Маятник - Степан Вартанов

— И мой болид?

— Нет, боевая магия.

— Ясно. А… А кроме энергетического оружия, что может быть?

— Кинетическое. Но это вряд ли — по крайней мере, не на перехватчике. Ну и еще всякая экзотика. Тоже вряд ли, не в дождь и не на ходу, когда надо управлять машиной. Не мастера же они за вами пошлют! Не стоит об этом думать.

— Спасибо.

— Постарайтесь выжить, мы за вас отвечаем.

— Эта мысль, — сказал Ромка, — придаст мне силы для борьбы и стимул для победы. Я…

А в следующий миг мимо него что-то мягко прошелестело, вспыхнуло, и последовавший за вспышкой удар грома заставил его потерять управление и закружиться в штопоре.

— Выше.

— Угу.

Цех появился, когда Ромка начал уже гадать: а не переоценил ли он свои силы по части борьбы с переохлаждением. Облака впереди стали светлее, пронизанные лучами прожекторов, а сам «личный проект» выглядел как сети, повешенные на просушку, — щиты гнулись под напором воды и ветра и становились видимыми, точнее, видимой была скатывающаяся по ним вода.

Ромка осторожно направил болид в створ между боковыми щитами. Это был, пожалуй, самый критический момент во всей операции: если охранные системы не распознают в нем лорда Рыси, то собьют без колебаний.

Распознали. Вспыхнули огни, обозначая границы административного корпуса, и там, на освещенном и залитом водой пространстве, забегали люди.

— Все начальство сюда, — заорал Ромка, едва его ноги коснулись настила. — Бегом.

Кто-то побежал прочь, кто-то, напротив, принялся делать руками какие-то пассы…

— Мне надо согреться.

Тут же подскочили какие-то двое, звон в ушах, и волна тепла, пар от одежды. Хорошо!

— И горячего чаю. И шлем, чтобы пилотировать болид в дождь и нормально дышать. И охрану к болиду, чтобы никто не подошел. Все. — Ромка ввалился в «приемную», ту самую, в которой они обычно общались с администрацией, рухнул в кресло, и ему тут же вручили здоровенную чашку с чем-то горячим и совершенно непохожим на чай. Скорее, какао, но некрепкий и с острым, пряным вкусом.

— Ну, где они?

Первым, конечно, появился безопасник. Дверь распахнулась, словно по ней из пушки выпалили, да и сам Наг Ниянор живо напомнил Ромке тяжелый мяч из литого каучука. Такой же обманчиво круглый. И чего это он решил, что толстяк не умеет двигаться быстро? Гош — не люди, их тело устроено иначе.

— Что случилось?!

«Все правильно, когда время поджимает, некогда произносить „к услугам Высокого Лорда“».

— Вас летят бомбить, — просто сказал Ромка. Отхлебнул горячего «чаю» и поправился: — То есть не бомбить, конечно. Ну, вы поняли.

— Я отдал приказ атаковать любые воздушные цели, — сказал безопасник и с усилием провел ладонью по мокрой от дождя лысине. — Но мы не сможем противостоять…

— Не надо противостоять, — перебил его Ромка. — Всех людей на четвертую лодку и вниз на аварийных гасителях удара. Их мощности должно хватить.

— Я отдам приказы. — Наг Ниянор вылетел из комнаты столь же стремительно, как и появился. Нет, определенно этот толстяк нравился Ромке все больше.

Еще глоток «чаю». «Тепло, волнами расходящееся от желудка по всему телу, эх…»

— Гоночный шлем, мой лорд.

Это не было мотоциклетным шлемом, нет. Стимпанк. Ромка держал в руках произведение искусства, вполне работоспособное, но… Бронза. Стекло. Тонкой выделки, с тиснением, бежевого цвета кожа. Гребень — невысокий, но делающий шлем похожим на древнегреческие рисунки.

Ромка осторожно поднял шлем и нахлобучил его себе на голову. «Ага. Эти дуги здесь не просто так — они ложатся на плечи. Хорошо».

— Хорошо, — сказал Ромка. Человек, доставивший шлем, поклонился. «Это же маг, — вдруг осознал Ромка. — Наш, цеховой маг! Так, что мне еще нужно?»

— Вы можете сделать мою одежду непромокаемой? — поинтересовался он. — Хотя бы на пару часов?

— Разумеется, мой лорд.

«Пассы руками… Ага, это он „змеиную кожу“ кастует. А что, хороший выбор».

— И еще. Чтобы мой болид стал как можно менее заметен.

Маг поморщился. Вздохнул. Собственно, он мог бы и не отвечать, после такой пантомимы, ясно, что будет за ответ.

— Если вы ожидаете подготовленного преследователя, — сказал он, — то он вас все равно увидит. Простите, мой лорд.

«Ну да. Чтобы маг-производственник тебе за пару минут сделал защиту от военных? Размечтался. Хотя… Как говорил какой-то киногерой, там, на Земле, чтобы нас не заметили, поедем на танке».

— А сделать, чтобы мой болид разбрасывал иллюзии, вы можете? — спросил Ромка.

— Э… Какого рода иллюзии, мой лорд?

— Мальчиков на болидах, — улыбнулся в ответ Ромка. — И чтобы эти мальчики умели делать фигуры высшего пилотажа, и вообще…

— Сделаю, мой лорд. — Маг поклонился и направился к двери, едва не столкнувшись с входящим в комнату Юстером Уттиром.

— И от молний защиту придумайте! — крикнул ему вслед Ромка.

— Здравствуйте, Юстер.

— Мой лорд, вы…

— Я эвакуирую завод. То есть цех. Ваша задача, — Ромка задумался, — сделать так, чтобы лодки с первой по третью покинули цех и двинулись в сторону клановых земель своим ходом, стреляя во все, что к ним попытается приблизиться.

— Но… — Инженер, похоже, не мог найти нужных слов и вместо этого замахал руками. — Но они не достроены.

— Летать и стрелять могут?

— Первая и вторая лодки — да. Третья умеет только стрелять, мы же не заменили…

— Я понял. Тогда пусть третья остается здесь. А! Еще. Здесь же пусть останутся иллюзии остальных трех лодок, и еще: пусть маги поработают с цеховыми генераторами — я ведь прав, они могут удесятерить количество молний в этой грозе?

— Да, мой лорд.

— Выполняйте. Времени мало.

Затем прибежал, хрипло дыша и шатаясь, Итан Колеш. Этому Ромка поручил собрать все бумаги, что не должны попасть в руки врага, и тащить их на четвертую лодку. Что же касается Вески Абри…

— Казну цеха — на четвертую лодку.

— Мой лорд, я…

— Бегом!

Так и поговорили.

Затем вернулся цеховой маг, весьма собой довольный, и передал Ромке здоровенную бронзовую шайбу — генератор иллюзий. Ромка повесил ее на пояс.

— Все. Идите на четвертую лодку. Хотя стойте. Где Наг Ниянор? Вы можете меня с ним связать?

— Просто произнесите вызов, мой лорд.

— Прекрасно. — Ромка побежал к болиду, чувствуя себя без пяти минут полководцем. Впрочем, стоило ему покинуть комнату, как струи дождя едва не сбили полководца с ног.

«А костюм-то и правда не промокает!»

Ромка взобрался на болид и поднял его в воздух. Погода… погода лучше не стала.