой переворот.

Но дымка не прикроет правды,

И не закроет нас со смертью тет-а-тет,

Мерцая, свет в окне, осветит ямы,

Где похороны были каждый день.

Я верю — будущее будет ясным.

Я верю — это всё, лишь испытание.

Нас к стенке разом не поставить!

Нам боль ясна переживаний,

Но мы всегда, везде идём вперёд,

И страх нам неизвестен от рожденья,

Горящим небом грезит поворот -

Моей души больные откровенья.

***

— Покажите мне страницу,

Что ещё не исписал.

Чёрным небом скрыло птицу,

В темноте горят глаза.

Ночь действительно прекрасна,

Я без силы упады

На кровать, где облик ясный

Призовёт меня ко сну.

А во сне моём кошмарном

Будет Колизей гореть.

Точно похотью бульварной,

Отпирает утро дверь.

И сквозь шторы моей спальни

На меня глядит Оно:

Краснолицее, пустое,

Запевает новым днём.

Только глас его противен,

Для ночного мотылька,

Снова ручка портит книги,

И опять дрожит рука.

И опять глаза сверкают

Той туманной паранойей,

Даже облака пугают,

Я боюсь их не запомнить.

Я боюсь забыть берёзы,

Что играют на ветру.

Сладкий запах манит мёдом

Меня в поле к васильку.

На границе между летом

И весной всегда тепло,

Только голова не дышит,

Не вкушает кислород.

Моя муза — это слёзы.

Моя муза — фонари.

Моя муза — в небе грозы,

Что поют в разлом земли.

***

— О, пустота, ты так прекрасна,

В тебе теряется момент,

В тебе противная гримаса

Не оставляет, даже, след.

Я, слёзами, печатаю поэмы,

Я,болью душ, пою стихи.

Но, пустота, я не последний,

Не мне тебя всему учить.

Но ты мне вбила обожанье,

Любовь к поэтам и Христу.

Свободы нет, её молчанье

Играет с вечностью в лапту.

О пустота, ты так ужасна,

В тебе потеряны мечты,

Бордовой кровью пишешь ясно

Свои проклятые стихи.

Меня воротит постоянно