Закон бумеранга - Игорь Корж

– Я свалю технично. Вещи заберёшь, ладно?

– Ты сразу в гостиницу? А ужинать? В номер закажешь?

– Да нет. Какой ужин? Устал я сильно. Выложился. Поеду к Игорёне. Завтра он меня привезёт. А народ пусть послушает дяди Гришины байки. У него в арсенале их много… Может, жизни малехо подучатся. В общем, разберись тут сама…

– Понял. Езжай отдыхай. Всё будет нормально…

Я выхожу со служебного входа и в считаные секунды ощущаю пронизывающий холод зимнего ветра. Игорёня, мой друг детства, уже ждёт за рулём огромного тюнингованного Hummer. Как он всё-таки любит джипы. Впрочем, он очень органично в них смотрится. И чем больше джип, тем органичнее. Ну, а на чём ещё ездить, если комплекция, как у игрока в американский футбол? Завязавшего, типа, с профессиональной карьерой и набравшего килограмм двадцать… Я, в принципе, тоже парень не маленький, но большие классические внедорожники (не путать с кроссоверами!) не люблю априори. Нет, ну всё понятно: дороги у нас – что в России, что в Украине – фуфло. Зимой заносы, гололёд. Джип – это удобно, надёжно. Но не тащусь я на эту высокую посадку, и вообще… Да к тому же и зимы нынче не те. Глобальное потепление, мать его!..

– Ну, концерт – просто бомба, Арчик! Нет слов! – Игорь хлопает меня по плечу. – Ты разорвал нафиг этот зажравшийся бомонд! Супер вообще!..

– Спасибо, друг. Да, я почувствовал, что клёво получилось. Народ протащился. – В очередной раз отмечаю, что Игорёня похож на Мэтта Дэймона. Располневшего…

– Поехали, поужинаем.

– Нет. Не хочу. Поехали спать. Тем более, пока доберёмся, – я реально устал. Первый концерт в туре. Да и боли эти в боку…

– Так что? На голодный желудок спать?

– Ну, чайку попьём. У тебя бутербродик найдётся?

– Смеёшься?! Да у меня можно жить автономно… Неделю из дому за жрачкой не выходя! – раскатистым басом смеётся Игорь.

– Вот и здорово. Чайку, потрындим малехо – и спать. Тяжёлый был день. Я как воздушный шарик, из которого весь воздух выпустили…

– Как тебе тачило? – спрашивает мой друг.

– Товар! – отвечаю я, отчаянно сражаясь со сном. «Как он всё-таки любит джипы…» С этой мыслью и отключаюсь.

Пока я сплю, Hummer выруливает на знаменитый мост Веррезано-Бридж, связывающий Бруклин со Стэйтн-Айлендом. Затем на «девятую» дорогу, и минут через сорок, ввиду отсутствия пробок, мы уже в Мальборо, штат Нью-Джерси – элитном районе, где живёт Игорь с семьёй. Я открываю глаза и вижу мелькающие рождественские огоньки на роскошных особняках. Почти возле каждого – маленькие олени из лампочек. Нас встречает жена Игоря – Инна. Она улыбается и говорит, как рада меня видеть.

Но я-то знаю, что это не совсем правда. Как не совсем искренна и её улыбка. Инна боится, чтобы Игорь не ускользнул из-под её влияния. И в этом смысле друзья представляют «прямую и явную угрозу». Я, похоже, в особенности. Так было всегда. (Они ведь вместе уже, как говорится, всю жизнь.) Она считает, что я могу сбить её супруга с пути истинного. Мол, возле меня крутится много тёлок. А Игорь – парень хоть куда, да и равнодушием к женским чарам никогда не страдал. Инна слишком умна, чтобы сомневаться в желании мужа забежать куда-нибудь подальше после стольких лет жизни в Америке в режиме «работа-дом-работа»… Не жизнь, а бессрочная каторга, короче…

Вообще-то мне снят роскошный люкс в отеле Marriott Marquis в самом центре Манхэттена. Я люблю сей отель, особенно вид из него. Организаторы тура, зная об этом, заранее забронировали ВИПовский номер с видом на Таймс-сквер и Бродвей. Но сегодня хочется просто окунуться в атмосферу харьковской юности. Ради общения с другом детства (А то! Мы с 9-ти лет вместе!) я даже готов отказаться от многолетней привычки заниматься сексом перед сном. (Есть у меня такая заморочка – не трахнувшись, плохо засыпаю.)

Итак, мы располагаемся в просторной кухне.

– Красивый дом. Очень, – я многозначительно поджимаю губы, подтверждая этим свои слова. Игорь вселился сюда меньше года назад, и я тут впервые.

– Завтра посмотришь весь. Сейчас дети спят. Не хочу шуметь. Вискарика под чаёк? У меня есть Blue Label.

– Бомбастер вообще. А лёд имеется?

– Ну, холодильник же работает… Значит и лёдогенератор…

– Хотя дорогой виски со льдом – это лошизм. Наливай чистый…

– А как насчёт косячка?

– Надеюсь, не гидропоник?

– Нет, а что?

– В нем повышенное содержание тетрагидроканнабинола.

