Антикиллер-5. За своего… - Данил Корецкий

– Уходим, уходим. Быстро!

Торопливые шаги эхом отдаются на пустынной улице. Берц, Гвоздь, Лопух. Кто-то возбужденно смеется, кто-то плачет.

Не останавливаться, не думать.

У Ниндзи ощущение, что он забыл что-то там, внизу. Что-то важное. Да, кажется, он забыл посмотреть, жив ли тот мужик из туалета…

Дикий страх накрыл его, расплющил, закрутил, как снежная лавина: «Что ты наделал, блин, придурок?!!»

Но Ниндзя упрямо тряхнул головой. Не думать, не думать. Главное – не думать…

Глава 9

Розыск Глушакова

Чудеса случаются там, где в них верят.

Мужчину с простреленной грудью увезли сразу – ранение средней тяжести, но будет жить, скорее всего. Обколотого промедолом бармена уложили на каталку во дворе, ждали, когда подгонят второй реанимобиль. Он был в сознании, капитану Глушакову даже удалось переброситься с ним парой слов.

– Это были местные, – сказал бармен. – Потому что других здесь просто не бывает. Может, я и видел их раньше. В основном, здесь тусуются мужики постарше, а это были совсем молодые грачата… Он ствол на меня наставил: «Выворачивай кассу!» А я в дырки эти смотрю… ну, которые в пакете у него на голове… И вижу: сейчас уссытся пацан со страху…

Ночной бар, разбойное нападение, сопливые отморозки. Такие дела чаще всего раскручиваются стремительно, как катушка спиннинга, на который попался безмозглый окунь, – только успевай выбирать леску.

Гнедин записывал свидетелей, некоторых кратко опрашивал. Все обращали внимание на молодость и неопытность налетчиков. Они даже называли друг друга по кличкам: Лопух, Гвоздь…

Вскоре приехал Коренев – мрачный, круги под глазами.

– Ну, что?

– Местная гопота, Филипп Михайлович, сопляки. Видно, на выпивку элементарно не хватило. Пакеты для мусора на головы напялили, ружьишко взяли, пошли грабить… Свидетели, видео с камеры, вон, Карпенко, гильзы, кажись, нашел. Проблем быть не должно, пойдет на раскрытие!

К ним подошел эксперт-криминалист Карпенко, стянул зубами резиновые перчатки, закурил.

– Опять гладкоствол, – буркнул он, рассматривая тлеющий кончик сигареты. – И гильзы похожие – итальянские, «Фиоччи»…

– В смысле «похожие»? – Лис поднял бровь. – Ты про Степную толкуешь?

Карпенко кивнул.

– Там такие же были.

– И?

– Не знаю, Филипп Михайлович. Такие патроны, конечно, в любом оружейном магазине купить можно… Только дорого, вряд ли все охотники такие берут. У нас и «мазератти» тоже продаются, только вот катаются на них единицы. – Он крепко присосался к сигарете, выдохнул, сплюнул. – На экспертизу их надо, там видно будет. А вдруг?

Криминалист поднял глаза, наткнулся на жесткий, напряженный взгляд начальника уголовного розыска.

– Действуй, действуй, Карпенко, – сказал Лис своим фирменным тоном, будто эксперт-криминалист уже давно должен был сидеть в своей лаборатории и корпеть над этими гильзами, а не стоять здесь. – И ты, Глушаков, не спи. Добудь мне этих отморозков свежими…

Сказано – сделано. Пятерых самых трезвых посетителей капитан Глушаков допросил на месте, остальным выписал повестки.

В общем, все сходилось примерно в одной точке.

«Тот пацан, которому башку разбили, он наш, с бульвара, в соседнем от меня доме живет, его Лопухом зовут. Как настоящая фамилия, не знаю, только по кличке. Они за автомастерской собираются, их там целая гоп-компания, такие же отморозки… Жена там проходила как-то, ей так от остановки ближе, а эти пацаны чего-то сказали ей по пьяни, я потом ходил разбираться. И этот Лопух там был, и другие, их у нас все знают, каждый вечер их видим…»

«В мешках они были, это для маскировки, чтобы не узнали. И одежда такая, что у каждого второго на районе, – джинсы, куртки неприметные такие… Но потом, когда они ушли, я вышел следом на улицу, видел, как они мешки срывали, перекрикивались между собой. Наши пацаны, бульварские. Они раньше в “Кружке” тусовались, когда Шкет был еще живой, а потом поразбредались, иногда на станции “Пежо” тусуются, там закуток такой есть за забором…»

«Тот, с разбитой мордой, он как раз под фонарем стоял, а другой ему из бутылки поливал на голову и орал на него: “Лопух, стой, придурок!”»

Подключил участкового. Поднял учетные списки РОВД. Что-то дополнили алкаши c Багратионовского бульвара и местный уголовник Паша Рябина, у которого когда-то были трения с бандой Шкета.

К восьми утра Глушаков знал имена, фамилии и адреса всех четверых предполагаемых налетчиков.

