Злые песни Гийома дю Вентре - Юрий Вейнерт

63. Dum spiro… 29)

To lady T.V.L.

Пока из рук не выбито оружье,Пока дышать и мыслить суждено,Я не разбавлю влагой равнодушьяМоих сонетов терпкое вино.

Не для того гранил я рифмы гневомИ в сердца кровь макал своё перо,Чтоб Луврским модным львам и старым девамЛаскали слух рулады сладких строф!

В дни пыток и костров, в глухие годы,Мой гневный стих был совестью народа,Был петушиным криком на заре.

Плачу векам ценой мятежной жизниЗа счастье — быть певцом своей Отчизны,За право — быть Гийомом дю Вентре.

64. Крестьянский бог

Французов приучают к двум богам.Один подлаживается к богатым:Он любит власть и блеск, парчу и злато,Ему аббаты курят фимиам.

Другой потрафить тщится беднякам:Вставать с зарёй, трудиться до заката,Блюсти посты велит голодным свято,Привыкнуть к хамству, к нищете, к пинкам…

Есть третий — вспыльчивый, но добрый Бог,Не слишком строгий к прегрешеньям нашим.Сам винодел. Он сам и землю пашет,Идя за плугом в золотых сабо;В вине и девках понимает вкус…Parole d’honneur 30) — вот истинный француз!

65. Старый ворчун

Люблю тайком прохожих наблюдать яИ выносить им желчный приговор…Вот эта дама, скромно пряча взор,Куда спешит? — К любовнику в объятья!

Ханжа-монах, прижав к груди распятье,В кабак идёт, а вовсе не в собор.Проворно улепётывает вор,И вслед ему торговка шлёт проклятья.

Вон девушка с повадкою весталкиСпешит за справкой к своднице-гадалке:«Мадонна! Отчего растёт живот?!»

А вот несчастный юноша бредёт —Так нехотя, ну словно из-под палки:Не то к венцу, не то на эшафот.

66. В походе

Проклятый зной!.. Ругаясь по привычке,Взметая башмаками пыль дорог,Идём, идём… Ни выстрела, ни стычки.Я б отдал пять пистолей за глоток!

Торчат ограды выжженных селений —Картина, надоевшая давно.Кто написал здесь: «Шатильон 31) — изменник»?Давай исправим: «Генрих Гиз — …дерьмо!»

Хоть бы колодец! Чёртова жара…Сюда б Ронсара: сочинил бы оду —Не про божественный нектар, про воду!А мне сейчас, клянусь, не до пера:

Пишу пока свинцом. Чернила — порох.Да временами — мелом на заборах!

67. Отпущение грехов

Нотр-Дам де Шартр! Услышав твой набат,Склонив колено в набожном смиренье,Целую перст аббату. Но аббатГлаголет: «Сын мой, нет тебе прощенья!

В твоих глазах я вижу Сатану,Твой рот — немая проповедь разврата,И весь твой лик — хвалебный гимн вину.Нет, этот лоб не целовать аббату!»

О горе мне! Неужто не смогу яСвятейшего добиться поцелуяИ, грешник непрощенный, ввергнусь в ад?!

Но, слава Господу, есть выход дивный:Когда тебе лицо моё противно,Святой отец, — целуй мой чистый зад!

68. Бродячий шарлатан

Спешите, люди добрые, купить-с!Учёный лекарь я, не чернокнижник:На дне бутылки вижу счастье ближних,Узнать могу я по глазам — девиц.

Каков товар! Он исцеляет горе!Вот от дурного взора амулет,Вот для влюблённых — приворотный корень.Купи, пастух, — всего-то пять монет!

Вот мушки шпанские — мужьям ленивым;Бальзам, настойки, эликсиры, сок!Вот мазь целебная — от жён сварливых!От блох и попрошаек порошок!

Кому чего? От всех недугов лечим:Больных — добьём, здоровых — искалечим!

69. Жижка 32) нашего полка

До берега мне суждено доплыть:Долготерпенье исчерпавши, богиПошлют Агриппе смерть на полдороге,Обрежут Парки трепетную нить.

