Маньякой - Константин Владимирович Ежов

Сразу надо было самой всё сделать, а не полагаться на тупых исполнителей, – удовлетворённо сказала она, как будто говорила о недозажаренном стейке.

Но потом… она замерла.

Ударное восстановление пошло вразнос. Мой торс выровнялся, грудь выпрямилась, на коже – испарина, с паром. Ткань под курткой подрагивала, как бы дыша, набирая форму.

А ещё… поднялся. Без помощи рук. Вернее, просто сел, прямо как призрак, и посмотрел на неё. В глаза.

- Ты это… – прохрипел с натугой, – …специально так сексуально со мной играешься, да?

- Чего?! – голос её был холоден, но в нём мелькнула тень удивления.

- Ну, типа, "буду самой быстрой, самой сильной, самой главной". А по факту – плохая актриса, – выплюнул кровь в сторону. – Хотя нет… скорее… хорошая, но в дурацком сценарии.

Она сузила глаза, как будто в них вспыхнуло пламя ярости.

- Ты не в том положении, чтобы…

- Да вообще всегда не в том положении, – перебил её. – Но, знаешь, всё, что не убивает… – усмехнулся, – …приходит ко мне с просьбами.

Великое дело, когда противник думает, что у него всё схвачено. На этих словах наконец встал. Полностью. Без дрожи. Без лужи крови под ногами – она уже втекла обратно. Прямо как в жидкого терминатора его металл. Только порванная куртка напоминала, что меня минуту назад опять убили.

- А теперь скажу прямо, красавица... ты меня и правда заинтересовала.

Она, разумеется, попыталась повторить трюк.

Видимо, сочла мою болтовню – за трепотню напуганного идиота. А ведь всё это время не зря упражнялся в метафорах. На самом деле ждал её. Секунды считал. Точнее – такт движения. У сверхов, особенно таких, как она, ритм выстреливает почти музыкально. И когда понимаешь, как работает её "мгновенность", ты либо мёртв, либо уже готов.

Она рванула вперёд – резкая, как вспышка, как кулак прямо в глаз.

Но увы для неё, в этот раз не моргнул.

Моя сила не в лобовой атаке – она в понимании. И в телекинезе.

Она вошла в радиус. Её нога пошла в замах. И в это миг выпустил нить. Не полноценный удар. Нет – тонкая настройка. В каждое движение – микрорез, словно скальпелем хирурга. Подколенные сухожилия. Голеностоп. Плечо. Грудина. Шея. Всё не на разрыв – на нейтрализацию.

Она рухнула, как мешок с картошкой. Не с визгом – без звука. Просто кончилась скорость. Резко. Как будто выключили гравитацию, или наоборот включили, и тело упало в своём темпе. Ещё секунда – и она была на земле, лицом вниз, не понимая, что произошло.

- Вот так. Не больно, зато… навсегда.

Без единого следа, без крови. Только сломанное движение, как в марионетке, у которой перерезали нитки. Если и пыталась пошевелиться – это уже не имело значения. Сила и скорость – бесполезны, когда ты не можешь их применить.

– Тебе бы до комплекта ещё регенерацию… – пробормотал, присаживаясь рядом. – Но как говорится, будущей корове бог рога не дал.

Она смотрела на меня. Пыталась, во всяком случае. В её взгляде – сначала непонимание, потом страх, а потом злость. Та самая, опасная. Но… нефункциональная сейчас. В теле она больше ничего не решала.

– Не обижайся, – добавил, почти дружелюбно. – Ты же серьёзный игрок, не должна была лезть в ближний бой. Ну… не с таким как я. Тем боле вовсе не тот, кем кажусь.

Но тратить время на неё – роскошь. Так уж случилось, вовсе не Геракл, и не собирался лично волочь её через весь город. Потому вытянул карту.

Да, самую спорную. Самый неудачный мой малый аркан – две с половиной звезды, не больше. И она появилась. Из воздуха, из тьмы. Легкая, почти невесомая. Как тень, как шорох.

Мику.

Она не похожа на оригинал – если таковой вообще был. Даже не помню, почему выбрал это имя. Что-то из памяти, отголосок старой эстетики. Но красива, точно. И… убийственно бесшумна. Её стихия – не бой, а исчезновение объектов. Без крови. Без шороха. Без следов. Только пустота после. Бесшумный убийца. Ниндзя, как её представлял в современных реалиях….

- Мику. – повернулся к ней. – Бери эту… министра культуры. Идём её дорабатывать.

Она кивнула. Без слов. Без эмоций.

Осторожно, как будто та была из стекла, подняла женщину в белом. Не спеша, но точно. – Мику знала, как брать. Нежно, но с приговором.

- Никуда ты от меня не денешься, – прошептал той, кого когда-то величали министром. – Твоя история только начинается.

Развернулся, и вместе с тенью Мику, тащившей выключенную королеву картеля, пошёл прочь из квартала. Но сначала надо было посетить аптеку. Обезболивающих не брал, надо было исправить ситуацию. Чтобы там не говорилось, но ХоуНау не терпит суеты.

***

- Что вы со мной делаете?! – вновь закричала госпожа министр, голос дрожал, словно она только сейчас по-настоящему поняла, в какую задницу попала. Поздновато, как бы.

- Что, что… – пробормотал, подбирая подходящий угол лобзика. – Прикручиваю твою гламурную башку к этой чудной спинке. Чтобы не дёргалась при вскрытии, ага. Хирургия – она ведь требует точности, а не танцев с бубнами.

К сожалению, в походной мастерской не было ни фиксаторов, ни медицинских кронштейнов. Да ничего не было. Поскольку планов на трепанацию чьего-либо черепа в Колумбии не предусматривалось. Зато в этом магазине был аккумуляторный лобзик Bosch, набор шурупов с пластиковыми распорками шуруповёрт и немного гениального вдохновения. Стул, конечно, хлипкий, но голову держал.

Она дёрнулась, но Мику удерживала её по-прежнему, почти обнимая, с аккуратной, ледяной нежностью. Глядя со стороны, можно было бы даже подумать, что они подруги, только у одной вместо ободка – изолента на висках.

Бззз.

Шуруп пошёл не сразу. Древесина оказалась паршивой. Пришлось нажать сильнее, и образовалась трещина в спинке, но не развалилось. Пока достаточно.

В этот момент зазвонил комм. Конечно. Идеальное время. Вот прямо только на звонки отвечать.

- Да? – ответил, удерживая в одной руке шуруповёрт, а в другой – лоб госпожи министра, который пытался отшатнуться. Кусок лака с её виска уже облупился.

- Здравствуйте, это мистер Треш?

Голос мужской, с лёгким акцентом. Не колумбийский. Может, европеец.

- С утра он был.