– Чего повышенное содержание?

– Блин, не издевайся! Думаешь, это просто выговорить?!! Тетрагидроканнабинол… Основной алкалоид конопли…

– Как ты это запомнил?

– Ты же знаешь, память хорошая… Ну и профессиональное, артиститиццкое[8] типа… Так что за травка?

– Хорошая тема, с Ямайки. Лайт. Уже забитый…

– Класс, но что-то я не помню, чтобы ты увлекался ганджубасом…

– Да я и не увлекаюсь. Так, иногда… На воздух только выйдем, чтоб запах в дом не шёл…

– Само собой…

Выходим на бэкъярд[9].

– Слушай, что Инка в напряге таком? – затягиваюсь ракетой с марихуаной. – Всё боится, что собью тебя с пути истинного?

– Да послушай… Всё это понты для приезжих… Хочу слетать в Харьков. Не был десять лет… Так у неё истерики.

– Понятно. Ну, так полетишь или нет?

– Да конечно полечу!

– Кстати, я отсюда рвану в Харьков на несколько дней. У мамы день рождения, у меня концерт. Давай вместе, а потом поедем в Москву, ко мне. Оторвёмся так… Ты себе даже не представляешь!

– Годится. Это вариант.

Мы пьём виски, чай, едим бутерброды с сырокопченой колбасой и шоколадно-вафельный торт. Чисто харьковский, знаменитый на весь мир (где живут эмигранты из совка), торт. Раньше, в эпоху нашего детства, он назывался «Делис». Теперь носит незатейливое, зато патриотичное название – «Харювський». Перебивая друг друга, вспоминаем свою весёлую беспечную юность. Друзей. Девчонок. Всякие прикольчики… В те годы не было понятия «мажор». Ни в филологическом смысле, ни по сути. Мы были просто детьми из богатых семей, но при этом и близко не имели того апломба, того ощущения безнаказанности, которые выпирают из сегодняшних «мажоров». Кроме того, в семнадцать-восемнадцать лет мы уже сами зарабатывали деньги. Ну, а вечерами, конечно, тусовались по-чёрному. У обоих имелись авто – самые модные по тем временам «девятки», и мы катались от одного злачного заведения к другому. Жизнь казалась праздником. Потом всё резко кончилось… Для меня…

– Куда мы едем? – спрашиваю я, разглядывая пейсатых обитателей Южного Бруклина. На улице полдень.

– Я же тебе сказал – завтракать. У моего приятеля кафе на Кони-Айленд. Вкусно так – уши заворачиваются!

– О’кей! Только уши мне ещё нужны. Завтра концерт в Чикаго.

– А я думал, на концерте тебе нужен голос, – громко, как всегда, смеётся Игорь.

– Но уши тоже…

– Какие планы вообще?

– В отель поеду. Пообщаюсь с коллективом. Организаторы звонили, хотят перетереть что-то… Может быть, устрою себе, типа, сиесту. Лёгкий вкусный обед. На десерт сладкая девушка. А вечером можем куда-нибудь сходить. Как ты?

– Слушай, нас сегодня пригласили на новоселье. Съездим на часок-другой?

– У кого новоселье-то?

– Тёщины друзья. Ну, я с ними так, постольку-поскольку… Инна с тёщей просят, чтоб ты с нами тусанулся там. Очень хотят засветиться с суперзвездой…

– А что? Давай сделаем людям приятное.

– Годится. Так, а кто у тебя на десерт?

– Да есть тут одна девочка Ксюша. На Манхэттене недалеко от Центрального парка живёт! Красотка. Из профессорской семьи… Такие все интеллигентные, ну просто нахуй некого послать, а развратная – нереально!.. Страстная такая! А, как говорится, «страстные женщины хороши до безобразия, во время безобразия и после безобразия»!

– А я думал, ты с этой, которая клон Памеллы Андерсон… – с нескрываемым восхищением произносит Игорь.

– Машенька? Машенька – супер! Только почему «клон»? Похожа, это правда. И волосы покрашены так же, и тату в стиле. Но сиськи-то, самое главное, свои. Да и всё остальное очень даже на месте. Слушай, она бомба. Но на работе, тем более такой, как у меня… интриги начнутся – «то, сё»… Разок, конечно, было. Давно ещё… В Австралии с голодухи… Там все тёлки на кенгуру похожи, вот и не сдержался… Но потом всё ей обьяснил. Предложил забыть, чтобы работать дальше в одном коллективе… А вообще она, конечно, – улет! Все стандарты соблюдены!!!

Тут я позволю себе небольшое лирическое отступление.

Давайте знакомиться поближе – Артур Смоленский, секснаркоман. В каком смысле? Всё очень просто на самом деле. В двадцать первом веке каждый на что-то подсажен. Кто банально на бухло, кто на ганджубас, кто на кислоту, кокс или герыч (не дай Бог). Кто на казино, кто на виртуальную херню какую-нибудь… Перечислять можно до бесконечности. А есть и такие, которым категорически всё похуй… Кроме денег! Как в том старом анекдоте, когда у председателя клуба похуистов спрашивают: