Дневник Жеребцовой Полины - Жеребцова Полина Викторовна

Брат Аладдина протянул мне две записки и сказал:

- Прочти! Он не тот, кем ты его представляешь.

Обе они были исписаны мелким почерком, зеленой тушью, и являлись как бы тайными записями самого Аладдина.

— Это то, о чем умолчала его Душа, — пояснил его брат.

Записка № 1

Мой месячный доход составляет 2100 долларов, иногда больше.

За работу с людьми.

За выполнение особых поручений.

За — «уборку».

За — погибшего брата.

За — пребывание в полевых условиях.

Записка № 2

Я не хотел полюбить тебя. Не должен был.

Но влюбился! Не смог причинить тебе зло.

Я боялся вас (?) — тебя и твою маму.

Боялся тех перемен, что происходили со мной в вашем доме.

Во многих случаях это выражалось моими капризами и моей грубостью.

Я женился на той женщине, с которой мне удобно.

Я не люблю свою жену. Но такой брак был необходим. Так нужно, даже по моей работе.

Проснулась. Записала эти тексты.

Я очень хорошо их помнила! Это большая редкость — помнить все, что снилось!

Случайно или нет, но мне попалась ручка, которая пишет зеленым цветом(?)

Записки получились точно такие, как были в моем сне.

Будур.

20 ноября 2000

Вчера мы попали под обстрел!

Ехали в переполненной маршрутке, возвращаясь с рынка. Как обычно, попросили остановить водителя на нашей остановке — «Нефтянке».

Машина остановилась, и тут прогремел взрыв! Перед маршруткой в пятнадцати метрах взорвался фугас. БТР и бортовая машина с солдатами пострадали.

Военные стали стрелять в темноту без разбора. Кричать матерные ругательства.

Ехали они по трассе навстречу нам. Не по своей полосе и едва не столкнулись с нашей маршруткой!

Однако мы и пассажиры испугались совсем не фугаса! А того, что за этим последует.

Солдаты непредсказуемы и безумно злы в такие моменты. Мы выскочили из маршрутки. Куда бежать? Темно! Разрушенный взрывом пятиэтажный дом. Груды плит, щебень.

Косо завалившаяся, бетонная крыша автобусной остановки. Все люди бросились прятаться за нее, легли на землю.

Военные продолжали стрелять из пулемета и автоматов по деревьям и домам.

Один парень-чеченец выскочил из маршрутки на костылях. Растерялся.

Говорит:

— Что мне делать? Я не могу лечь!

Моя мама кричит:

— Бросай костыли и падай!

Он упал.

Женщина, знакомая тетки Кусум, лежала около меня. Я закричала от страха, так что уши заложило, а она уговаривала меня: «Потерпи, патроны у них скоро кончатся!»

Я видела: какие-то дети прятались со своей матерью между бетонными плитами взорванной пятиэтажки. Они кричали и плакали, что в сумках, оставленных ими в машине, — печенье!

Плохо соображали. Приподнимались, чтобы разглядеть: целы ли сумки.

Мать в ужасе сбивала своих детей с ног тумаками.

Постепенно стрельба прекратилась. Пассажиры поспешили на четвереньках забраться в маршрутное такси.

Я и мама остались одни.

Тележка товара. Темнота. Пустырь. Военные.

Как мы перебежали через дорогу на свою сторону?! Помню: мы, задыхаясь, мчались по пустырю в гору, через железнодорожное полотно и сады-огороды! А военные за нашей спиной хладнокровно совещались, (мы слышали!), пристрелить нас или нет? Но, видимо, пожалели! Русская речь и наш явный испуг выручили нас.

Прибежав, живыми домой, мы стали рассказывать людям о своем «приключении». Соседи высыпали нам навстречу — они тоже отчетливо слышали стрельбу.

Соседка Нура сразу сказала:

— Вы чудом остались живы! За свое спасение, по обычаю, нужно раздать подарки. Троим! — и протянула руки.

Разумеется, мы прислушались. Дали жильцам по пакетику с вермишелью «Ролтон».

Соседи остались довольны.

P. S:

Вчера под обстрелом, в темноте, я потеряла с головы платок.

Сегодня утром мы нашли его у бетонных плит рухнувшего дома.

Представляешь, Дневник. Повезло! Никто не взял!

Царевна Будур.

21 ноября 2000

Мне подарили духи. Подарила женщина, которой мы помогли найти ее мужа-таксиста! Мужа увезли на БТРе. Их машину — белую «Волгу» забрали на наших глазах. Случайно я и Лина оказались поблизости, запомнили номер БТРа. Сосед Каратист, брат Джима сообщил о происшествии участковому милиционеру. Удалось установить, где держат таксиста. А на следующий день я услышала рассказ плачущей женщины о пропавшем муже, поехавшем днем подработать на собственной машине. Сопоставила данные. Поняла — это он! Подсказала:

— Ваш муж в РОВД нашего района.

Объяснила, как выглядит участковый. Таксиста нашли. Жив! Сейчас в больнице. Избит. Сломаны ребра.

Если стреляют по рынку с постов, то мы, торгующие, сидим под столами, укрывшись за досками. Я не ухожу. Боюсь! Но — торгую. Мне интересно смотреть: кто как себя ведет?

Трусят — многие. Но делают вид, что стрельба их не волнует.

Фатима.

26 ноября 2000

24 ноября на рынке убили русских солдат! Почти возле нашего стола.

Я не присутствовала. Ехала из школы к маме. Выхожу из автобуса и вижу: пробка машин, очередь на выезд. Испуганные люди мчатся потоком навстречу. Кричат:

— Беги! Солдат убили на рынке! Сейчас будет стрельба! Русские идут!

А я бегу огромной толпе навстречу — туда, где будет стрельба. Мне нужно к маме, она ведь осталась «там»! Мысли подстегивали: «Скорее! Вперед! Как там мама?»