Цифра

Ящик с матерью опять ругаются. Где-то далеко. Через прикрытую дверь спальни, сквозь теплый сон влетают ярко-желтые огненные вопли, превращаются в злых птичек из «Ангри Бердс», потом в огни машин, бегущих по горному серпантину где-нибудь в Сочи, или нет, лучше в Монако… А-а, нет, уже не машины, это снежинки, метель, пурга… Снег летит, снег насыпал над ней белый уютный сугроб, внутри тепло, ей не страшно. Да ей вообще по фигу, ага.

– Что за фигня, а?!! Ты мне скажи, что это значит!

– Чего ты ко мне вяжешься? Я при чем?!

– Дура!!! Где ствол?!! Ствол где?!!

– А я откуда знаю?

– А кто знает?!!

Стук-стук, бах-бах. Ящик в припадке. Барабанит в дверь ванной. Значит, мать там. Интересно, она специально заперлась или просто не успела выйти после душа? Она его не боится, в общем-то. И правильно. Он совсем дуреет, когда его начинают бояться. Из носа волосищи, из башки рога, пасть раздвигается, раздвигается, сейчас проглотит… Только она под сугробом спряталась, фиг он ее найдет.

– …хто-хто, конь в пальто! Ну, я закрывал!!! Так и замок на багажнике целый!

– Да по фигу твои замки! Пацаны сопливые банкоматы вскрывают, «лексусы» угоняют, счета в Интернете взламывают! А твой багажник ржавый любой даун спичкой откроет! Сто раз тебе, валету, говорили, не храни добро на улице! А тебе все похрен!!! Ты бы еще в почтовый ящик его засунул!

– Ни хрена!!! Мою машину здесь знают!!! Никто, блить, не посмеет открыть мою машину!!!

– Все знают, что ты валет обдолбанный, ага!

– Пошла на …!!!

– Сам пошел в …!!!

Гав, гав, гав. Две собаки сцепились. Черная злая дворняга – это Ящик. Сука доберманша – мать. Визг, рычание, клочьями шерсть, брызгами слюна, брызгами кровь. Вау-у, круто… И ее снежный домик постепенно тает. Шипит, окутывается паром, тает, тает, до свиданья. Все в тумане. Далекое эхо. Лес, осень, опушка, домик лубяной… Она в домике топит печку. Ей все по фигу. Раньше, очень давно, когда ее лифчик легко прятался в задний карман джинсов, она после таких вот воплей могла всю ночь не спать от страха, от всяких дурных мыслей – про мать, там, про жизнь и прочее. Малолетняя дура (гав-гав-гав). Ссыкуха. А теперь они хрен ее достанут… В домике печка, в домике (гав-гав-гав) пироги, кренделя… вензеля… штепселя…

– Где этот крендель, твой дружок?!

И этот домик рассыпался. Ящик сидит на ее кровати, схватился за подушку, трясет.

– Это он свинтил мой ствол? Ну? Где он? Отвечай, быстро!

– Я сплю. Не знаю.

Рожа черная от злости, хотя это он еще сдерживается…

Хлоп. Пощечина. Ага, уже не сдерживается.

Ладно.

Цифра уперлась затылком в изголовье, толкнула его обеими ногами в живот. Ящик потерял равновесие, улетел, соскользнул, упал. Пока возился, пока вставал, она вскочила на кровати, схватила лампу со стола, грохнула об стену – плафон и патрон снесло начисто, – выставила перед собой, завизжала:

– Не дергайся, сказала! Всажу в брюхо все двести двадцать, сразу сдохнешь!

Ящик сверлит глазами на расстоянии. Подойти не пытается. Опытный, знает…

– Этот твой вчерашний хрен… Это он, да?

– Откуда я знаю?

– Зато я знаю. Как его звать?

– Козлик лоханутый его звать! Выйди и крикни: «Козлик, бе-е»! Прибежит, наверное!

И вдруг улыбочка прорезалась. Ящик улыбается, как принц Уэльский на балу у королевы. Это он умеет. Мать когда-то повелась на его улыбочку, с тех пор сидит в говне.

– Ого. Так здесь, наверное, любовь. Втюхалась в козлика, да?

Цифра оскалила зубы.

– Отвали, а?

– Ладно, ладно. Страдания, переживания, сиськи-письки, я понимаю. А винт ему зачем? Застрелиться хочет? Или мочкануть кого? Соперник, что ли?

– Вот у него и спроси.

– Ага, – улыбочка еще шире. – Значит, признаешь, что все-таки он взял. Ключи с полки спер, говнюк, да?

– Сам говнюк!

Он замахнулся, дернулся. Цифре надоело, она выбросила вперед руку с торчащими голыми проводами, но Ящик начеку – скользнул в сторону.

– Ты, мелкая сучка, блить, ты как с отцом разговариваешь?

– Ты мамкин ё…рь, а не отец! Пошел отсюда!

Его аж перекосило от злости. Только улыбочку свою снять забыл, так и висит на нем, как застывшая маска, – а остальная рожа прямо ходуном ходит, будто черви под кожей копошатся. Вот уж точно, ящиком пришибленный. Как только мать с ним трахается? Да еще кусает, синяки насасывает… А он их носит гордо, как награды.

– Может, хватит уже собачиться, эй?