Маятник - Степан Вартанов

— Моя магия сейчас резко ограничена, — сказал Ромка. — И я не уверен, что ограничение будет… снято. Да. А мне нужно… В общем, нужно уметь кастовать два заклинания.

— Ага… — Иса уже никуда не шла, она стояла, внимательно глядя на Ромку, чуть наклонив голову. — Вы не лжете, но что-то скрываете.

— Да.

— Могу ли я узнать, какие заклинания вам нужны?

— Ну… конечно. Невидимость и способность создавать иллюзию… себя.

— А… — Похоже, Иса была озадачена. — Это же простые заклинания… А…

— Две единицы.

На этот раз пауза была очень долгой.

— Это… Вас так наказали? — спросила Иса наконец. Быстро думает. Ромке потребовалось куда больше времени, чтобы прийти к этой идее.

— Давай лучше не будем об этом, ладно?

— Извините, мой господин.

— И, если можно, без господина?

— Л-ладно.

— Так вы можете помочь?

— Можем, — сказала Иса. — Если на вас нет защиты от проклятий низкого уровня… Но, наверное, нет. Кому придет в голову… Вот только вам потребуется время на то, чтобы овладеть иллюзией.

— Сколько?

— Месяц…

— А если я буду очень стараться?

— Тогда быстрее. Но вам будет тяжело.

— Делаем.

— Пойдемте.

Иса еще некоторое время петляла по переулкам, скверам и прочим странным местам, причем Ромка вдруг отчетливо понял, что это именно петли, чтобы он не мог запомнить дорогу. Они проходили то мимо висящих в воздухе истертых ступеней, ведущих к остаткам каменной арки, тоже висящей, причем наклонившейся под совершенно невозможным углом, то через какой-то парк с каруселью и колесом обозрения, и кроме них там никого не было… А колесо, между прочим, крутилось, и карусель работала…

Они прошли через мостик, но река под ним была другой, не река даже, а ручей… Странно, Ромка не знал, что в Столице течет что-то, кроме Серебрянки. На берегу у моста стояло летнее кафе: фургон с откидным бортом и несколько легких столиков. Сидящие за столами люди были больше похожи на ковбоев с Дикого Запада, чем на жителей Столицы. Хотя и без кольтов.

Они прошли через рынок, не тот, что бурлил на набережной, а совершенно иной, мрачный и какой-то недоброжелательный, что ли. Здесь царил сумрак, и далеко не все продавцы были людьми. Лязгал металл, вопили неведомые твари, пахло то гарью, то резкой химией, то рыбой, а то вдруг хвойным лесом. И далеко не все товары Ромка мог опознать… Вот, например, клетка с дракончиками, как у Кайла, в каморке мага. А вот те же дракончики, в копченом виде. А вот клетка с… Да нет, быть не может!

Некоторые продавцы, кстати, приветственно кивали Ромкиной провожатой, а те, кто замечал «цвета» ее спутника, старались, что называется, раствориться в пейзаже.

А потом Иса нырнула в какой-то подвал.

— Нам сюда?

— Ага. Прыгайте, тут невысоко.

— И мягко, — пробормотал Ромка, выбираясь из кучи какого-то тряпья.

— Идемте. — На ладони у Исы зажегся уже знакомый Ромке голубой огонек, более или менее освещая дорогу. Скорее менее. Ладонь девочка повернула вперед, так, чтобы не попадало в глаза. И по эффекту, и по цветовой гамме — типичный китайский светодиодный фонарик.

Были они, как оказалось, вовсе не в подвале, а в подземелье, в тоннеле, аккуратно сложенном из обтесанных, почерневших от времени камней. Справа в тоннеле была дорожка, на которую они, собственно, и спрыгнули, тоже каменная, ровная и чистая, хотя с первого взгляда видно, что безумно старая. А слева им навстречу по неглубокому, по колено глубиной, каналу бежала вода. Пару раз свет выхватывал контуры здоровенных — с локоть, пожалуй, — рыбин, стоящих против течения.

Несколько раз коридор раздваивался, но они все время шли вдоль воды.

— Что это за место? — спросил наконец Ромка.

— Старая крепость. Одна из многих. Старый подземный ход. Старый канал для подачи воды.

— Доимперский?

— Ну откуда же мне знать? — удивилась Иса. — Хроники ведь только у кланов и остались.

— Тут красиво.

— Тут страшно, — возразила девочка. — Смотрите.

И погасила огонь.

Тишина. Журчание воды. В прошлом году Ромка был в пещере, в Крыму, и там тоже тек ручеек. Ощущение очень похожее. Воздух был прохладным и влажным.

— Чувствуете? — шепотом спросила Иса.

— Нет, — честно ответил Ромка. — Хорошее, спокойное место.

Огонек снова вспыхнул, и движение возобновилось.

— Странно, — задумчиво произнесла Ромкина спутница спустя какое-то время. — Я месяц привыкала. И не видела еще никого, у кого через полминуты не началась бы истерика.

— Да от чего? — изумился Ромка. — Ну, темно, вода журчит…

— А взгляды?

— Может, они все на тебя смотрели, — буркнул мальчишка. — А может… — Он замолчал. Собственно, может, он просто и в этом аспекте оказался бездарен, и нечем гордиться? Технозона… Понаехали тут…

И конечно, Иса опять бросила на него один из этих взглядов. Почувствовала.

— Вот мы и пришли.

— Это дверь, — сказал Ромка.

— Ага, — согласилась Иса и толкнула дверь двумя руками. Дверь пошелохнулась. Тогда Ромка встал рядом и тоже уперся и стал толкать. Скрежет, треск, скрип.

— Сигнализация? — поинтересовался Ромка, отмахиваясь от клубящейся в воздухе пыли.

— Просто старая дверь. Пойдемте.

За старой дверью находился коридор, а за ним — то ли антикварный магазинчик, то ли просто рабочий кабинет мелкого мага, и за задернутыми занавесками вовсю светило солнце. Отсюда Ромка заключил, что его и правда водили кругами, иначе подошли бы с улицы, а не из-под земли. С другой стороны, он ведь сам хотел оторваться от охраны…

— Таки Онир, — почтительно произнесла девочка, — я привела вам клиента.

Ромка еще раз оглядел помещение. Никого. Под потолком покачивается на нитке чучело дракона, чуть покрупнее тех, что продавались на рынке. Вкусняшка. На полках, конечно, пузатые колбы и граненые флаконы, шкатулки и то, что в магическом мире принято называть мусором. Мелочевка, которая гарантированно не понадобится, но выбрасывать все как-то руки не доходят. И книги — много книг на полках до самого потолка. «Все-таки, — решил про себя Ромка, — это именно кабинет, а не магазин». В воздухе пахло травами, пряными, на грани, перейди которую, и начнешь чихать — не остановишься.

— А…

— Таки Они-ир!

— Я здесь! — Оказалось, что книжная полка у дальней стены — это на самом деле стеллаж, и сейчас из-за этого стеллажа выбрался маг. Никаких сомнений — маг. Тощий, во всем серо-коричневом, висящем на нем, как на вешалке, сутулый… Кто еще это может быть?

То есть проклинать его будет не старая колдунья, а этот дядька лет пятидесяти. Ну-ну.