Да, мой повелитель! - Эмилия Грант
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Где автобус от «Гермес Трэвел»? Их гид? Как его… Чтоб меня! Ахмет, Мехмет…
— Мустафа? — переспросила тезка. — Они уехали. Пять минут назад.
Из меня вырвалось такое ругательство, что девушка слегка покраснела.
— Супер! — добавила я. — Почему меня никто не разбудил! Я заказывала будильник… В смысле, услугу… Номер четыре тысячи двести пять! Ледовская!
Девушка принялась перебирать на столе какие-то бумажки.
— Но у меня нет такой информации… А к кому вы обращались? Я не помню, чтобы вы подходили…
— Серкан! — рявкнула я, чувствуя, как глаза наливаются кровью. Мне хотелось разнести этот отель по камешкам.
— Серкан?! — моя тезка почему-то вздрогнула. — Нет-нет, он не мог. Он не работает на ресепшн. Дело в том, что он…
— Да плевать я хотела, кто он! — я и достала из кармана телефон. — Имейте в виду, если я опоздаю на рейс, вы будете компенсировать мне перелет!
Где-то у меня должен был сохраниться номер этого Мустафы… Он давал его на первой встрече с туристами, когда пытался втюхать свои дурацкие экскурсии… Вот! Есть!
Яростно тыкая пальцем в экран, я набрала проклятого гида.
— Алло! Да! Это Мария Ледовская. Ле-дов-ска-я! «Султан СПА резорт»! — затараторила, сжимая трубку. — Автобус должен был забрать меня в три часа ночи… Да знаю я! Всего на пять минут…
Проклятый Мустафа на корявом русском стал сонным голосом доказывать мне, что хоть и не он лично забирал туристов в аэропорт, его компания всегда заботится о каждом госте. Тогда я потребовала как-нибудь связаться с тем, кто забирал туристов и выяснить, почему именно я оказалась недостойной заботы.
С минуту я мерила шагами фойе, надеясь, что мои каблуки оставят в их пафосном мраморе хотя бы парочку трещин. Как они могут выдавать себя за пятизвездочный отель, если пускают кого попало на ресепшн и не в состоянии даже разбудить гостя! Была бы я какой-нибудь американкой, засудила бы всю эту шарашку к чертовой матери.
Наконец, телефон зазвонил, подмигивая незнакомым номером.
— Алло, Мария? — услышала я чистую русскую речь. — Меня зовут Оксана, и я отвечаю за групповой трансфер…
— Чудесно, — процедила я. — И как же вы так отвечаете, что бросили меня тут?
— Мы вас не бросали. Нам поступила информация, что вы выбрали индивидуальный трансфер.
— Не знаю, откуда вам поступила такая информация, но… Постойте, что это вообще значит?
— Что вы поедете в аэропорт на отдельной машине!
Я воспряла духом. Зря я катила на них бочку! Может, это какой-то комплимент или акция? Все-таки умеют они предоставить хороший сервис! Если честно, трястись два часа на автобусе, забитом под завязку — такое себе удовольствие.
— Слава Богу! — выдохнула я в трубку. — И где меня будет ждать машина?
— Не знаю. Это вам лучше уточнить у диспетчера, когда будете вызывать такси.
Честно — я и не подозревала, что способна так орать. Моему возмущению не было предела, от злости я готова была лопнуть и забрызгать все фойе.
— Девушка, успокойтесь, не кричите. Выясняйте все с отелем! Я приехала за туристами, и менеджер сказал мне, что вы просили передать…
— Стойте! — я с трудом перевела дух, и у меня внутри что-то екнуло. — Какой менеджер?
Ответ я уже знала заранее.
Серкан.
Ну, конечно! Вот, значит, как он решил мне отомстить! Самовлюбленный нахал, мерзавец, скотина! Я его отшила, а теперь мне же еще и платить за это! Да поездка из Сиде до Анталии встанет мне как минимум баксов в сто! На кредитке у меня еще остались деньги, но я вообще-то планировала жить на них до следующей зарплаты. Твою ж мать!
Не опаздывай я на самолет, я бы прямо сейчас побежала разыскивать Серкана, чтобы разодрать его в клочья. Я бы кусала, била, пинала его, и то не факт, что это дало бы мне хоть немного удовлетворения. Он знал, знал, что и в этот раз выйдет сухим из воды! Потому что никто не станет тратить время на разборки, когда на кону обратный вылет. Может, он еще и спрятался где-то, чтобы исподтишка похохотать надо мной от души. Ну ничего, кармические бумеранги еще никто не отменял.
— Мария! — я снова ломанулась на ресепшн. — Помогите! Мне надо срочно вызвать такси!
Тезка оказалась на редкость расторопной. Вот уж точно — плохую девушку Марией не назовут, знаю по себе! Уже через десять минут у отеля меня ждала машина.
Сначала я нервничала, теребя ремень безопасности, дергалась и поглядывала на часы, но вскоре до меня дошло, что в аэропорту я окажусь даже быстрее, чем автобус от «Гермес трэвел». Они-то собирают туристов по всем отелям, а я еду с ветерком и комфортом, как какой-нибудь дипломат.
Расплатившись с таксистом, я направилась в терминал, навестила дамскую комнату, а потом отыскала на табло номер своей стойки и преспокойно подошла к ней. Вот ирония: я так боялась опоздать, а оказалась первой! Впрочем, как выяснилось, самое страшное ждало меня впереди.
Я полезла в чемодан за своим пластиковым конвертиком для документов, но его там не было. Раздражая очередь, я принялась судорожно перерывать аккуратно сложенную одежду, обувь, косметичку… Мне казалось, что все это творится не со мной. Или, по крайней мере, не наяву. Что вот сейчас я проснусь в номере отеля, — а на часах два ноль ноль, и вся эта чудовищная нелепица окажется обычным кошмаром.
— Постойте… Билет… Он был здесь…
— Билет не нужен, — любезно сообщила девушка за стойкой. — Только ваш паспорт.
— Его… Его… — у меня даже язык не поворачивался сказать «нет». — Послушайте, у меня есть скан! Там все видно — номер, мою фотографию… Вы же можете пробить по базе?
— Они вам что, менты? — недовольно вмешалась дама за моей спиной. — Не задерживайте! Идите в сторонку и там ищите!
— Но он был здесь! Клянусь вам! — я умоляюще воззрилась на сотрудницу авиакомпании. — Пожалуйста, посмотрите в базе!
— Ничем не могу помочь.
— Но если я забыла его в отеле…
— Регистрация продлится еще полтора часа, — любезно, но бездушно, как робот, отозвалась девушка. — Если вы успеете…
— Отель в Сиде! Как я
