Журнал "Полдень XXI век" 2005 №1 - Полдень XXI век

Следующая жертва шьет по тротуару, студенточка молодая, худенькая, симпотная. В руках тубус, в глазах — жажда знаний. В общагу спешит? Неплохие у них там, в общаге, развлечения — водочка паленая, дешевая, травка зеленая, полезная, матерью-природой студентам даренная.

— Девушка! — зову, еще больше высовываясь наружу, спасаясь, выбираясь из духовки, печки микроволновой, в которую превратилась квартирка однокомнатная холостяцкая.

О, квартирка моя — это рай, мечта мужчины любого. Все, что надо: холодильник старенький, телевизор широкоформатный да компьютер мощный, это чтоб порнушку смотреть можно было, в игрушки новейшие играться и по сети глобальной без смысла особого лазить. Обои? Ну, еще от прежних хозяев остались, нелепые такие обои в крапинку разноцветную, глупые, в общем, обои.

Не обращает внимания на меня студенточка, мимо шпилит, целеустремленно, не задумываясь, не оборачиваясь.

Ору во всю глотку, распугивая птиц, голубей в основном, по-полуденному ленивых и вялых:

— Девуу-ушка! От меня жена ушла-а! Помогите, чем можете! Хотя б чуточкой внимания!

И опять мимо. То ли не расслышала, то ли фальшь в голосе почувствовала — вру, вру я! Не ушла от меня жена, сам от нее убежал, скрылся, схоронился в квартирке этой дурацкой.

Уходит девушка, в общем, а на меня ехидно так с крыши соседней хрущевки котяра смотрит. Моргает, усами шевелит. Хвостом машет ненапряжно, вызывающе, зараза.

А под котярой — плакат, большой такой плакат на стене, рекламный: «Человечество милосердно». И рисунок: младенец розовощекий с цветочком, ромашечку протягивает кому-то невидимому.

Да ни фига оно не милосердно, человечество это, злобное оно, сволочное. Пусть спрячет свое милосердие куда подальше, подавится им, как костью рыбной!

Хреново мне что-то, не только снаружи, но и внутри душно, противно, мерзко. Душу рвет не по-детски, а забавы эти с девчонками проходящими — так это и есть забавы, не более. Кто на меня, такого хорошего, поведется? Полдень только, а уже не слабо нагрузился: водкой «Столичной» (6 утра — 150 грамм, 7:40 — стопарик) да пивом «Жигулевским» (6:20 — поллитра, 7:10 — еще литруху проглотил) — какой из меня принц на белом коне? Майка и та уже дня три, как не белая, постирать надо, да руки не доходят, а может, не из того места они растут, руки мои, не знаю.

Отхожу от окна, неохотно, но отхожу. Надо, надо, а то ведь переклинит-таки, возьму и бултыхнусь вниз головой, а взлететь, нет, взлететь не смогу, я вам не хренова Мэри Поппинс, летать не научен, плавать даже не умею, если уж на то пошло. Руки-крюки не для того приспособлены.

Поднимаю со стола кружку с отвратительно-теплыми остатками «Жигулевского», залпом глотаю, словно микстуру, кривлюсь — что же это со мной происходит? Опустился, мать твою, ниже некуда…

Топаю к трельяжу, смотрю в зеркало, хмурюсь и говорю отражению:

— Ну и урод же ты, приятель!

Телефон звонит, нагло так, настойчиво, в мозг буравчиком, кислотой едкой впивается, скотина. Поднимаю трубку:

— Алло!

Тишина, а потом голос, тихий, слабенький, картавый голосок — Наташка, кто же еще:

— Ты как?

— Вот, нормально, — говорю.

Беру со стола кружку — пустая! Только пена пивная на дне колышется, тает, медленно, но верно. А, была не была! Пузырек с метиловым спиртом — туда!

Говорю, проглатывая смесь жгучую:

— Вот, пью, жизни радуюсь.

