Интим не предлагать! - Агата Лель

какой выше отца вымахал” и он пил наравне с Николаем Филипповичем коньяк, а мне всё не спится. Отчего-то так захотелось обнять маму, ещё раз пожелать ей спокойной ночи и сказать спасибо за то, что она у меня такая мировая.

Тихо выскользнув из-под пудовой руки супружника нашариваю под кроватью тапки и выхожу в коридор. Шаркаю до соседней комнаты и, не стучась, потому что это же мама, открываю дверь.

Мамина кровать пуста.

Выглядываю обратно в коридор, смотрю не горит ли свет в ванной — в ванной темно, и не успеваю толком подумать, куда же она могла запропаститься ночью в чужом доме, как слышу внизу голоса.

Стараясь не шуметь, на цыпочках спускаюсь вниз и вижу из-под приоткрытой двери кухни тонкую полоску света.

Прекрасно знаю, что подсматривать и подслушивать некрасиво, но это же моя мама!

Незаметно льну к пререхе: мама, переодевшись в тонкий шёлковый халат, сидит на высоком барном стуле и, легкомысленно болтая ножкой, потягивает винцо и заливисто хохочет.

— …рыба вот такая была, честное слово, мы с Борькой её еле до дома дотащили, — хвалится порозовевший от выпитого Николай Филиппович, сидя через барную стойку напротив. Он так похож на Богдана в этот момент: глаза горят, обычно аккуратно зачёсанные назад волосы свободными прядями лежат на лбу и висках.

Из лежащего на стойке айфона разрывается Ласковый май, и мне кажется, что эти двое стали выглядеть лет на двадцать моложе точно.

Всё ещё не придя в себя от такой хохмы судьбы, тем же путём возвращаюсь обратно под бок к Малиновскому.

— Ты где была? — прижимая меня к себе, сонно бубнит он.

— Там наши родители воркуют на кухне.

— Ну я же говорил — ждём братишку — и широко зевая, — я своего отца хорошо знаю. Большой мальчик запал.

— И часто он так западает?

— Если честно — впервые его таким вижу.

— А откуда же ты тогда знаешь, что он запал, если его до этого запавшим не видел?

— Ну пока вы о своём с Аллой Хлебовной шушукались, мы с отцом о своём, по-мужски, — и снова зевок. — Давай спать.

Уютно льну к нему, утопая под тяжестью руки. Но это же я, я же не могу просто так взять и ничего не испортить.

— Даже они воркуют, а мы нет.

— В смысле?

— В том самом, что я всё знаю: ты не хочешь меня как женщину!

— Чего-о? — даже голову с подушки приподнял. — Кто тебе эту чушь сказал?

— А мне и говорить ничего не надо, я не дура! Ты даже ни разу не попытался залезть мне под юбку. По-моему, ты сам когда-то проронил, что живёшь инстинктами, только со мной они не работают, да?

— Хочешь проверить мои инстинкты? — он прижимается ко мне ещё ближе и даже оборачиваться не надо, чтобы видеть его гордое довольное лицо. — И поверь, детка, это не кофеин.

— А почему тогда ты так легко отпустил меня сегодня утром и вечером совсем не приставал?

— А ты правда не понимаешь?

— Правда…

— Ну точно ребёнок, — улыбается мне в затылок. — Потому что ты сама сказала, что никому теперь не веришь, что мужикам нужен только секс и я просто хочу доказать тебе обратное.

— И сколько ты это будешь ещё доказывать? Ну… просто, чтоб я знала…

— Рома-ашкина, ты что, меня на секс разводишь? — игриво тянет он и, ловко перевернувшись, нависает сверху. — Если что, я передок слабый, отдамся быстро, учти. Даже шампанского и цветов не надо.

— Помнится, пару недель назад кто-то говорил, что “он не такой”.

— Ну так это я цену набивал, — рука бессовестно скользит под мои пижамные шорты.

— Ты с ума сошёл — здесь моя мама! — спихиваю его с себя и, немного повозившись, перекинувшись парой острот, пообнимавшись, да так, что Малиновский пригрозил, что ещё минута и он пойдёт чинить мотор, мы всё-таки успокоились и, наконец, вырубились.

Всю ночь мне снится, как я бегаю в неглиже за Малиновским с цветами и бутылкой “Советского”, а Юра Шатунов поёт для нас “Белые розы” поедая мамины пирожки с капустой.

Часть 35

Целых четыре дня в доме царит подозрительная идиллия. Папа, мама, Малиновский, я — дружная семья. Мы с Богданом прилежно учимся, не прогуливая ни одной даже самой скучной пары, мама, словно феечка, сутки напролёт кружится на кухне, наготавливая столько, будто планете грозит голодная катастрофа и нам нужно разжиться запасом пищи на ближайшие сорок световых лет. Фаршированные перцы, солянка, сложный майонезный салат, три огромных пиццы, ягодная шарлотка и компот из свежих фруктов. И это только на сегодня меню.

Мужчины день и ночь трутся на кухне и хлопок дверцы холодильника слышится в доме чуть реже, чем громогласный смех. Смеяться все тоже стали подозрительно много, словно кто-то неосмотрительно распылил в воздухе веселящий газ и обитателя дома номер семь теперь ходят полупьяные и подозрительно счастливые.

Ночные посиделки мамы и Николая Филипповича на кухне уже превратились в традицию — увидеть родителей после десяти за столом попивающих чай с плюшками или цедящих винишко так же естественно, как, допустим, зайти на кухню и увидеть там плиту или холодильник. В порядке вещей.

А вчера в гостевую комнату привезли косметический столик.

Косметический столик. В дом, где живут одни мужчины.

Сос! Danger! Ахтунг!

— Мам, что это за новости ещё такие?

Мама кромсает на разделочной доске морковь и что-то напевает под нос.

— Ма-ам! — подхожу ближе и практически кричу ей в самое ухо.

— Новости? Какие ещё новости? Опять по НТВ кошмары показывают?

— Не прикидывайся, ты прекрасно понимаешь, о чём я, — складываю руки на груди и тоном беспристрастного следователя: — Зачем тебе понадобился косметический столик в доме, где ты временная гостья? В глаза мне смотри!

— Не нагнетай, Женька, — мама беспечно машет ладошкой и кидает в рот колечко моркови. — Я просто обронила как-то, что