Бастион: Ответный удар - Сергей Зверев

– Понятия не имею. Твоя зарплата.

– О, – парень поднял в небо указательный палец. – Н-нас американцы хотят з-заморить. Умные, с-сволочи… Но не выйдет у них – понял?

– Понял, – кивнул Туманов. – А им это зачем?

Извечный вопрос. Что для человечества опаснее: голодная Россия или сытая?

Но проводник его не слушал. В пьяной голове творился полный беспредел.

– Н-наполеон нас не з-заморил, Адольф не з-заморил… Потом этот… – Парень потешно наморщил лоб. – Как его?..

– Да неважно, – улыбнулся Туманов. – Бес на них.

– Да ты что… Давай-ка выпьем. И слушай с-сюда, т-темнота ты некультурная…

В течение ближайших десяти минут парень прочел ему полный курс о вреде янычаров и тонтон-макутов, а также, что такое якобинство, какую заразу оно в себе таит и как с ним бороться. Вернее, о том, как его уже побороли и правильно сделали. О том, что война вдоль южных границ России есть затея исключительно ЦРУ (святая, кстати, правда, хотя и не исключительно), а народ живет плохо не потому, что режим плохой или правители бездельники, а потому что весь мир на нас ополчился, за что и получит в скором времени в рыло. На то и линия партии. К середине монолога парень стал заметно фальшивить. А когда пустился в цитирование Аттилы с его бессмертным: «Так пусть же с римлянами будет то, чего они нам желают!», Туманов понял, что пора и отсюда уносить ноги. По счастью, поезд стал замедлять ход.

– Ах ты, мать мою в душу… – опомнился вошедший в раж проводник. – Пастухово, две минуты стоим… П-пойду я, мужик. С-служба. Слушай, ты далеко не убегай, л-ладно?..

– Давай, давай, работай, – без сожаления распрощался Туманов. – Так не выдашь белье?

– Извини, – парень виновато развел руками. – Н-не выдам. К-кризис. Нам по к-комплекту на место выдают… Вот к-кабы ты в «мухосранске» сел…

Удивительно, но он уснул. Упал на койку и провалился в пустоту. А включил рецепторы от какого-то подозрительного шума. Впрыгнул в ботинки и осторожно высунул нос из купе.

Трое вооруженных людей в камуфляже проверяли документы у сонных пассажиров. Он машинально посмотрел на часы. Двадцать минут шестого, Москва на подходе. Столица нашей Родины. В принципе, так вернее: на вокзале по прибытии прокупоросить массу людей практически невозможно. Гораздо сподручнее это сделать в пути – пока народ тепленький, разомлевший.

Полвагона уже проверили. Один листал бумажки, двое маячили на стреме. Форсистые ребята – на сапожках глянец, камуфляж «от кутюр» – подогнан, отглажен. У старшого – усы веером, у младших – морды каменные. Чуть что – раз и в глаз. Неприятно. Но что поделаешь – столица.

Его заметили. Туманов вышел в коридор и, облокотясь на поручень, стал независимо позевывать: вот он, дескать, я, на блюдечке.

Кроме него, никто из пассажиров в коридор не вышел. Даже нужда, большая с малой, не могла превалировать над страхом. Жизнь в безумной стране в полной мере научила население сидеть в скорлупе.

Минуты тянулись, как резиновые.

– Ваши документы.

Ве-ежливые. Он посторонился. Усатый вошел в купе и включил свет. Второй навис над душой. Третий сохранял дистанцию.

Он извлек свои бумажки, в том числе московский пропуск, и отметил краем глаза шевеление в купе: проснулась некрасивая женщина с сальными волосами, забухыкал по новому кругу притихший было шпингалет, закряхтел и опустил ноги взъерошенный храпун в претенциозной косоворотке поверх тельника.

Документы фирмы «Трухин и K°» выполнялись ударными темпами, но, видно, по уму. «Ревизор» покорябал переносицу. Повертел стопку так и эдак и, не зная, к чему придраться (а хотелось: нелюбовь структур НПФ, ведающих паспортными делами, к «гэбэ» – общеизвестна), сурово спросил:

– Прописаны в Москве, товарищ майор?

– Конечно, – кивнул Туманов. – Там же стоит штамп. Улица Некрасова, четырнадцать, квартира…

– Откуда едете?

– Из Мурома. На один день: туда, обратно. Работа, сержант.

Проверяющий строго глянул в глаза:

– Командировочное удостоверение имеется?

Туманов похолодел. Неуверенно, но как-то улыбнулся:

– Не смеши народ, сержант, какое командировочное? Я тебе что, на завод ездил?

Камуфляжник замялся. В такой каменный лобешник мысли, конечно, могут биться, как бараны в закрытые ворота.

Усатый меж тем разобрался с мамашей шпендика и принялся чесать храпуна со второй полки.

