Грязные деньги - Петр Владимирский

Марк Игоревич рассказывал, что таких домов почти нигде не осталось, но в Полтаве он их увидел, и внутренняя машина времени сразу включилась, мгновенно перенеся его в детство, он все вспомнил, ощутил толчки жизни в груди, слева. Мальчик Тимофей ходил рядом с ними, дед что-то рассказывал, а Осокоров, снова живой, не старый, чуть не плакал — ну почему детство уходит?! Куда? Зачем? Тут он посмотрел на Тимку, на его смешную шапку-ушанку и серьезные глаза… Тот тоже посмотрел на Марка Игоревича и замер. И этого мгновения хватило, чтобы взрослый человек понял: никуда детство не уходит. Оно не ушло, это он от него ушел. Просто вырос. А оно перешло к другому мальчику, потом опять к другому, и теперь оно вот у этого, у Тимофея. Играет с ним в те же самые игры, расширяет его двор до пределов вселенной… И ему, восьмидесятилетнему старику, стало спокойно, потому что только так, по справедливости, и может быть устроено на свете.

Вчера вечером они вместе с Тимкой, его бабушкой и дедушкой вышли посмотреть усадьбу Ивана Котляревского, Свято-Успенский собор. Потом прошли к белой ротонде, откуда открывался чудный вид на всю Полтаву. От этого вида нельзя отвести глаз: крыши, стены, деревья, так искусно все нарисовано — кем? — не хотелось об этом думать… Стояли и любовались, как произведением искусства. Картина под названием Полтава охватывала со всех сторон. Приехав сюда случайным посетителем, Марк Игоревич невольно стал сам частью этого города, где каждый фрагмент городской картины — это движение чистой души.

Город лежал в сиреневых сумерках садов и парков, как младенец в колыбели. Дед сказал, видимо, выплескивая какие-то свои потаенные мысли:

— Хиба в нас хуже, чем у вашей Америке? Шо вы знайшлы у той Нью-Йоркщине? — Он посмотрел в глаза Осокорову, а тот молча пожал деду руку.

Действительно, что он нашел, когда есть такая тихая, такая колыбельная Полтавщина… Полтава, Полтава, почему она такая мучительно знакомая, удобная, милая его сердцу? Может, именно потому что колыбельная. Она — это ясли, детский сад, это все детское — наивное и простодушное. Полтаву ему было нужно обязательно увидеть, чтобы потом хранить ее, как детские фотографии и воспоминания. Потому что это его собственное прошлое. Его корни…

Они с Лученко уже часа два ходили по улицам Миргорода. Городок сразу распахивался взгляду, потому что весь был в ширину, без вертикалей столицы, где взгляд упирается то в холмы, то в бетонно-стеклянные многоэтажки. Здесь взгляд скользил поверх, фокус не наводился на резкость, а размывался вдали и сразу как-то расслаблял.

Украинская провинция в лице Миргорода накрыла их тихим обаянием. Они прошли сквозь белую колоннаду в вездесущем палладианском стиле с надписью «Курорт», прошли по расчищенным от снега плитам центральной аллеи, увидели столбик со стрелками, которые указывали, где здесь бюветы с целебной водой, спальные корпуса и столовая, регистратура с приемным покоем. Тишина была такая, что хотелось ее потрогать… Свернули влево, вышли к знаменитой луже, воспетой Гоголем, замерзшей, но с парой лебедей, живущих в домике у лужи. Вербы возле озера наклонили над лебединой хаткой свои серебряные косы. По периметру озера стоят персонажи гоголевских произведений. Народу немного, кто-то возле скульптур фотографировался, кто-то обронил фразу: «На хорошего скульптора денег не хватило… Халтура!»

Лученко и Осокорову не хотелось критиковать, не затем они приехали в этот тихий ветхозаветный Миргород. Проходя по маленькому центру, они вышли к Хоролу; речка замерзла, и буквально в нескольких десятках метров от главной реки начинались узкие рукава-речушки, тоже покрытые льдом.

Марк Игоревич шел неожиданно бодрым шагом, Вера едва за ним поспевала. Он продолжал свои мысли:

— Кто сказал, что провинциализм — это плохо? Глупости! Провинция, особенно украинская, как я теперь вижу, — это замечательная смесь неторопливости, радушия и любопытства. Здесь расспросят, объяснят, как доехать, а потом, махнув рукой — дескать, да что это я словами! — доведут до нужного места…

Он вздохнул полной грудью, помолчал.

— Хорошо! Я уже видел все, что мне нужно. Это прекрасно, не знаю даже, как описать словами. Знаете, меня будто подключили к мощному аккумулятору. Надолго хватит… Теперь вы.

— Что «я»?

— Вы хотели о чем-то меня попросить. Скоро, — он посмотрел на часы, — мы отправимся на вокзал и поедем в Киев, подробности можно в поезде. А пока — самую суть.

Вера кашлянула.

