Скриптер - Сергей Соболев

– Не понял, к чему вы клоните?

Мужчина, выставив вперед руку – ладонью к земле – некоторое время стоял молча. Он даже глаза закрыл, словно прислушивался к чему-то.

– Хорошие люди, – сказал он негромко. – И могилка у них правильная… Каррарский мрамор… Да, да, настоящий, добытый из лучшего рудника в Алуанских Альпах, а не какая-то китайская подделка.

Мужчина в дождевике перешел к другому захоронению, которое находится по соседству. Он не торопился отвечать на только что прозвучавший вопрос. Могила, к которой они только что переместились, имеет временную – деревянную – оградку. Сам могильный холмик еще не успел осесть; усопший был захоронен всего несколько дней назад. У изголовья вкопан деревянный – тоже временный – крест. В том месте, где сходятся перекладины, помещена табличка, на ней – фотография. На затянутом в целлулоид снимке запечатлен совсем еще молодой парень интеллигентного вида, с аккуратной бородкой и умным взглядом серых глаз, смотрящих на мир через линзы очков. По обе стороны могильного холмика прислонены венки с траурными лентами: на могиле и у изножья выложены живые и искусственные цветы.

– Вот это – неправильная могила, – в тоне незнакомца прозвучали недовольные нотки. – А вы что скажете, молодой человек?

– Я его знал, – прерывисто вздохнув, произнес Логинов. – Артем Бородин. Его сбила машина… Я видел, как их сбил джип – Артема и… и Любашу! Это несчастье произошло у меня на глазах.

Незнакомец, а вслед за ним и Логинов, перебрались к другой могиле, расположенной невдалеке. Она выглядела примерно так, как место упокоения Артема Бородина. Только венков и цветов на ней было раза в два больше…

– Что произошло после, я толком не помню… – Дэн заставил себя посмотреть на фотографию красивой светловолосой девушки, помещенную на табличке, прикрепленной к временному надгробному кресту. – Нет, не могу! – Он отвернулся в сторону, украдкой смахнув набежавшую слезу. – Зачем вы меня сюда привели?! Что вам всем от меня нужно?!

– Я думал, это вам от меня что-то нужно, – мужчина бросил на него удивленный взгляд. – Так, так… Я вижу, ваши познания о жизни и смерти, о метаморфозах, о человеческой душе и прочих тонких материях, весьма отрывочны!

– Никому еще не удавалось вернуться с того света… – Дэн, помолчав, добавил уже гораздо тише. – Так говорят. Хотя лично я думаю… хочу так думать, что случаются и исключения из общего правила.

– Сколько времени прошло, уточните? – спросил незнакомец. – С момента их биологической гибели, имеется в виду?

– ДТП случилось тридцатого апреля… около двух часов дня.

Мужчина поднял к серому, затянутому кисеей тумана, небу. Некоторое время беззвучно шевелил губами; выглядело это так, как будто он производил в уме какие-то расчеты.

Затем он в упор посмотрел на Логинова; взгляд его был настолько странен, что у Дэна даже мурашки по коже побежали.

– Напомните, как вас зовут?

– Даниил Логинов. Можно просто – Дэн.

– Это ваше настоящее имя? Хотя… не отвечайте. Пусть будет так – Дэн Логинов. Там, – он показал сначала на небо, затем ткнул пальцем под ноги – там знают всех и каждого, и знают не только по именам, но и по делам.

– Вы хотели мне что-то сказать, – поторопил его Дэн. – Говорите же!

– Сначала спрошу. Что вам известно о термине «клиническая смерть»?

– Хм… Я не медик…

– Скажите своими словами.

– Это некий этап умирания организма…

– Продолжайте!

– Это еще и как бы переходный период между жизнью и смертью… На данном этапе прекращается деятельность сердца и дыхания, полностью исчезают все внешние признаки жизнедеятельности организма… Человек впадает в кому… Или это уже что-то другое? Эй!.. – Дэн уставился на незнакомца. – Мы что, на экзамене в медицинском колледже?

– Так вот, юноша, – сказал тот серьезным тоном. – Так называемый «первый срок» клинической смерти длится от трех до пяти минут. Есть варианты, когда в ходе грамотных реанимационных мероприятий и при наличии соответствующего оборудования людей оживляют и после более продолжительного срока, исчисляемого десятками минут… Это так называемый «второй срок» клинической смерти.

– Я опять не понимаю, куда вы клоните, – угрюмо произнес Логинов.

– В большинстве случаев, при превышении пятиминутного срока человек если и не умирает, то теряет собственную идентичность, – незнакомец как ни в чем ни бывало продолжил свою странную лекцию. – Эти процессы губительно отражаются на коре головного мозга.

