Байки - Андрей Евгеньевич Скиба

убежит. Вприпрыжку. Творить-выдумывать-пробовать… Или там спортсмен-олимпиец. За силой-ловкостью. Приползёт… И ему допинга. Особого. По самые помидоры. И пошёл покорять. Рубежи и вершины… А то ещё… Политик плешивый. В поисках харизмы. Забредёт. И ему. Достанется. Чего надо. И изрядно… Скучно человеку… Сидит, бывало… Папироску жуёт… И мечтает… Плюнуть бы на всё. И податься куда-нибудь… Приглашений-то хватает… Дак ведь. Не бросишь… Одноклеточных этих… Жалко…

Про привычку

Жил был человек. И двадцать лет. И пятьдесят лет. И больше этого… В общем. Жил… И повидал… И войну, и мир. И коммунизм, и демократию. И море, и космос. И паровоз, и самолёт. И эмансипацию, и акселерацию. И зелёных, и голубых… И людей… В общем. Повидал. И не надоело… И не прилипло. Ничего… И помирать что-то никак не собирался. И намеки не понимал. И даже прямые указания. Сверху. Игнорировал… А всё потому. Что никак не мог. Изжить. Скверную привычку… Верить, надеяться и любить…

Про подготовку

Жил был человек. Проблемы решал… Трудности. Всякие. На пути жизненном. Стоящие… Лишения. Незапланированные. И препятствия. Препятствующие. Преодолевал… Думал… Это я пока… Иду… А приду… И враз за всё. Отдохну… Оттянусь. Искупаюсь… В спокойствии. И безделии… Да что-то не складывается… И конца пути. Не видно… А трудности эти поганые… Как специально. Всё труднее. Раз от раза… Только дух перевел… И опять. В преодоление… К батюшке сходил… Говорит. На том свете. Отдохнёшь… Говорит. Здесь трудись. И готовься… К отдыху. Там… Подумал человек. Подумал… Насчёт отдыха… Врёт. Скорее всего… Хрен там, а не отдых… К отдыху так не готовят… Так готовят… В солдаты..

Про талант

Жили были люди. И в процессе житья. Всё время наблюдали, что отличаются значительно друг от друга. А самых отличных и удачных. Талантами назвали…Думали-думали. А как стать такими же. Каждому… Думали-думали и придумали. Формулу. Нужно немножко везения. И труда надрывного. Много-много. До одури… И тогда всё. Готов талант… И многие желающие. На пути таком. Шею ломали… Ломали и ругались. Всё враньё. В жизни. На том и ушли… И никто не объяснил им… И книжку не прочитал. Заветную… Что Талант – это. На одну треть Искра Божья… На две трети Терпение Человеческое. Чтобы любить. Жалеть. И прощать. Тех, кто рядом. Не взирая ни на что. И вопреки всему… И тогда. Может быть. Когда-нибудь. Дрожь особая по позвоночнику… Господи… Я сделал это…

Про телефон

Жил был человек. И купил он телефон. У алкаша по случаю. Помыл. Вытер. Красивый такой. Красный. С золотом. И с номером. На бумажке. Под прозрачным стёклышком… Поставил его человек на видное место… Всем знакомым. И родным. И даже совсем незнакомым… Дал. Номер свой… И началась беспокойная жизнь… Бывало, сидит. И смотрит на него. И заклинает. Кого-нибудь… Позвони-позвони… А бывало. Совсем нооборот… Не хочется. Чтобы звонил. Кто-нибудь. И сверлит аппарат взглядом. И другие мысли заклинает… В общем, скучать не приходилось… Привык человек к телефону. К хорошему ведь быстро привыкаешь… Пыль всегда стирал. Фланелькой… А когда однажды уронил. Случайно. Чуть инфаркт не случился. У человека… Так и жили. Человек и телефон… И состарились… И умер человек. Спокойно. И в тишине. И позвонить никому не захотел. Напоследок. Да и зачем… Ни и не смог бы… Ежели по правде…

Про ключик

Жил был человек. С детства любознательный… Всем подряд. Интересовался. И всё время искал… Вот человек такой большой. Весь из себя такой… Наверное, жутко интересный. Внутри… Но заперто… И замочек ведь где-то. И главное. Ключик. От замочка. Этого… И стал эти замочки искать. В других… И ключики к ним подбирать… Разные… И разное повидал. В нутре человеческом… Сами знаете, какие они. Люди. Внутри… И другие. Видел тоже. Ключиками занимались… Ради корысти. Или так. С интересу… Одно его постоянно беспокоило. У себя замочек не находил… Сколько не приглядывался… Ключик вот он. Рядом… А замочка нет… Других спрашивал… Плечами пожимали… Недоумённо… Горевал. Ночами не спал. Даже запил. Однажды… А был он просто открытым…

Про жизнь

Когда долго живёшь, всё меньше людей, с которыми можно поговорить. Как сказал ВВП, когда умер Махатма Ганди и поговорить не с кем. Сущая правда. Всегда нужно себя транслировать (переводить/упрощать/приспосабли– вать к другому сознанию) Может это и правильно… А может и нет. Был такой Рембрант. Жил и куралесил. Был нищим как церковная крыса. Решил бабла срубить. Все уважаемые/богатые люди его города решили себя написать/увековечить. Бабки дали. Рембрант написал Дневной дозор. Но он был мастер и, по его мнению, цвет/тень и персонажи должны были подчиняться определённым вещам. То есть не всех изобразил. Или изобразил не так, как им хотелось. Его засудили. И умер он нищим и в долгах. Но кто сейчас помнит тех людей? И кто сейчас Рембрант? Богатых всегда больше, чем талантливых. Хотя познаётся это через время. Увы…

Про людей

Жили-были боги. Там наверху. И жили изрядно давно… Много всяких. Но интересны трое. Звали их, скажем, так: Главный, Лилит и Денница… Пока были молоды, тянулись друг к другу. Были достаточно похожи и достаточно различны… Главный любил порядок. Все у него должно было быть логично/симметрично/схематично. По ранжиру и по полочкам… Строил иерархии и порядки всякие. К идеалу стремился. Рационально– логическому. И себя считал залогом этого идеала. Ну а как иначе?… Денница был… Как бы это по-нашему… Раздолбай. Фигнёй всякой увлекался… Но особенно, страсть как любил, поискать основу Всего Сущего. Шатался не пойми где. Припрётся, бывало, обратно… грязный, голодный, усталый. И бормочет что-то про любовь. А Лилит… А что Лилит? Вы встречали когда-либо женщину, т.е. Женщину? Правильно… нифига не понять, но никогда не забыть. Вот и тут примерно так… В общем: Главный строил, Денница искал своё облако Любви, Лилит где-то носило. Мир был в равновесии… И вот… Смертных грехов ещё не было, но вирус тщеславия уже появился. И Главный немножко занемог. Мало ему было мира, который вокруг, решил свой создать. Правильно-материальный. Решил и создал. В начале было слово… Ну вы это знаете… Горы, леса, моря и равнины. Комары, жуки, рыбы и т.д. и т.п… Всё бы ничего… Вот только решил он себя туда поместить. Точнее, копию свою материальную. По образу, так сказать. И подобию… Адамом назвал… А так как образ был правильный до икоты, то Адам этот тоже стал там, в мире этом, порядки разводить… В общем, веселуха… Лилит стало любопытно. А, любопытство… Ну вы это