— Насчет вашего фестиваля… Я правильно поняла, что он проводится, как Олимпийские игры, в разных странах мира? Вы единолично решаете, где проводить очередное шоу? Или…

— У меня есть оргкомитет, который предлагает ту или другую страну для проведения фестиваля. Окончательное решение принимаем по совокупности плюсов и минусов. Но, конечно, в итоге решаю я. Не тяните, Вера Алексеевна. Конкретно: вы уже придумали, как я могу вам помочь? Я же по глазам вижу, придумали.

Вера хмыкнула.

— Интересно, кто из нас психотерапевт? Ладно, признаюсь: есть одна совершенно безумная идея.

— Достаточно безумная?

— Абсолютно сумасшедшая, поверьте дипломированному психиатру.

Осокоров потер руки.

— Мне это уже нравится!..

14 ВРЕД БЕСПЛАТНЫХ УДОВОЛЬСТВИЙ

Через несколько дней после убийства.

Поезд ритмично стучал и лязгал, убаюкивая пассажиров. И все послушно спали, ведь до Киева еще почти два часа, зачем просыпаться? Вера бы тоже с удовольствием дремала, но у нее не получалось. Она была слишком возбуждена разговором с Марком Игоревичем, и этот разговор непрерывно вращался в ее голове. Слишком многое зависело теперь от того, какое он примет решение…

Сам Осокоров преспокойно спал в двухместном купе спального вагона. Хороший оказался старик: с лишними разговорами не пристает, даже не храпит. Они только обсудили ее безумную идею, он тут же начал звонить, затем писать со своего большущего смартфона письма к своим помощникам в Америку… А потом, довольный, уснул.

И ей надо заставить себя подремать, потому что сил совсем не останется… А силы нужны, ведь непонятно, куда ехать, что делать. Искать гостиницу? Звонить Андрею? Что раньше?.. И только Вера успела об этом подумать, как завибрировал телефон.

Она встала, стараясь не шуметь, быстро сунула ноги в сапоги и вышла из купе в коридор. Не глядя на монитор, ответила вполголоса:

— Слушаю.

— Вера! Але! — Женский голос пытался пробиться сквозь помехи.

— Кто это?

Снова шум, треск, и вдруг чистый ясный голос:

— Верунчик! Это я, Лида! Плохо слышу тебя!

Поезд качнуло, пришлось схватиться за поручень у окна. Лида? Вот это да… Она же теперь никогда и ни за что, или как она там сказала?.. А, вспомнила.

— Я никто и звать меня никак, — сказала Вера. — Сейчас слышно?

Пауза.

— Ну, Верка! Как ты можешь упрекать меня этой чушью! Я… Это… У меня беда-а-а-а! — Голос Лиды Завьяловой перешел в надрывный плач.

Любой другой человек тут же заволновался бы, но только не Лученко. Лидке заплакать — что высморкаться, даже еще проще. Не зря же она заслуженная.

— Ты давай коротко и по делу, — сказала Вера спокойно. — А то я в поезде еду, связь может прерваться в любой момент.

— Как в поезде?! — Рыдания мгновенно стихли. — Ты уехала?! Все, я погибла!

— Через полтора часа буду в Киеве.

— О, какое счастье! Я тогда сразу к тебе, потому что… В общем, Верунчик, солнце, ангел мой, я попала на деньги. А у меня их нет! И не знаю, что делать! Только ты можешь меня как-нибудь спасти! Загипнотизировать их, что ли.

— Значит, так. Во-первых, ко мне нельзя. Я там уже не живу.

— Как это? А где?

— Нигде.

— Ну, в клинику…

— Я на больничном. И вообще, кажется, уже туда не вернусь.

Лида на секунду замолчала.

— Тогда ко мне, наверное… Я придумала! Заберу тебя прямо с вокзала и отвезу к себе?

— А муж, Вадим?

— Как раз вчера вечером опять уехал, я одна. — Лида была замужем, но о существовании мужа вспоминала нечасто. Заводила романы так, будто она свободный человек, а ее муж вечно где-то пропадал, и, наверное, его это устраивало. — Ой, как здорово! Только я тебя умоляю, помоги!

— Ладно, потом все расскажешь. Тринадцатый вагон, поезд сто восемь, прибытие в десять сорок. До встречи.

Только сейчас Вера улыбнулась. Лида в своем репертуаре, можно было что-то такое предполагать. Она, конечно, та еще скотина, но обижаться на нее трудно.

Осокоров вышел первым, галантно подал руку Лученко, сказал: «Мы еще увидимся, и очень скоро», — и двинулся в сторону перехода в город. Ничуть не смущаясь, Завьялова обняла вышедшую из вагона подругу и расцеловала.

— А это кто был? Андрей знает? Вот я ему расскажу!

— Лучше не рассказывай, знаешь, что в старину делали с гонцами, приносящими дурную весть? Двинятин мужчина горячий.