Избранная для Альфы - Мария Лунёва
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Пристроив подушечку сбоку, я бесцельно смотрела в окно. Никогда не задумывалась, а что там за пределами нашей деревни. Района. Оказалось, что совершенно ничего интересного. Все тот же лес да редкие поля.
Ничего нового.
Гриня вел машину, мельком поглядывая на меня в зеркало. Не скажу, что мне было приятно его внимание. Смущало.
Да, я знала, что нравлюсь ему, но не более.
Не было между нами влечения. Не было и настоящего интереса. Хотя, может, это только с моей стороны, а в его голове иные мысли.
Гриня, снова взглянул на меня и подмигнул. Почувствовав неловкость, я отвернулась.
Бабушка задремала и смешно клевала носом. Кузя, выбравшись из переноски, вскарабкался на нее сверху и, скрутившись калачиком, уснул. Правда, черные ушки постоянно подрагивали. Слушает, проныра, что происходит вокруг.
Зевнув, я прислонилась лбом к стеклу. Скучно и муторно. Неопределенность давила.
Сколько раз я хотела отменить весь этот переезд! Сказать бабушке, что мы и дальше будем жить в деревне. Что все останется, как прежде. Но... Во мне говорила трусость, умом-то я понимала, что будущего у нас там не было.
Права моя старушка. Что ни делается — все к лучшему! Ну, или к приходу пушного зверька.
Чувствуя, что тоже начинаю засыпать, бросила взгляд на старенький фотоальбом.
И вроде ничего там для меня нового нет, но все же интерес взыграл.
Открыв его, неспешно листала страницы, вглядываясь в знакомые лица. Семейные праздники, отдых, походы в лес за грибами. Нет, бабушка неправа. Прошлое, оно не за спиной. Вот же, в этих фотографиях все.
Карточка за карточкой. Я никогда особенно не разглядывала их раньше, сейчас понять не могла почему.
Лица, такие родные и любимые. Перелистнув очередную страницу, замерла. Мне показалось — она была намного толще остальных. Нахмурившись, пощупала уголок. Присмотрелась. Ну точно, склеенные.
Хм... интересно, что там?
Подцепив ногтями странички, потянула. С тихим треском они разлепились. Моргнув, я уставилась на себя.
Вернее, на девочку с толстой светлой косой, перекинутой через плечо. Она открыто улыбалась мне с черно-белой фотографии. В больших глазах плясали озорные огоньки. Фотограф удачно поймал момент. Я вглядывалась в карточку и ощущала легкую тревогу. Странное чувство, непонятное. Такие знакомые черты лица, но все же…
Нет, это точно не я!
Не было у меня никогда белого платья в черный крупный горох. Да и… Подняв фото внимательней вгляделась. Маленький шрам над бровью малышки, зажатый в руках зайчик, явно сшитый вручную. Щербинка между передними зубами.
Мой взгляд постоянно возвращался к ее глазам.
Такие чистые, светлые, добрые...
Что-то нехорошее царапнуло душу. Перевернув карточку, обнаружила там лишь дату. Восемь цифр, разделенных точками. Да, тогда меня еще и на свете этом не было. Отложив фотографию, всмотрелась в остальные. Кто-то словно специально собрал их здесь кипой. И на каждой она. Вот с бабулей на крыльце нашего дома. Вот с дедом на лавочке у забора. В огороде. Я взяла еще одну карточку. А здесь она с моей матерью. Обе еще девчонки.
Перевернув эту фотографию, прочитала:
«Ярина, 16 лет. Анюта — 8 лет»
Анюта?! В памяти что-то шевельнулось. Да, младшая дочь бабушки. Моя тетя.
Я снова взяла большое фото, на котором она в платьице в горошек.
Знала я о ней до обидного мало. Аня умерла ребенком, заблудилась в лесу. Так и не нашли.
Но я даже не подозревала, что у нас остались ее фотографии. Никто в доме никогда не показывал их и не говорил о ней.
Поэтому сейчас я с интересом рассматривала девочку. Надо же, я так похожа на свою тетку.
Машина подпрыгнула, колесо попало в небольшую выбоину. Фотографии скользнули со страницы и упали на пол. Нагнувшись, я собрала их в стопочку.
Разбудить бы бабулю, расспросить, почему не рассказывали мне об Ане, не говорили, что я вылитая она.
Но...
Сложив фотографии обратно, прикрыла страницу. Не стоит бередить сейчас старые раны, моей старушке и так сложно с этим переездом. Потом расспрошу ее об этом. Никуда фотографии не денутся.
Перевернув еще несколько страниц, устало выдохнула. Интерес пропал. Сонливость усиливалась. Подавив зевок, уставилась вперед. Пейзаж не менялся.
Кусты, поля, редкие деревья.
Гриня вскинул голову, подмигнул и включил громче музыку, видимо, понял, что я сражаюсь со сном. Улыбнувшись ему, снова вернулась к альбому. Другого развлечения просто не было. Пролистав лениво до последней страницы, снова замерла и подняла цветную фотографию.
Сердце словно раскаленная спица пронзила.
Похороны деда!
Кто? Зачем ее сделали? Ответа у меня не было.
Зато теперь я могла взглянуть на все со стороны.
Мне словно заново показывали этот день и этот час. Небольшое деревенское кладбище. Над низкой травой стелился легкий туман, дождь только закончился. Земля мокрая, жирная. Чуть поодаль от свежевыкрашенных оградок насыпь и деревянный гроб. Толпа народа. Все в темном.
Я всмотрелась в навеки замершие фигуры. В лица. Гриня с деревянным крестом, рядом его мама. Дядя Семен с лопатой.
Я бледная, потерянная, держу бабушку за плечи, она словно падает на колени. Плачет…
Что-то снова дрогнуло в душе. За моей спиной стояли родители.
Мать улыбалась...
Отец, подняв руку, смотрел на часы...
Повинуясь собственному гневу, я смяла фото и мысленно прокляла их. В какой раз уже и не счесть.
Музыка с быстрой сменилась на медленную. А я вновь ушла с головой в воспоминания не столь далекого детства.
