Мой любимый тренер - Диана Рымарь

Тут слышу из квартиры звуки музыки, чей-то хохот. Там явно вечеринка. Инга позвала гостей? Ага, чем бы ей еще заняться, пока я как дурак сижу в машине у ее подъезда. Похоже, ей совсем не скучно.

Однако что-то я не припомню среди ее знакомых никаких Стась.

— Я к Инге, — говорю, насупив брови. — Она дома?

— Инга? А, да, Инга Блинова, хозяйка, точно… — отвечает Стася радостно.

— Так позови, — прошу вопросительным тоном.

— Ее нет, — тут же заявляет Стася и снова мне улыбается.

— Ты же только что сказала, что есть, — теряю ход ее мыслей.

— Я сказала в том смысле, что вспомнила ее. Но хозяйка тут не живет, она сдала эту квартиру нам с подружкой.

— Э-э… Что?

Не понимаю, за каким чертом Инге понадобилось сдавать свое жилье. Так плохо с деньгами?

А потом меня прошивает новая мысль: она просто переехала к таракану на ПМЖ.

— Давно? — спрашиваю, сам не зная зачем.

— Около месяца назад. Она переехала к сестре в Сочи.

— К сестре в Сочи, значит, — повторяю на автомате.

Это звучит гораздо лучше, чем к Островскому на постоянное место жительства в виде его супруги.

Не умотала куда-то со своим тараканом, а именно переехала в Сочи к сестре. Причем явно надолго, раз пустила в свою квартиру жильцов, верно?

Я не знаком с ее сестрой лично. Но по рассказам Инги — мадам с характером. Разве такая стала бы терпеть Островского на своей жилплощади? Тип-то мерзкий. Значит, поехала без него?

Все эти мысли проносятся в моем мозгу за секунды.

Тут же спрашиваю:

— Инга случайно адреса не оставила?

— А вы ей кто? — Стася хитро прищуривается.

О, я, наверное, мог бы наврать ей с три короба и выманить адрес. Или вообще пробить его по своим каналам.

Но поступаю проще.

Достаю бумажник и начинаю шуршать купюрами.

Мой способ срабатывает на ура. Очень скоро адрес сестры Инги оказывается у меня в телефоне.

Так, на всякий случай. Если я вдруг решу проверить свою теорию про то, что она уехала без Островского. А я не решу. В самом деле, не мчаться же мне за Ингой в Сочи?

Еду домой, купаюсь, ужинаю и ложусь спать.

А в четыре утра просыпаюсь как по будильнику.

И все…

Меня уже бульдозером не остановить.

Быстро принимаю душ, одеваюсь и спускаюсь к машине. Первые лучи солнца я встречаю в дороге. Что мне каких-то пять часов езды по серпантину. Ерунда! И все равно мне, как это выглядит.

К девяти я уже на месте. Нахожу по навигатору многоэтажку, где живет сестра Инги. Прохожу в подъезд за какой-то парочкой. Когда оказываюсь перед нужной дверью, замираю, соображая, что буду говорить.

Пялюсь на серый металл двери, а в голове пусто. Все мало-мальски годные мысли оттуда сдуло.

И вдруг дверь открывается.

На пороге показывается блондинка в спортивных шортах и топе. Явно куда-то собралась.

— Здравствуйте, — говорит она настороженно. — Вы ко мне?

— Анфиса? — вспоминаю имя сестры Инги.

— Да, — кивает она.

Немного закашливаюсь и наконец озвучиваю цель своего визита:

— Я к Инге. Она дома?

— Вы, простите, кто? — Блондинка строго на меня смотрит.

— Геворг, — отвечаю с кивком.

— Геворг? — переспрашивает она зачем-то. — То есть Жора?

Я снова киваю.

— А-а… — она будто узнает во мне кого-то. — Гепардиена…

Я хмурю брови. Что бы это значило?

— Не понял, — отвечаю, прищурившись.

— Еще бы!

Анфиса гораздо ниже меня ростом, но умудряется посмотреть свысока.

Потом она упирает руки в боки и выдает тираду резким тоном:

— Слушайте меня внимательно, уважаемый Геворг. Инги нет дома, она ушла со своим женихом на пляж. Попрошу ее не тревожить своими звонками и визитами. На фиг вы ей не сдались, по-русски говоря!

Она окидывает меня на прощание неприязненным взглядом и возвращается в квартиру, захлопывает дверь.

Хамить у них, похоже, семейное.

Но зацепил меня отнюдь не ее хамский тон.

Все, что я вычленил из сказанного ею: Инга ушла с женихом. На пляж.

А я кретин.

Кретин, который отмотал триста километров ради девушки, которая так нагло меня кинула.

Инга молодец, что переехала в Сочи. Лучше ей не попадаться мне на глаза.

Разворачиваюсь и ухожу, скрежеща зубами. Чтоб я еще за кем-то бегал, унижался? Да никогда!

Глава 51. Полгода спустя

Инга

Я самозабвенно украшаю творожным кремом блинный торт.

Мой лучший шедевр. Почти идеально ровный и, без сомнения, вкусный. Кладу сверху несколько ягод черники.

Блины в торте, кстати, протеиновые, с сахарозаменителем. Хоть объешься, особого вреда здоровью не будет. Но объедаться я, конечно, не планирую. Слопаю максимум кусочек, ибо все, что попадает ко мне в рот, приходится сначала взвешивать и заносить в дневник питания, за которым следит мой личный тренер в режиме онлайн. Дико нужная и давно надоевшая мне процедура, но действенная, зараза!

Кстати, торт я готовила не для себя.

Поправляю лямочки светло-синего топа.