Эмигрант - Шиму Киа
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
В курительной комнате стоял один лишь почтальон и глядел в окно. Мистер Уан никогда его не видел. Этот мужичок в синем комбинезоне умудрялся вечно пробегать мимо его глаз. Хотя герой никогда и не интересовался этим человеком.
— Книжная страница способна летать, но в самой книге она недвижима, — неожиданно произнес почтальон. «Ненормальный»— произнес про себя мистер Уан и сел подальше от доставщика писем.
Почтальон взглянул на него и прищурился. Охотно рассматривая мистера Уана, сумасшедший противно улыбался.
— Что? — раздраженно спросил герой.
— Здравствуйте, мистер Уан, — ехидно произнес доставщик писем. Его правый ус колыхнулся. — Нечасто увидишь вас здесь. Вы покурить?
— Да, покурить, — герой не мог смотреть на уродливое лицо почтальона и отвернулся.
— Одолжить сигаретку?
— Своя есть.
Достав портсигар, мистер Уан взял одну и покрутил ее в пальцах. Он заметил, как улыбка почтальона стала шире.
— Так вот, какие вы курите…
— Такие. Вас это как-то волнует?
— Нет-нет, — замахал руками доставщик писем. — Говорят просто, что это дорогой сорт.
— Могу себе позволить!
Мистер Уан раздраженно фыркнул. И этот спрашивает про цену. Всем так важна цена! Дорогой ли товар или нет. Какая разница? Главное, что он есть и его в достатке.
— Что же вас привело сюда?
— Нужда в курении. Что за глупый вопрос? — герой раздраженно закурил сигарету.
— По-моему, на вашем этаже есть точно такая же курительная комната. Зачем же вы спустились сюда?
— Осточертели все! Теперь и ты осточертел!
— Простите! — примирительно поднял руки почтальон и повернулся к окну. — Не хотел вас раздражать своими вопросами. Пустой интерес! Мне еще ни разу на глаза не попадался тот самый мистер Уан.
— «Тот самый»! — гневно крикнул герой. — И ты туда же! Вам нужен мистер Уан! Только он! Никто больше. Оставьте меня в покое!!! Все оставьте! Почему вы восхищаетесь мной?!
Почтальон молча смотрел, как герой яростно избивал кресло, прыгал на месте и махал руками, и удивленно поглаживал свои усы.
— Чего ты смотришь?! Ты, жалкий и нищий?! Какого черта ты вообще со мной заговорил?! Кто дал тебе право? Какое, мать его, черта ты разговариваешь со мной? Тоже решил восхищаться? Хвалить? Да пошел ты к черту! Слышишь? Пошел к черту! Пошли все к черту! Я так устал от ваших восхищений, так устал от вашей приторности! Вы жалкие! Все! До единого!
У мистера Уана перехватило дух. Он тяжело дышал, потный и взбешенный, стоял над избитым креслом и гневными глазами смотрел на доставщика писем. Почтальон улыбнулся.
— Вы ужасны, мистер Уан, — спокойно и пренебрежительно произнес уродливый человек в синем комбинезоне.
— Что? — мистера Уана контузила эта фраза. Он перестал дышать.
— Вы отвратительны, безобразны и лицемерны. Вам следует гореть в аду- таким же монотонным голосом, будто бы владелец данного тембра озвучивает будничный роман о простых похождениях народного простачка, незнакомый мужчина в синем комбинезоне продолжил оскорблять своего коллегу.
Герой ничего не ответил. Он испуганно глядел на почтальона.
— Вы настолько лицемерны, что противны уже самому себе. Спросите у своего отражения, кто вы на самом деле? Я вам заранее отвечу, что вы контуженный ноль. Все просто! Вы- контуженный ноль!
Мистер Уан сжал руку в кулак и хотел уже было замахнуться, но обессиленно упал на кресло. Почтальон медленно отошел от окна, и его сгорбленная фигура присела перед ним на корточки, глядя прямо в душу герою.
— Вы трус, мистер Уан. Самый настоящий трус. Хотите близости, а сами всех избегаете. Вы везде контуженный ноль.
Доставщик писем улыбнулся. И только в это мгновение его лицо стало добрым и лучистым. Оно будто бы искрилось светом. В окна забил дождь. На фоне лучезарности почтальона уличная серость еще больше давила своей тоской и грустью. Мое лицо исказилось в гримасе плачущего человека, но слезы не текли. Я хватал воздух и лишь безмолвно дышал. Ничего не мог ответить почтальону. Мне было обидно, страшно и стыдно. До того стыдно, что я не отрывал глаз от его больших и пушистых усов.
Но мгновение прошло. Почтальон встал и уселся на диван.
— Не поделитесь сигареткой?
Мистер Уан достал сигарету и протянул ее почтальону. Тот с интересом стал рассматривать ее.
— Что это за символ?
— Герб производителя.
— Вот оно как… Не видел таких раньше.
— Я их из-за рубежа заказываю.
— Вот оно как… И как по цене?
— Довольно дорогие.
— Понятно.
Приглушенный стук капель о стекло успокоил душу мистера Уана. Дыхание героя замедлилось, он перестал хмуриться и бояться, спокойно облокотился о спинку кресла и стал неспешно рассуждать о прошедшем.
«Чего я так замялся? Мог ведь просто ударить его и все. Он же оскорбил меня, а я только глазами хлопал. Нужно было ответить ему. И сделать это надо было немедленно. Жалко, что момент упущен…».
— И с чего ты взял, что я трус? — спросил мистер Уан, глядя на мерцание лампы.
— Вы такой на самом деле, мистер Уан. Бегаете от всех, вечно чего-то хотите, но только и делаете, что жалуетесь. Вам бы смелости, может, тогда бы и друзья у вас появились.
— Тебе-то про друзей мне советовать не стоит.
— Вы правы, — улыбнулся почтальон. — Тут я с вами похож.
— Точно нет, — отрезал мистер Уан. — С таким, как ты, я ничего общего иметь не хочу.
— Однако, несмотря на ваше упрямство, мы оба трусы. Поэтому я и понял, из-за чего вы гневаетесь. А вы доверились мне и излили душу.
— Тебе довериться? — подскочил мистер Уан и поморщился. — Я скорее сброшусь из этого окна, нежели чем доверюсь тебе. Вон, — кивнул герой, — вон та сигарета- единственная вещь, которую я могу доверить тебе. И то с неохотой, ведь вы ее тут же скурите, оставив от моего подарка только пепел.
Почтальон немного рассмеялся.
— Конечно, — вздохнул он, — это вы так говорите сейчас. Придете сюда еще раз, будете уже совсем другим человеком. Уверяю вас!
— Нет уж! Ты меня здесь больше не увидишь! Уеду в санаторий, а после и вовсе уволюсь.
— В какой санаторий? — доставщик писем как-то волнительно взглянул на героя.
— Тебе-то какая разница? У морей он. Директор подарил путевку туда.
— Вот оно как…
— Мы с тобой совсем не похожи, — мистер Уан потушил окурок в пепельнице, но не встал с кресла. — Будь мы с
