Ландспаут Лондон (СИ) - Никита Александрович Николаев

не мотивирует просьба о помощи друга, так хотя бы будьте добры отработать, свой аванс!

— Слушай ты, китайская кукла, я в гробу видел тебя и твои деньги. Могу отправить тебе их обратно!

Задыхающиеся от ярости лицо. Хрупкие плечи в ступоре.

— Дура! — бросил девушке сутулый.

Скрип кроссовок по полу.

— Векс, партнёр! Прошу помоги мне брат!

Вздох. Как не хватает сигарет. Чёртовы испарители не заменяют настоящего табачного дыма.

— Джем, блин какого хрена?! Ах ты чёрт тебя дери! Хочешь, чтобы я нашел для тебя этих придурков?

— Да, ты же спец в этом деле. Я знаю.

Цоканье каблучков.

Скромный взгляд, виноватая улыбка.

— Векс, прости меня, — объятия.

Маленькая женская голова прижимается к мужской груди.

Мольба в глазах.

— Вы грёбаные интриганы и манипуляторы. Вы оба. Так и знайте об этом. Кого надо найти, давай по порядку Джем?

— Мне нужен, кто-то из монахов Храма Цифровых Облаков. Любой из них, есть несколько кодовых фраз. Можешь сказать ему: "в этом году снег рано выпал в горах“, о он ответит "но солнце встаёт всё так же". Это значит, что кто-то ищет монаха для помощи, но не ты сам, а твой близкий друг.

— Охренеть… ладно. У них нет особых примет, типо оранжевая ряса или чётки размером с голову собаки?

— Конечно нет, они выглядят как обычные туристы. Но узнать их можно по татуировке на мизинце в виде облака.

— Не густо. Ладно, встретимся здесь через пару часов.

Лента транспортера до Сансет Драйв. Подумать по пути. Первый квартал для новичков. Второй для богатеев. Третий для тех, кто знает, что ищет. Пройти дальше. Здесь должно быть место для своих.

Скупая вывеска. Тёмное помещение, слишком маленькое по местным меркам. Угрюмый бармен протирает стаканы. Силуэты работяг, надирающихся в полутьме.

— Здорово служивый, как жизнь идёт?

— Здравствуй и тебе. Не жалуюсь.

— Пивка мне, какое здесь обычно пьют?

Щелчок. Бутылка на столе.

— Двенадцать с полтиной. Крипту не берём.

— Оу… а наличные?

— Валяй.

Суета в карманах. Звон мелочи, мятая купюра.

Пять быстрых глотков.

— Слушай, я понимаю, что к чему. Я специально искал такое место. Бар для местных работяг. Эти шумные и пафосные места в первом и втором квартале, это всё чушь, там могут только облапошить. Но здесь, я думаю смогут мне помочь.

— Пока я ни хрена не понял ковбой.

— Мне нужен тот, кто знает какие пчёлы дают правильный мёд.

— Ха, парень! — кривая усмешка, — тебе в третий квартал, там тебе добудут всё что нужно. Мы здесь таким не занимаемся.

— Ты меня не понял, друг. Я объясню. В каждом баре есть пара мутных и шныроватых парней. Один всё время работает с уверенными пользователями, другой с теми, кто только хочет познакомиться с алхимией. Оба этих парня весь вечер в зале, им просто некогда отлучится. Значит есть третий парень, который заправляет эти два танкера. Но всё не так просто, ведь это космическая станция. Общество постоянных жителей здесь довольно скудное и каждый учтён системами безопасности. Значит есть четвертый парень, который в свободное от работы время чинит и настраивает медорубы. Шило в мешке не утаишь, и рано или поздно безопасность станции будет много знать. Поверь мне я знаю о чём говорю. Кто-то явно в доле, индустрия развлечений должна работать без перебоев. Так вот этот четвёртый парень знает очень многих на станции. Ведь на него завязано все контракты. Мне нужен этот парень. Я кое-кого ищу здесь на станции.

