Невероятные приключения репортёра Смока в Эпохе клонов - Владимир Давыдов

Статьи, которые по разным причинам не попали на страницу газеты земли Клонов, но имеют к ней отношение

– Девид, тут твои стишки в газете, – младший брат Смока, хитровато прищурившись аккуратно положил газету на стол в трапезной, где по случаю праздника собралось всё, пока ещё небольшое, семейство.

– Знаешь, так и хочется ответить нынешней туповатой, на мой взгляд, фразой – «И ЧЁ», – улыбнулся глава семейства.

– Как чё, – слегка заикаясь, сказал Маленький Смок. – Ты ж всегда …ну типа… напечататься, или как там у вас это?

– Эх, – Девид потрепал лохматые волосы младшего в семействе, – мало ли о чем мы все тут мечтаем. Ты вот камешки любишь. Да ладно, ладно, не красней, видел, я как ты на Ярмарке самоцветы на груди одной девахи рассматривал. Или не камни, а? – хитровато усмехнулся Девид.

– А что, и стану, вот обучусь ювелирному делу и стану.

– А вот это правильно, – Девид вытер ложку и сунул её за голенище. – В роду у нас бездельников отродясь не было, не богаты – это да, но и не дармоеды. А стихи – это, брат мой, так, мечта. Денег на них больших не сделаешь. Хотя за вознаграждение князю или там авторитету воровскому я бы написал и поэму и даже роман, а что, – Девид обвел родственников взглядом. – Только это даже дальше, чем Земля на Карибах. Никому нынче творчество не нужно. Вот давеча, один из пиитов даже вроде как и на дуэль вызывал, мол, посостязаемся, кто лучше. А как тут состязаться? Кто спор наш рассудит? На Форум идти, так это там уже было, так-с, баловство.

– А вот Издательство бы, – Смок мечтательно поднял глаза и посмотрел в низковатый потолок трапезной. – Ладно, поели – и слава нам, трудягам. Давайте-ка, братцы, за работу.

Ответ менестреля

Да, я поэт, я воин слова.Мне рифма – зеркало души.А критик? Это нам не ново.Ему – хоть как, но не пиши!И угождать – внемля совету?Мол брось писать!Не тот расклад!

Пророка, как известно нету.Готов побиться об заклад!А что не пишем – это время!Наветом Рифму не убить!И мы, свободные поэты.Мы – будем продолжать Творить!И будут литься, анапестом,И воспоет опят хорей!В газете станет мало местаОт зарифмованных статей.Но, Муза – дева не простая.Её не нужно унижать!А я писал, пишу и буду,Свободной рифмой удивлять!А тем, ну кто ЕЁ не терпит!Кому бестселлеры подай.Совет простой – Бумага стерпит!Как ты её не называй!

Песнь дружин

К нам идет – несет порядки,Некий «ВебаМан»Подымайтесь Люди– Клоны!Нам несут обман!Вражья стая – тать лихая!Не живется им!Подымайтесь! Свою землю,Мы не отдадим!Там у них за океаном,Много ли добра?В гости их сюда не звали.Ишь – инспектора?Станем в войско!С братом рядом!Да плечом к плечу!А чужого нам не надо!Я свое – хочу!И пусть знают Генералы!И чужая Рать!Что Земли Свободной Клонов!В жизни не отнять!

Завтра снова воевать

Солнце клонит к горизонтуЗапах сена над селом.Ба! Опять знакомец старый —Человек идет с ружьем.– Путь далек, я это знаюПроходи заночевать.И знакомец согласился —Отдыхать не воевать.Час вечерний, у избушки,Закурив махру вдвоем.Разговор не торопливо,Снова о войне ведем.– Мужикам оно привычно,Воин сызмальства в крови.А вот женщины, пожалуй,Созданы не для войны.– Эх, согласен, но вот штука, —И товарищ мой вздохнул.– Как-то нес я отдаленный,Да секретный караул.Тут, судьба моя лихая,Вдруг пошла на перерез.Как там я не хоронился,Пушка, брат мой, не обрез.Так рвануло – небо в клочья!Гулкой ватой – тишина!А очнулся – кто-то тянет.Я чумной, как от вина.