– Ага, Легашкины мы, начальник… Легашкины Владимир Антипыч… Ага, чин по чину, сами знаем… – заискивающе бормотал храпун. – Будь спок, начальник, оформим… Да нам не впервой… Кем? Да в фирмочке одной молотим. Опт, розница, товарец налево, направо. Не, не барахло, начальник. Кита-ай. С нами сам товарищ Ломов из торгового департамента… Понял, понял, командир. Да ты за Легашкина не боись, мы в Престольную кажный месяц снуем…

Усатый, за версту различающий блатоту (дерьмо, но социально родное), особо не наезжал. Отлип от храпуна довольно оперативно.

– Ну, что тут у вас?

Пробежал глазами по тумановским подделкам.

– Тэк-с… Налимов Максим Николаевич… Понял… Понял… Порядок, товарищ майор, – учтиво откозырял, давая подчиненным яркий пример правильного поведения. – Двигаем, ребята, – бросил своим. – Два вагона осталось, надо успеть.

Декорации сменились, как хрусталики в калейдоскопе. Не успела за патрулем захлопнуться тамбурная дверь, как в коридор, по-лисьи ступая, нагрянул хмырь с верхней полки.

– Налимов? Максим Николаевич?

В бесцветных глазах было что-то затаенно звериное. Шакалье. Они ощупывали Туманова пока еще сдержанно, исподтишка, как ощупывают руки карманного воришки, ищущие у «клиента» ценное.

– Будем знакомиться? – насторожился Туманов.

– А чего мне с тобой знакомиться? Чай, знакомы. И цацки я твои знаю… – Хмырь подкрался вплотную, и в нос ударил гнилой запах многослойного пота. Стало понятно, почему в купе так назойливо пахло мертвечиной.

– Ну и как она, жизня, товарищ старший лейтенант? Фонтанирует? – Рот расплылся, обнажив хищные акульи зубы. – Да ты, чай, не признал меня, начальник?

Туманов отодвинулся. Хмырь, не раздумывая, занял его место. Плечи распрямились, и оказалось, что он не ниже Туманова ростом.

В животе тоскливо заурчало. В кошачьей походке и подленьких глазенках действительно присутствовало что-то знакомое. Но очень и очень давнишнее.

– Мужик, ты что хочешь?

– И я тебя не сразу узнал… А жаль. Стукнул бы ребятам. Ну ничего, не поздно… Ты такой же Налимов, гад, как я… – Туманов Павел Игоревич, мать твою за ногу… – хмырь оскалился в полный рот. – Че, Пал Игорич, не верится? Не вспоминаешь Вована Легашкина? Драника Вшивого? А, козел?.. Девяносто шестой, грабеж при отягчающих на Щедрина… А Драник тебя помнит… Встре-е-еча, Павел Игоревич, – бывший зэк недоверчиво покачал головой. – Не верится даже. А чегой-то ты шифруешься, родной? Чего ты дуру нам гонишь? А, Налим?..

До патруля было рукой подать. Две двери – соседний вагон. Туда Драник с лешачьей вертлявостью и дернулся, предвкушающе вытаращив глаза.

– Стой… – Туманов схватил сальный рукав. – Чего ты хочешь, Драник? Денег?

– А мне куда твои деньги, Туманов… Сообрази, да? У меня своих денег х… туча. Я из-за тебя, кастрюка, пять лет морошку стылую жрал… Ну-у, падла, озолотить меня захотел…

Драник вырвался и метнулся через сортир в тамбур. Туманов оглянулся – в коридоре никого. Только испуганные глаза женщины в своем купе. Метнулся следом. Ну и дела… Настиг уже в тамбуре. Урка рвал на себя дверь в узкий проход над автосцепкой. Дверь распахнулась – стук колес ворвался в вагон… Туманов ударил в перекошенный профиль основанием ладони. Попал в плечо. Драник вильнул; отклячив задницу, попер напролом. Туманов вцепился пальцами в спину – в косоворотку – точно тигр зубами в бегущую газель. Несподручно с левой-то руки, да и сила не та – но ведь отчаяние душит, вынуждает… Рванул на себя, приспособил вторую руку и мощно выдернул ублюдка в тамбур.

– Ах, ты, паскудина… – Драник стал лягаться.

Сучара ты, а не газель… Туманов влепил прямой в висок. Взвизгнув, Драник полетел головой на висящую у двери пепельницу-жестянку… Добавим. За прокурора. А затем окончательно вколошматил в челюсть – со смаком, – урка квело поплыл по стеночке, закатывая глазки. Упал, разинув рот, на излете блеванул на кальсоны.

Туманов отдышался. Ситуация, конечно. Из разряда «сесть в лужу».

Сделав, насколько хватало юмора, серьезное лицо, он вышел из тамбура в свой вагон. Навстречу, в направлении туалета, придерживая руками опадающую мотню, сучил ножонками какой-то толстяк в олимпийке.

– Стоять, – сказал Туманов. – Туалет закрыт, товарищ, санитарная зона, – достал корки и воздел под растерянные очи. Толстяк встал.

– Госбезопасность, – рявкнул Туманов. – Стой смирно, дядя, и в тамбур – никого. Ты часовой. Заглянешь – расстреляю. Понял?

– П-понял… – просипел толстый, обнимая мотню, как супругу родную.