— Хм, — тряпка замирает на стакане, — ты слишком умный для простака, а для безопасника с поверхности у тебя чересчур красные глаза, наверное, плохо спишь?

— Ты не представляешь, как плохо.

— Понятно, — тряпка продолжает месить стакан, — тебе нужен Кой-Йо. Он в дальнем углу.

Взять бутылку. Пройтись.

В темном углу. Все входы выходы просматриваются. Комбез системного администратора, в руках читалка.

Кепку козырьком назад, отодвинуть стул.

Равнодушные глаза местного.

— Кой-Йо? Мой бонжур, я Векс.

Кивнул. Продолжает смотреть внимательно. Молчит.

— Как ты понял я не местный, но мы с тобой друг, можно сказать коллеги. Пчёлы, медорубы… короче я тоже знаю какие цвета имеет пасека. Так вот, дружище мне нужен один контакт. Просто номер, по которому, я могу найти кое-кого, поможешь?

— Всё продаётся и покупается. Что тебе нужно?

— Мне нужно проговорить с кем-то кто носит татуировку облака на мизинце. Ты знаешь таких парней?

Лёгкая ухмылка. Кивок.

Пальцы набивают что-то на экране.

Экран развёрнут к собеседнику.

— Хм, дружище, это как-то многовато… пару бы нолей скинуть.

Пожатие плечами. Взгляд возвращается к читалке. Разговор окончен.

— Эм, Кой-Йо, дружище. Ты что-нибудь слышал о чешском зелёном.

Внимательный взгляд.

— Слышал.

Копание в карманах куртки. Ингалятор с флаконов на стол.

— Проверь, это он или нет.

Быстрое движение рук при смене ингалятора. Пшик — вдох. Выдох. Глаза быстро пробегают по строчкам на нарукавном терминале.

— Похоже это он.

— Нет, дружок, эта штука лучше. Я её сам разработал. Уникальных ингредиентов не требует. Эффект дольше и мощнее. Отходят практически отсутствует. А вот, — коммуникатор повернут к собеседнику, — секрет этой штуки. Проверять не надо, вижу ты сразу понял, что я тебе не лечу. Ну так что скинь мне номерок?

— Ты мог бы поднять здесь тучу денег.

Писк принятого сообщения.

— Что бы твои псы меня потом отправили заполнять вакуум?

Ухмылка. Протянутая рука. Крепкое пожатие.

— Чао, Кой-Йо.

— Адио, амиго.

Снова Сансет Драйв. Народу прибавилось, конференция на сегодня больше не отбирает посетителей у этой оси порока.

Транспортная лента. Прибыть к выставочному комплексу.

— Ну что соскучились?

— Ты нашёл его?

— Лучше! Я нашел его номер, позвони и узнай обманули меня или нет.

* * *

Тяжесть слабеет. Через повязку на лице не видно пути. Рука на плече. Их ведёт монах. Кориолис вступает в своих права. Значит их уводят от экватора вращения.

Шипение двери. Стук металлической палубы, сменяется шуршание ковра.

Снова шипение — дверь закрылась.

— Можете снять повязки.

Просторное помещение, наверняка серверная.

— Друзья, наш учитель должен подготовится к беседе с вами.

Кивнуть. Ждать значит ждать.

— Векс, чёрт у меня плохое предчувствие.

— Джем, расслабься парень.

— А вдруг что-то пойдёт не так?

— Мы где-то возле поверхности станции, технический шлюз не далёко.

— Ты это к чему?

— Если что-то не так, то нас, Джем, отправят проветрится без скафандра.

Вздох, нервные пальцы.

— Векс! — ярость в раскосых глазах.

— А что? Я ничего.

Смех. Вздох. Неодобрение.

Скрипнуло колесо. Торжественная тишина. Гуру покоится на кресле каталке. Лицо скрыто шлемом старинного нейропривода. Толстые кабели от головы покидают помещение.

Кепку в руки. Занять место перед Гуру.

Сухой