Посмотрел – почти девчонка,Нет и двадцати годков.Из воронки тянет ловко.А во мне – за шесть пудов!Перемазана мордашка,Льются слезы в три ручья,– Ты откудова подружка?Стало быть, ну значить чья?Улыбнулась через слезы:– Потерпи ещё чуток,Тут, совсем не по далечеНаш, мой милый, хуторок.Дотащу, не беспокойся,Не смотри, что я мала.Мне война придала силы,Да и Родина – одна!А что ранен, знамо дело…И ручонки за бока.– Мне б воды…– Терпи, мой милый.А воды нельзя, пока……Как закончатся сраженья,Как с победою вернусь!Этой маленькой девчонке —Низко, в пояс поклонюсь!День окончен!Вышел месяц!Уложил знакомца спать.Отдыхай, защитник смелый!Завтра снова воевать…

Читая новости

Закат Карибский приугас,Читаю новости подчас.И удивляюсь, если скажемПрямо, честно.В земле родной – гуляет тать,А мы не можем рать собрать.Теперь Дуэли сталиБольше интересны.А впрочем, в этом есть резон.Она – Дуэль, почти закон.И кое-кто придержит свою спесь.Ан, видишь как?Любой батракТеперь ответить может так,Что неповадно будетДаже натощак.А где-то крупный караванОпять готовит Веба Ман,Ведь без оплаты —Хлопцы разбегутся.Хоть золотишко не своеНо он прикинул – Ё, моё!А может «выгорит»И люди соберутся.Я это всё веду к тому,Не воевать же одному,Тем более с КарибовНе сподручно!Всех ждет охоты – час лихой!И если парень с головой,То с той охотыС прибылью вернется.Само собой, не суйся в бой!Ты, без оружия, герой,Которое… ну оченьЭффективно!Умения ж опять нужныИ для родной для стороны.Поройся в кошеле,Но только осторожно!Вот и кончается закат.Я пообщаться был бы рад!Наступит время —Дайте только срок.Когда закончится война,Когда поднимется страна,Я не прощаюсь,Подпись – Devid_Smoke.

Карибский ураган

Я все плантации изъездил от и до.Как хорошо: успел до урагана.И мне б газету почитать, но вот смешно.Газета стала – словно песнь у графомана.

Я каюсь, тоже рифмою пишу…Порой пытаюсь, музы поймать строчки.Но каждый день в стихах читать бои.Это уж более… И только точки.

А ветер дует с океана не на шутку.Какао бедное – к земле почти легло.А дома сводки – радуют минутку.Видать Вебмэна – точно припекло.

И в этом знаю, вы хоть как судите.Стоит в первых строках родной завод.А если акции всё брать вы не хотите.Вы делаете блин… наоборот.

И пусть доложит снова нам разведка,Устал читать, ну где конец войне.Тогда порадует Кримзон, со мною вместе.Как победили, что, когда и где!

Ну а пока – одни мои заботы,Чтобы какао вызрел урожай.И чтоб обоз, отправленный Вебмэном.Пусть к войску не дойдет он невзначай.

А может быть уже пора газету?Так обозвать – хоть Альманах стихов.Вот только – напечатают ли это?Прости редактор – тут не до грехов!

А завтра обещают мне погоду,И я надеюсь, где-то между строк.Когда вернусь – налью своё какао.И вам черкну, ваш вечно – Девид Смок.

Чудесная жизнь моего клона в Эпохе клонов – продолжается! До новых встреч!

Примечания

1

Ана́фора (от др. – греч. ἀναφορά «анафора», букв. «ворисхождение») – стиллистическая фигура, состоящая в повторении сродных звуков, сло́ва или группы слов в начале каждого параллельного ряда, то есть в повторении начальных частей двух и более относительно самостоятельных отрезков речи (полустиший, стихов, строф или прозаических отрывков).