Наташа шепчет:

— Глупый, ну когда же ты успокоишься? Возвращайся домой, Костя…

— Хм, — отвечаю.

Как же ты не поймешь, милая, что тянет меня куда-то, не знаю куда, но подальше, прочь, к чертовой бабушке, лишь бы жизни этой не видеть, лишь бы забыть о плакатах повсеместных: «Человечество милосердно»…

Говорю:

— Я с девушкой познакомился. Сегодня у нас свидание, гулять будем.

— Люблю я тебя, глупого, — грустно повторяет Наташка.

А я трубку вешаю.

Зубы чищу, одеваюсь. Пиджачок выглаженный, аккуратный, брюки новые, сотик-видеофон — за пазуху, очки стильные, огромные, на манер «Терминатора». Чем черт не шутит? Может, и правда с девчонкой познакомлюсь сегодня, позажигаю на дискотеке молодежной, развеселой, не старик же еще, слава Богу, далеко еще до возраста почтенного, ой, как далеко!

По-хорошему, ведь и не знаю, когда возраст этот для меня настанет.

На площадке, окурками да граффити разукрашенной, с замком вожусь, долго, упорно вожусь, но ключ проворачиваться не хочет. Давно надо замок этот заменить, но все времени не хватает, руки не доходят.

Пока ковыряюсь перед дверью, выходит из соседней квартиры бабушка Карина, подслеповатая такая тетка, добрая, приятная во всех отношениях…

Бабуська поправляет очки и говорит:

— Костенька, уже уходишь?

— Ага, — отвечаю, — ухожу.

Бабушка Карина — она добрая-то, добрая, но подозрительная. Говорят, работала в органах в свое время, причем не в последнем чине, не машинисткой какой, а действительно власть имела.

Вот и сейчас, подрезает меня взглядом пытливым, сарафан свой, мукой испачканный, оправляет и спрашивает:

— А куда?

Слава Иисусу, Кришне и другим богам! Замок поддается, я прячу ключ в карман и отвечаю, спокойно так отвечаю, чтоб бабуська, не дай Бог, не навыдумывала невесть чего, чтоб дружкам своим бывшим из органов звонить не побежала:

— Развеюсь, Карина Игнатьевна, погуляю, пива попью.

Улыбаюсь, но бабушка в ответ только хмурится, размышляет о чем-то своем, дурное задумала, клюшка старая.

Подгоняемый взглядом, пячусь к лифту. Кнопку, жвачкой каменной залепленную, нажимаю. Слышу, как старуха шепчет вслед, бормочет задумчиво, без злобы, но на полном серьёзе:

— Истреблять вас, нехристей, надо…

«Человечество — милосердно» — надпись на двери лифта, а ниже чуть — розовым и белым мелками выведено: «Лешка — падла».

Эх, дети, детишки малые, цветы жизни нашей, мелом надо на асфальте малевать, картинки яркие рисовать: солнышко, домики да травку зеленую.

Разглядываю через окно улицы, мимо пролетающие, домики частные да пятиэтажки-хрущевки грустные. Таксист, дородный мужичина, в майке оранжевой и шортах того же цвета, спрашивает:

— Как жизнь?

И что их всех интересует, как у меня жизнь? Нормальная у меня жизнь, приятная в чем-то даже! Приключений полно: то формальдегидом баки залью, то из окна выпрыгнуть захочу. Меня, может, летать тянет, крылья желаю, чтоб были за спиной, два крыла, наподобие тех, что к ангелам небесным художники прималевывают. И пускай летать не смогу, пускай волочиться за мной крылья эти будут, как хвост бесполезный! Пускай! Зато люди увидят, посмотрят на крылья и скажут: «Ангел — вот он какой, оказывается». А детишки бежать сзади будут, радоваться, просить, чтоб на плечах покатал. И в голову никому не придет писать всякие пакости на дверях лифта…