Закон бумеранга - Игорь Корж

– Это у нас семейное. Извините. Если серьёзно, я увидел вас и забыл, куда шёл…

– А куда вы шли?

– Да так, прогуливался. Вы нечасто здесь бываете. Раньше не встречал…

– На самом деле крайне редко. Но вас здесь видела. Завсегдатай?

– Если бы! – засмеялся Денис. – Я работаю в этом рассаднике культуры. Или в храме разврата, как вам больше нравится.

– Вы не только поэт, но и прозаик. А в «Мираже» вы кем? Поэтом или прозаиком?

– Кем-то вроде охранника, – он подмигнул улыбавшемуся бармену.

– Да… Вот это уровень заведения, – девушка непринуждённым жестом отвернула лацкан его пиджака. – Охранники носят костюмы от Armani, туфли Paciotti и часы… – Её пальцы легли на его руку, чуть приподняв рубашку на запястье. – …и золотые часы Hublot Big Bang… Сколько получает у вас охранник? Пятьсот долларов в день? Тысячу? Свободных вакансий нет случайно? Я занималась джиу-джитсу…

– Редко встретишь красивую девушку с таким чувством юмора. Меня зовут Денис.

– А фамилия – Смоленский, да? Понятно. Я о вас слышала. Юля.

– Что же вы обо мне слышали? Надеюсь, ничего ужасного? Впрочем, хорошо у нас говорят только о покойниках. К тому же дурная слава лучше, чем никакой! Не верьте сплетням.

– Да ничего ужасного. Вы – директор «Миража», родной брат Артура Смоленского и законченный бабник…

– Последняя характеристика неверна. Я не бабник. Просто ещё не нашел ту, единственную, – Денис лукаво улыбнулся. – А может, уже нашёл? Только что. Хочешь ещё «Б-52»?

– Мы перешли на «ты»?

– Предлагаю выпить за знакомство и перейти.

– На брудершафт здесь как-то неудобно. Людей многовато…

– Можно переместиться в ВИП и поужинать…

– Нет, сегодня я не могу.

– Завтра?

– Может быть. Оставь номер телефона, я позвоню. Но учти: нас никто не должен видеть. – Она улыбнулась. – Я секретный агент…

– Йес, миледи. Всё, что пожелаете…

Весь следующий день Денис был сам не свой. Не мог ни на чём сконцентрироваться, то и дело поглядывал на телефон. Сколько раз он заставлял девушек томиться в ожидании обещанного звонка, и вот теперь сам оказался в подобной роли! А вдруг не позвонит? Свой номер она не оставила. Что тогда делать, где искать? Просто паранойя какая-то. Или приход наркотический. А может, уже ломка? Рановато…

Но Юля позвонила. Они шикарно поужинали, и, когда Денис забросил насчёт продолжить вечер, она согласилась. Правда, наотрез отказалась ехать к нему: новая элитная высотка, можно наткнуться на знакомых, да еще консьерж-охранник – исключено. (Вообще, на мой взгляд, наличие консьержа – действенное противоядие от адюльтера. Способствует реализации принципа «не гуляй там, где живёшь». И наоборот, не способствует получению нового материала для анекдотов на тему «пришёл к жене любовник/привёл муж любовницу…».) Он повез её в дом, где вырос. Дом теперь принадлежал брату. Артур перестроил его, сделал ремонт и останавливался здесь во время частых приездов в родной город (город, в котором жили мама, брат, сестра. К тому же и бизнес не ограничивался только долей в «Мираже»). В остальное время дом пустовал, ключи были у Дениса.

Юля перевернула его жизнь, ворвавшись в неё со скоростью урагана (простите за избитость фразы, но недаром же им дают женские имена). Денис потерял голову, сошёл с ума. Он влюбился в её глаза, улыбку, смех, голос. Влюбился в волосы, кожу, ноги, бёдра… В секс с ней, в разговоры обо всём и ни о чём. В её аристократизм и чувство стиля – умение одеваться в безумно дорогие вещи и при этом не выглядеть кричаще…

Их отношения развивались стремительно, несмотря на необходимость тщательно конспирироваться. Конспирироваться по-взрослому. Юля была замужем. И не просто, а замужем за одиозной личностью, полковником милиции, которого многие считали полным отморозком. Похоже, она придерживалась того же мнения и постоянно предупреждала Дениса, что муж способен на всё. И если узнает об их связи, его реакцию даже страшно предположить. Её-то он тронуть не посмеет – слишком зависим от Юлиного отца, а вот бойфренд может оказаться в реальной опасности. Смоленский понимал это, но воспринимал как нечто второстепенное. На первом плане была она. Денис испытывал постоянную необходимость видеть её, прикасаться к ней. Судя по всему, то же самое переживала и Юля. По прошествии месяца, проведённого в любовной эйфории, они стали говорить о будущем, в котором хотели быть вместе…

Задумавшись, он на автопилоте подъехал к «Миражу». Вошел в свой кабинет, вслед за ним вбежала секретарша:

– Доброе утро!

– Привет, Линочка. Новости есть?