Покроет олимпийца пыль и плесень…Ну что ж, друзья! Не надо лишних слов,Ни залпов пушечных, ни скорбных песен.Взамен бессмертья символов, венков

Попросим нашего мажортамбураБлагоговейно снять с поэта шкуруИ ею барабан свой обтянуть.Заслышит враг в пронзительной шагрени

Трескучий бред Агриппиных творений —Его сразит смертельный страх и жуть!

70. Нинон

Печален перезвон колоколов.Прелестную Нинон несут в могилу…Сто человек рыдают. Всё село,Идя на кладбище, скорбит о милой.

Сказал кюре: «О дочь моя, прощай!Ты долг свой выполнила перед нами…Прими, Господь, святую душу в рай —За доброту к нам, грешным. Amen!»

Сто человек рыдали над могилой,И каждый бормотал себе под нос:«Ни разу мне Нинон не изменила.За что ж ты, Господи, её унёс?!»

А муж сказал, наваливая камень:«За сто ослов, украшенных рогами».

71. Алхимия стиха

Моря и горы, свадьбы и сраженья,Улыбки женщин — и галерный ад,Цветов пьянящий запах, трупный смрад,Экстаз побед — и горечь поражений…

Как изготовить эликсир стиха?К двум унциям тоски — три драхмы смеха;Досыпь стеклянным шарантонским эхом,На угли ставь — и раздувай меха.

Весь божий мир сейчас в твоём владенье:Одним поэтам свойственно уменьеВлить в грани рифм бессонный жар души.

Плесни в огонь кипящим маслом злобы.Свинец иль золото получишь? — Пробуй!Боишься неудачи? — Не пиши.

72. Пополнение

Нет, друг, — ты для убийства молод слишком.Хотя, признаться, в прежние годаВстречались мне ребята — хоть куда!Вот помню случай: был такой мальчишка,

Не зря прозвали Петушком его!Когда в Париже «ересь истребляли»,Паркет покрылся кровью в луврском зале…Папистов было три на одного.

Пьер ле Шатле был там… Он был так молодТринадцать лет! Ведь он ещё не жил!Пять негодяев мальчик уложил,Пока ударом в спину был заколот…

Ты сжал кулак… не плачешь? Значит, понял.Дай пять: ты принят в эскадрон. — По коням!

73. Кузнецы

Агриппе д'Обинье

На площади, где кумушки судачат,А я торчу в харчевне день за днём,Циклоп-кузнец подковывает клячуУ горна с добрым золотым огнём.

Пыхтит над мехом юркий подмастерье,Кобылу держит под уздцы солдат…Сдаётся мне (иль это суеверье?) —Я видел это сто веков назад:

Вот так Вулкан ковал оружье богу,Персей Пегаса снаряжал в дорогу,И фавн-чертёнок раздувал меха,

А фавн-поэт, любимец Аполлона,В такт молота по наковальне звонаКовал катрены своего стиха…

74. Вместо причастия

Когда червям на праздничный обедДобычей лакомой достанусь я —О, как вздохнёт обрадованный свет —Мои враги, завистники, друзья!

В ход пустят пальцы, когти и клыки:С кем спал, где крал, каким богам служил…Испакостят их злые языкиВсё, чем поэт дышал, страдал и жил.

Лягнёт любая сволочь. Всякий шутНа прах мой выльет ругани ушат.Пожалуй, лишь ростовщики вздохнут:Из мёртвого не выжмешь ни гроша!

Я вам мешаю? Смерть моя — к добру?Так я — назло! — возьму и не умру.

75. Урок фехтования

По счёту «раз!» готовь рапиру в бой.На «два» — нога вперёд, клинки скрестились.Парируй: «три!» — рука над головой.Держись прямей, не забывай о стиле!

Пти-Жан когда-то увлекался квартой,Вот так: удар, скольженье, взмах, укол.Ого! Видать, и ты боец азартный!Отлично, мальчик, — значит, будет толк.

Теперь смотри — так дрался Поль Родар:Шаг в сторону, отвод, прямой удар!Но сей приём всегда держи в секрете…

Ещё одно: коль хочешь бить, как лев,Придать руке уверенность и гнев —Представь, что твой противник — Генрих Третий.

76. По стопам Эндимиона 33)