За флажками - Дмитрий Красько

— А какое это, извините, отделение? — на всякий случай спросил я. Похмельный синдром все еще давал о себе знать, и я никак не мог выйти на привычный уровень самоуверенности. И мент это почувствовал, потому что в его голосе прорезались не только хмарь и табачный дым, но и крайняя степень раздражения.

— Это Советский райотдел милиции, — заорал он. — А вы, молодой человек, что ли, не знали, куда звонили?

— А я, между прочим, не такой уж молодой, — обиделся я. — И я знал, куда звонил. Просто удостовериться хотел, куда попал, — судя по тому, какой вздох раздался в трубке, стало ясно, что мент запасается кислородом на предмет выливания на меня ушата-другого помоев. Не горя желанием принимать все это добро на свою голову, я поспешил добавить: — Мне некто Балабанов Андрей Ильич нужен. Если вам, конечно, не трудно. А я был бы вам чрезвычайно признателен.

— Балабанов, — уже гораздо спокойнее вздохнул уставший мент. — А по какому поводу он вам нужен?

— По поводу стрельбы из разнокалиберного вооружения, — чистосердечно ответил я. — На тридцатом километре загородного шоссе. В какой-то ублюдошной забегаловке. Названия, пардон, даже не помню.

— А кто его спрашивает? — вопрос, на мой взгляд, был совершенно идиотский, но сообщать об этом прямо я постеснялся, выбрав окольный путь:

— Вы же меня все равно не знаете. Я Мешковский. Михаил Семенович.

Я все-таки слегка ошибался. Никогда бы не подумал, что страдаю такой популярностью в правоохранительной среде. Впрочем, простая случайность — позвони я еще по десяти ментовским номерам и назови свое имя, и не был бы никем узнан. Но этот товарищ с голосом заядлого борца с организованной преступностью, видимо, уже имел со мной дело. Потому что вспомнил меня. А, вспомнив, радостно протянул:

— А-а, Мешковский! Ну как же, как же. Зря ты говоришь, что я тебя не знаю. Очень даже неплохо знаю. Дело Ломановых помнишь?

— Помню, — осторожно откликнулся я. Дело я действительно помнил, но кто был в том деле мент, что сейчас разговаривал со мной, не знал. Слишком плотно мне пришлось в тот раз пообщаться с милицией. С очень многочисленными ее представителями, так что выделить кого-нибудь по голосу сейчас при всем желании не смог бы. Но мент и сам об этом догадался:

— Меня ты, конечно, не помнишь. А вот я тебя хорошо запомнил. У меня, понимаешь ли, профессиональная, очень тренированная память, так что я где только фамилию услышу — сразу запоминаю.

В его голосе было столько самодовольства, что я не выдержал и порадовался за человека:

— Поздравляю!

— С чем? — подозрительно спросил он, опасаясь скрытой насмешки с моей стороны.

— С профессиональной и очень тренированной памятью, — объяснил я. — А вот у меня она совсем херовая. Давеча трусы куда-то заныкал, так до сих пор вспомнить не могу — куда. Приходится без трусов ходить. Жутко неудобно — яйца инеем покрылись.

— Ну ладно, остряк, — холодно сказал мент. — Думаю, мы еще как-нибудь встретимся. Не доверяю я таким, как ты, случайным свидетелям. Один раз на месте происшествия можно оказаться случайно. Ну, два — от силы. Но не четыре же раза в течение года! Я о тебе в том году справки наводил — именно столько раз ты в свидетелях ходил. Ну, да ничего. Сколько веревочке не виться, а конец всегда найдется.

Мне не совсем понравились его угрозы, потому что я не затем звонил, чтобы свернуть себе пару нервных окончаний. И я буркнул:

— А у меня сосед по даче, так в него молния семь раз попадала. Все никак добить не может. Он уже совсем инвалид, на коляске гоняет, а у молнии все никак прицел не наладится. Тоже злой умысел? Ладно, кончай ты этот балаган. Мне Балабанов нужен. Говорю же, без трусов сижу.

— Записывай, бабуин! — зло сказал мент и продиктовал номер телефона. Только я записывать не стал, понадеявшись на свою память, и тут же продублировал его на телефонном диске.

На другом конце трубку сняли так быстро, что у меня невольно возникло подозрение — звонка ждали.

— Алло? — спросил меня импозантный голос. Совсем не по уставу, но я не стал заострять на этом внимание.

— Андрей Ильич? — в ответ спросил я.

— Он самый, — согласился голос.

— Вы слышали, как я с вашим коллегой беседовал?

— Слышал, — импозантный голос изобразил улыбку, насколько это возможно для голоса. — Мы с ним в одном кабинете сидим. Ба-альшой такой кабинет. И акустика замечательная.

— Вы там а-капелла часто поете?