– Моя девушка… и ее знакомый умерли несколько дней назад. Их, как видите, успели уже и похоронить! О каких «пяти минутах» вы мне тут толкуете?!

– Вот именно, – незнакомец кивнул. – Если человека не удается вернуть после пяти минут клинической смерти, то как вы, Логинов, собираетесь сделать то, что вы задумали? Вы же сами только что сказали, что они умерли, то есть, умерли истинно, биологической смертью еще несколько дней назад!

Мужчина красноречиво показал рукой на уставленную венками и осыпанную цветами могилу девушки.

– Извольте сами убедиться – их уже похоронили!

– Вижу, не слепой – выдавил из себя Дэн. Вскинув голову, он мрачно посмотрел на этого странного мужика. – А кто вы, собственно, такой, чтобы задавать мне такие вопросы? Откуда вам известно, что я обо всем этом думаю?! У вас есть хотя бы имя?

– Имя у меня, конечно, есть, – незнакомец усмехнулся. – Подобно вам, подобно тому, как вы называете сами себя – Дэн…

– Меня так друзья называют!

– …я при знакомстве с вами решил назвать себя коротко и просто – Гера.

– Гера? – удивленно переспросил Логинов. – Это что, сокращение от имени Георгий? Или же – Герасим?

– Вам понадобится посредничество, – проигнорировав вопрос, сказал мужчина. – Лучше меня вам никого не найти.

– А вы сами-то кто будете… Гера?

– По жизни?

– Ну да.

– Бригадир перекрестка… Такой мой ответ вас удовлетворит?

Дэн уставился на этого странного субъекта. На какое-то мгновение их взгляды встретились, пересеклись, примагнитились. Дэну почудилось, – когда его взгляд странным образом прошел сквозь этого человека, сквозь его глазницы – что он видит заключенное в треугольник огромное око. И, что поразило еще сильней: око само вглядывалось в него…

Но это было секундное наваждение; мужчина смотрел на него пристально, внимательно, ожидая реакции на прозвучавшие только что слова.

– Я не очень понимаю, что это означает – «бригадир перекрестка»?! Вы что… из этих, которых называют братками? Спрошу прямо… вы – бандит, Гера?

Мужчина вдруг рассмеялся.

– Хорошая шутка! Надо будет запомнить.

– Ничего смешного не вижу! – угрюмо сказал Логинов. – Вы, Гера… или как там вас, крышуете это самое кладбище? Я правильно вас понял?

– Верно, крышую… если пользоваться привлеченной вами терминологией, – продолжая посмеиваться, сказал мужчина в дождевике. – И не только это. Подо мной много кто ходит.

– А… ну да. Вы же – «бригадир»?!

– Бригадир, – подтвердил «Гера». – Я знаю всю могильную братию. И владельцев фирм по оказанию ритуальных услуг хорошо знаю… Ну, не всех, конечно… – Бригадир поправил себя. – Тут я несколько загнул… Слишком много их в последнее время развелось, за всеми не уследишь.

– Но вы-то к этому стремитесь? Я где-то читал про кладбищенскую мафию. Теперь вижу, что это все не домыслы, но чистая правда.

– Кладбищенская мафия? Гм, гм… Пока вы ничего не поняли, как я вижу.

– Куда уж мне! Я в ваших бандитских делах и понятиях не разбираюсь.

– Ладно, скажу иначе. Меня, молодой человек, знают многие серьезные и влиятельные люди в этом бизнесе. И они, хотите, верьте, хотите, нет, считаются со мной.

– Я так понимаю, вы взимаете мзду с родственников и близких усопших?

– Взимаю, – подтвердил Бригадир. – Но не со всех, не с всякого первого-встречного. Только с тех, кто готов заплатить за проход через перекресток. С тех, кому нужны мои услуги.

– Ну, так с меня особо нечего взять.

Мужчина смерил его долгим взглядом.

– Если бы с вас нечего было взять, не было бы и нашего разговора. Готовьте деньги, Логинов! Учтите, времени у вас осталось совсем немного. Помните, что было мною сказано ранее про критические «пять минут».

– Деньги? – опешил Логинов. – У меня их нет. Но… спрашиваю чисто из интереса… сколько надо? Какую сумму нужно собрать? И в какой валюте?

– Неправильные могилы, – «Гера» кивнул в сторону двух свежих захоронений. – И вопрос ваш тоже неправильный. Повторяю, лучше меня вам посредника не найти.

Мужчина накинул на голову капюшон; легким кивком попрощался с изумленным таким поворотом юношей. Потом повернулся и пошел – как показалось, поплыл – между рядов могил в ту сторону, откуда, собственно, и появился.