– Никаких. Суббота.

– Ну да. И то неплохо. Я позавтракать не успел. Закажи мне что-нибудь вкусненькое.

– Что именно?

– Ну, я не знаю. Капучино, само собой. Тосты какие-нибудь. С икрой, может… Сырка пусть нарежут. Да и всё, пожалуй… Хватит этого… Только быстро. У меня ж встреча с водочниками. Придут топ-менеджеры, а я сижу, жру тут… Лучше не звони на кухню, а сходи сама проконтролируй, быстрее будет.

Денис включил ноутбук – посмотреть электронку – и набрал Сашу – совладельца «Миража». Они с Артуром были равными партнёрами в этом бизнесе.

– Здорово, Саня! Как ты?

– Нормально. Шляемся по Парижу. Скукотища… У вас там как?

– В общем, всё ровно. Был легкий кипеш с МЧС-никами. Я позвонил генералу. Порешали. Надо накрыть ему поляну на концерте Артура. Так, чтоб красиво было…

– А что с концертом, кстати? Всё нормально? Дату согласовали? Артур успеет из Штатов прилететь?

– Да. Все о’кей.

– Можно рекламу давать?

– Я уже дал, дней-то понты осталось… Хотя реклама так, чисто для пиара. Аншлаг будет точно. Только на клиентской базе полный зал соберём. Песни из нового альбома везде, клипы по всем каналам. Цены мы поставили реальные, так что…

– Ну, хорошо. В понедельник уже буду в городе. Давай, удачи. Обнимаю!

– Тебе хорошо отдохнуть. И клёвого шопинга.

На дисплее Vertu появился запечатанный конвертик – СМС. Юля. Ну, слава Богу. «Любимый, доброе утро! Встречаемся, как договорились. Через час. Целую». Он улыбнулся и поцеловал экран телефона.

На пороге появилась секретарша:

– Все готово, уже несут. Буквально три минуты…

– Очень хорошо.

– Денис Эдуардович! Тут к тебе Дарья Петровна с утра рвётся. Я ей сказала, что ты очень занят. Но она не отвязывается. Говорит, что на одну минутку, что это очень важно…

– Подожди, подожди. Кто?! Какая Дарья, э-э-э?..

– Петровна, уборщица наша.

– А что ей надо? Случилось что-то? Ты в курсе?

– Нет, даже понятия не имею. Я её пытала. Давайте, типа, объясните, в чем дело, я передам. Ноль на массу. Говорит: «Личное»! И всё.

– О господи! Всё же нормально, вроде. Зарплату платим хорошую, вовремя… Чё ей надо? Ну, зови…

Петровна, как чаще называли в офисе уборщицу, была аккуратной бабушкой чуть за семьдесят. У нас таких принято называть дебильным словосочетанием «чистенькая старушка»… Как можно так именовать живого человека?!

Работала добросовестно, не ворчала, всегда излучала доброжелательность, и сотрудники «Миража» относились к ней соответственно. Петровна робко, словно тень, вползла в кабинет Дениса.

– Присаживайтесь, – он привстал с кресла в знак уважения к её возрасту. Женщина уронила свое хрупкое сутулое тело в кожаное кресло, её глаза покраснели. Заблестели слезинки.

Было видно, что она с огромным трудом сдерживается, чтобы не разрыдаться… Выпив принесённой секретаршей воды и немного успокоившись, Петровна рассказала, что её правнучке нужна срочная операция на почке. Вопрос жизни и смерти. Операция дорогостоящая, для их семьи – просто запредельно, да ещё и огромное количество денег уходит на лекарства. Общими усилиями удалось собрать почти всю сумму. Распродали, что могли. Поддержали родственники, кое-кто из знакомых. Но все равно не хватает…

– Больше не к кому обратиться, – Петровна всё-таки заплакала. – Если бы хоть какая надежда другая, я бы никогда не посмела вас… беспокоить. Но если не собрать остаток, – плач перешёл в рыдания, – всё будет… впустую-ю… она умрёт, моя Катенька. Умрё-ёт!

Смоленский подошёл к Петровне и положил руку ей на плечо.

– Успокойтесь. Вот воды ещё глоточек…

Она вцепилась в него обеими руками:

– Денис Эдуардович, мы всё отдадим! До копеечки! Внук на вторую работу устроился. Отдадим! Помогите, Христом Богом прошу!

– Подождите, Петровна, сколько денег нужно?

– Триста, триста долларов… Мы всё отдадим, всё до копеечки, помогите… – затараторила уборщица.

– Хорошо, хорошо. Только успокойтесь, – остановил её Денис. Он достал из внутреннего кармана куртки бумажник и протянул рыдающей женщине купюры. Она взяла их дрожащими пальцами и, резко подавшись вперёд, попыталась поцеловать его руку…

– Стоп, стоп, стоп! – Денис заорал так громко и неожиданно, что Линочка с испуганными глазами без стука влетела в кабинет. Смоленский жестом отправил её за дверь. – Вы это бросьте. Лечите вашу правнучку, надеюсь, она поправится…