— Что? — удивился он.

— Ничего, — поспешил сказать я. — Вы на меня внимания не обращайте. Во-первых, меня ваш коллега завел, а во-вторых, я сегодня, честно признаться, с дикого бодуна головой страдаю. И у меня недержание речи. Я Мешковский. Вы знаете, кто я?

— Вы — Мешковский, — повторил он. И, после секундной заминки, добавил: — Вы — водитель того самого такси, что было замечено на месте перестрелки. Так?

— В яблочко, как из пистолета, — похвалил я. — Вы вчера общались с моим напарником, который Ян Литовец, и он рассказал мне о вашем разговоре. Только вам нужно со мной беседовать, потому что он тут — там, да? — совершенно не при делах. Его там не было. Там я был.

— Это хорошо, что вы позвонили, — сообщил мне Балабанов, — Только почему вы сразу не сообщили о произошедшем?

— Боялся, — я передернул плечами. — Если бы вы там были, вы бы меня поняли. Только вы там не были, а я не поэт, описать не смогу. Но страшно. Черт.

— Понятно, — успокаивающе сказал Балабанов. — Ну что ж, еще не поздно. Можете вы подъехать в отделение?

— Наверное, могу. Моя смена сегодня в восемь начинается. Я имею в виду вечер.

— Я понял, что вечер, — успокоил Балабанов. — Утро уже прошло.

— Да, правда? — я посмотрел на часы. Утро, собственно еще не прошло. Но восемь часов действительно были позади. — Послушайте, Андрей Ильич, а можно сделать так, чтобы вашего напарника при нашем разговоре не присутствовало? Что-то он мне доверия не внушает — сердитый какой-то. Может, у него на меня зуб имеется? Он из пистолета хорошо стреляет?

— Бросьте глупости городить, — заржал Балабанов. — Но, если уж вам так хочется, мы можем встретиться где-нибудь вне конторы. Хотите, я к вам на работу заеду перед сменой? Где вы находитесь, я теперь знаю. И машину вашу тоже знаю.

— Ну, если вам так будет удобно, — я удивился. Редко встречаются менты, готовые оказать тебе любезность. Но Балабанов объяснил свой альтруизм просто:

— Мне будет удобно. Я собираюсь сегодня после работы пивка попить, а минутах в десяти от вашего таксопарка есть неплохая пивнушка. Так что к семи мне будет очень удобно. Ну как, договорились?

— Конечно, договорились, — поспешно сказал я. И мент повесил трубку.

Я действительно был весьма признателен Балабанову за его предложение. И не потому, что боялся его коллеги, имени которого так и не узнал. Хотя и это, конечно, тоже. В мои ближайшие планы вовсе не входило заводить себе недоброжелателей среди ментов, а после недавней словесной пикировки я готов был спорить на что угодно — дружба с этим памятливым мне уже не грозила. Но, главным образом, мне пришлось по вкусу, что не придется тащиться на другой конец города с разваливающейся на части головой. У меня было подозрение, что подобного издевательства над собой я могу просто не пережить.

Короче говоря, мент меня выручил. Ну, на редкость хороший экземпляр попался. И, весь искрясь благодарностью к нему, я отправился спать. Похмельное возбуждение прошло, настало время сна. Чем я и воспользовался, чудом не забыв завести будильник.

3

Мент Балабанов и на вид оказался довольно импозантным мужчиной. Будь я женщиной, я бы в него непременно влюбился. Но я женщиной не был, а потому решил не впадать в крайности.

Балабанов был толстоват, шевелюрист и имел одежду в виде элегантного темного костюма стоимостью в половину моей зарплаты.

Андрей Ильич изрядно попахивал пивом, но он был мент, и ему это было можно. Я же был таксист, к тому же перед сменой, и мне нельзя было попахивать ничем алкогольным, однако я попахивал перегаром. Не сильно, но все-таки. Однако, будучи под впечатлением нескольких литров «Жигулевского», Балабанов ничего криминального во мне не обнаружил.

— Это вы — Мешковский? — спросил он, застав меня в тот самый момент, когда я, бессовестно лодырничая, слонялся по гаражу.

— Таки да, — я окинул его подозрительным взглядом. В тот момент я еще не знал, что он Балабанов и мог предположить все, что угодно, вплоть до того, что передо мной — замаскированный негр, заброшенный в наш таксопарк с целью промышленного шпионажа в пользу какой-нибудь недоразвитой африканской державы. Но с виду он выглядел очень даже прилично, во всяком случае, совсем не так, как должен выглядеть агент африканской разведки. Кроме того, я приметил, что на меня косые и счастливые взгляды бросает завгар Макарец, и понял, что это он подослал ко мне незнакомца и теперь рассчитывает, что я огребусь крупных неприятностей. Ну, не любил он меня, завгар Макарец.