Луны и Творцы (СИ) - Грошков Кирилл

— Вы правы. — она кивнула. — Однако этой же ночью мы должны отправиться туда.

— Как скажите, потоковая госпожа. Кстати… — он снял шляпу и кивнул девушке. — Вы спасли мою дорогостоящую шкурку. Премного благодарен.

Она промолчала. Мирко же нахлобучил шляпу обратно на голову и кивком указал направление.

— Здесь недалеко. У меня есть несколько нор на подобные случаи. Никогда не знаешь, кому и когда приспичит прижать твоё нежное оперение.

Мужчина повёл девушку дальше. Вперёд, в трущобы Нижнего Города.

***

Мирко оседлал потасканный жизнью стул и сложил руки на его изголовье. Грация упёрлась о его ножку.

Мужчина рассматривал лежащую на постели Калист. Глаза её были закрыты, а лицо казалось слишком белым. Так она уже лежала несколько часов, отрывисто дыша, что было всё-таки хорошим знаком. Чёрные разводы туши на лице были на месте, а измазанную в крови Элвина тефи пришлось выбросить. Но та самая тушь удачно скрывала личность носительницы, так что по крайней мере не стоило волноваться, что кто-то ее узнает.

Мужчина посмотрел на небольшой обшарпанный письменный стол, на нём лежали многочисленные свитки и книжицы Калист, что она хранила под плащом в карманах, привязанных к поясу и на жилете. Всё это было очень интересным и захватывающим, однако Мирко не мог понять и слова из того, что там написано, ведь язык был явно не имперский и совсем даже не калабриэннский или же какой-то из диалектов Шанти. Ворон был уверен, что текст написан на осколочном, языке непонятном и сложном из эр, когда Веридис был единым континентом, а не как сейчас, архипелагами с тысячами островов.

Мирко встал со стула, придержав Грацию дабы та не упала (клинок будто бы зашипел, почувствовав, что наёмник отдаляется) и принялся разглаживать свитки с рисунками и записями, сделанными явно твёрдой и уверенной рукой. Почерк был женским с интересными завитками в конце и в начале предложений. Но помимо записей здесь имелись и некоторые странные чертежи.

«Это… орган? Интересно, будто бы из упомянутой часовни в Заливе… А это что? Похоже на продолговатый чехол, что привязывают к лапкам голубей, только вот он куда больше. Ни один голубь и даже ворон не донесёт подобное до места назначения.»

Оранец расправил очередной рисунок.

«Это корона? Хм. А может…»

— Это утерянный Венец Императора Осколочной Империи, легенды гласят, что это самая сильная регалия из всех существующих.

Мирко подпрыгнул на месте и обернулся.

Это была Калист, её щёки порозовели и видимых параллелей с хладным трупом стало значительно меньше.

— Фух… — выдохнул Мирко. Волосы на его загривке встали дыбом. — Не знал, что вы так искусны в скрытности.

— Это не скрытность, а всего лишь отсутствие обуви. — она указала ладонью на босые ноги.

— Даже, если и так. — Мирко ухмыльнулся, успокаивая своё рвано бьющееся сердце.

Девушка сняла сначала одну перчатку, а затем и другую, положив их на стол, а затем присела на табурет, засучив рукава блузы.

От глаз оранца не ускользнули чёрные узоры татуировок на левой руке ведьмы. Те шли выше локтя и были похожи то ли на виноградные лозы, то ли на цепи. Там же имелись и несколько рун. Парочку Мирко узнал- это были символы ограждения и заточения. Естественно они являлись частью обычных суеверий кординаторов и не несли никакой силы, однако зачем Калист сотворять подобное со своей рукой?

Аккуратные тонкие пальцы коснулись одной маленькой книжки. Творец раскрыла её, а затем взяла из кармана перьевую ручку, стоящую целое состояние. Она принялась делать записи левой рукой. Иногда её ладонь подрагивала.

Мирко сел за свой стул и положил голову на руки, наблюдая за работой девушки.

Неожиданно, после очередного тремора руки, Калист отложила ручку. Она вздохнула.

— Это был тот самый человек с кем я должна была встретиться в корчме. — молвила она с безысходной грустью. — Если вам, Ворон, интересно.

Мирко кивнул с соучастием.

— Зовите меня Мирко. Это моё настоящие имя. Думаю, нам стоит прекратить эти игры с кличками. Тут идёт партия в карты по-крупному, как я погляжу. — он сделал движение ладонью, изображая неведомого зверя. — Этот человек, Элвин, верно? Он был вам дорог. Ваш муж или… любовник?

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Калист посмотрела на Мирко и грустно улыбнулась.

— О, нет, мастер Мирко. Я видела, как он рос с младенчества. Можно сказать, что я иногда заменяла его мать. Он был смышлёным и умным молодым человеком. Не заслуживал подобной ужасной участи. Бедный мальчик.

— Подождите-ка… — Мирко поднял палец вверх. — Если вы видели его в младенчестве, то сколько вам лет? Я не дам вам больше двадцати пяти!

Калист приподняла бровь и на губах её вновь возникла меланхоличная улыбка.

— Ваша первая догадка о карге с клюкой была не так далека от истины.

Мирко закашлялся.

“Всюду обман… “ — послышался тихий голос Грации на задворках сознания.

— Хорошо. — он натянуто улыбнулся. — А что это был за фокус с тем творцом?

— Мирко, вы про, очевидно, убийцу Элвина?

— Да… возможно.

— Это был сложный бой. Он оказался сильнее меня, однако этот… — она сдержала эмоции и скривилась, — «человек» не учёл, что бьётся со мной не в полночь, когда Луны-Охранительницы властвуют над миром, а утром, когда их хватка постепенно слабеет. Мне и самой повезло, что было раннее утро. Днём мои силы не обидят и цикады, особенно в полдень. А так наши силы были равны. Мы могли тянуть из Колыбели Потоков ровно столько сколько было возможно. Потом же я точным движением отрезала связь творца с Колыбелью, однако не на «входе», а на «выходе», что привело к тому, что потоки застопорились и образовался своеобразный тромб. Творец не вместилище, он лишь перевалочный пункт для потоков. Всё решилось до того, как он понял, что случилось. Колыбель сожгла его изнутри. Не лучшая смерть, но для этого ублюдка — вполне сносная. — девушка потёрла запястье татуированной левой руки, посматривая в окно.

Солнце уже садилось, вечерело.

Мирко сглотнул.

«Жуткая история. Но за то, что он сделал с тем парнем…»

— Что ж, это занимательно. — протянул мужчина не совсем твёрдо.

“Теперь вы знаете её истинную суть.“

— Я не хотела вас напугать, Мирко. К сожалению, меня часто уносит не на те берега. А в последнее время слушатели мои совсем перевелись, приходится вести дневники и заметки. — она виновато улыбнулась и отчего-то на душе у Мирко стало теплее.

— Нет, госпожа Кианэйт, никакого испуга. Я лишь вновь дивился вашей внеземной красоте. — он отвесил очередной поклон.

— Мирко, вы же понимаете, что нет совсем никакой необходимости всё время флиртовать со мной? — она смотрела на мужчину с интересом. Но нельзя было сказать наверняка, с каким именно.

— Госпожа, но как же так?! Если я не пойду на это, то не прощу себе. Вы просто слишком красивы, чтобы об этом не говорить.

— И вы утверждаете это после истории о том, как я иссушила человека изнутри? — она улыбнулась. В её глазах промелькнули искры, но тут же исчезли, погашенные чувством утраты.

— Мы — не оружие, которым убиваем… — Мирко посерьёзнел, заметив перемену настроения девушки. — Это третье правило Пути Мечей. Нельзя никогда путать себя с оружием. Вас это тоже касается. Ваш клинок — это потоки.

— Мудрые слова. И Путь тоже. Вы куда более многосторонняя личность, чем кажетесь.

— Вы хотели сказать, кажусь умнее? — Мирко усмехнулся. — Вся правда состоит в том, что я потратил три года в открытых для простолюдин Тайных Архивах Мозори. Это часть обучения Пути.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Мирко слез со своего «скакуна» и отряхнул грязный камзол.

— Уже пора?

— Да. Нам нужно посетить лодочника, а ещё расплатиться с Нэли за расплёскивание свиной крови по улицам.

— Свиной? — удивилась ведьма.

— Я немного наследил, когда мы шли от корчмы…

***