Иглы мглы - Виктор Широков

1993 

АНТИПОД

Санчо в пончо едет по ранчо, напевая песенки звучно. Вот и небо над ним прозрачно, травы в рост ударились тучно. Как прекрасно живут ковбои! Хорошо-то как антиподам! А у нас во всем перебои. Видно, так суждено уродам. Я поехал бы в Аргентину серебро искать с перепою, но, чтобы не портить картину, все ж закончу той же строфою: Санчо в пончо едет по ранчо, напевая песенки звучно. Вот и небо над ним прозрачно, травы в рост ударились тучно.

8 — 28 сентября

1994 

О ЧЕМ ВЗДЫХАЮ ПОСЛЕ ДНЯ РОЖДЕНИЯ

Это будет минут через 5я свою шальную строфупо следам шелковистым Ду Фуотпущу погулять.Хорошо на вечерней зареплыть по озеру в полной тишии смотреть, как в живом серебреотражаются камыши.Позже выйдет на небо лунаи поникнет без солнца трава;распадается наша страна,но природа — жива.И текут наши воды, и вновьптицы бодро кричат поутру…Я росу, словно слезы, утру,вновь со мною — любовь.И со мною — семья. Ду Футак мечтал у Оленьих воротпоселиться с семьей… В Уфурвется так хоть один обормот?!Рвется в Пермь, в Екатеринбург,в Петербург? Все спешат в Нью-Йорк.Вся Россия — огромный торги банкир нужней чем хирург.Как распластано тело страны!Мне сквозь сон говорит жена:"Только пусть не будет войны…"А кругом полыхает война.Сербы снова бьют мусульман.Осетин теснят ингуши.Льется кровь грузин и армян.А меня влечет в камыши.Я хочу забыться. На ключпамять я хочу запереть.И оставшейся жизни третьуберечь от свинцовых туч.Я нефритовый перстень кручу.Отойду от служебных дел.Верить солнечному лучумой удел.Пусть отступит глухая ночь,пусть в стакане вино на дне,пусть мой бисер нанижет дочьна своем полотне.Я — лентяй и бездельник. Да.Сознаю свой немалый грех.Но светила и мне звезда,и имел я порой успех.Овощами снабжал семью.Книги умные приносил…Жаль, что недоставало силкруто жизнь изменить свою.Не был я приглашен в дворец.Невостребован мой доклад.Наконец,я мечтами лишь и богат.Так устроен — кого винить…Против истины не могивозражать. Но свои долгия привык исправно платить.И сегодня мой скромный домполон бронзы и серебра.Все я нажил своим трудоми не надо другого добра.Хватит ныть, кляня и винясвой удел. Одно по нутру:книги переживут меня,в книгах я вовек не умру.Час, наверно, уже прошел.18 сгрудилось строф.От обилия катастрофбисер сыпался, рвался шелк.Под напором апрельских ветровстаял снег, асфальт обнажив.Я — жив.Прочен кров.До свиданья, Ду Фу. Мольбаили боль:завтра пусть отправит судьбапо следам Ли Бо.И собака моя, и котпобегут за мной.А быть может, наоборот,жизнь подбросит сюжет иной.

20 апреля СКОРЛУПКА

Сколько осталось на донце огня,верная трубка?Жизнь перемалывает меня,как мясорубка.Стрелки минутные скоро бегути часовые…Парки бессонные нить стерегут,как часовые.Соткан из марева яви и сновзыблется воздух.Стар бесконечно и сказочно новмир недосоздан.Мир неосознан в своей лепоте,теплится, светел.Что апеллировать к слепоте?Взвеется пепел.Зоркостью дарит людей Апеллес,сном геометра.Снова причесан разбуженный леснежностью ветра.Где я? Кому я? Чужая зарякрасит ланиты.Главное, чтобы погибнуть не зря,с временем квиты.Жизнь перемалывает меня,как мясорубка.Нежная жалость спасет, как броня.Жалость-скорлупка.Жалость к ночному живому огню,хрупкому слову.Я никогда никого не виню.Выдюжу снова.

17 мая ЛУБОК

У памятника Пушкину гуляет много фей, и кормят здесь старушки народных голубей. Как будто купол шапито, здесь небо над Москвой. Гоняет ветер крошки по граниту день-деньской. Ах, мне совсем не хочется ждать Страшного Суда. Весна, весна-наводчица направила сюда. Я тоже брошу горсточку голубке с голубком и побегу подросточком с намаранным лубком.

17 мая * * *

Мне казалось, что понимаюэтой жизни хотя бы азы;присягаю апрелю и маю,языку весенней грозы.А на деле вышла промашка,ослепил меня курослеп,неожиданно стало тяжкозаработать даже на хлеб.Недоступными стали книги,оголяется отчий дом.Только фиги, сплошные фигида свиные рыла кругом.Суетятся они, торгуют,честь и родину продают.Не хочу я судьбу такую,мне не нужен такой уют.Остается одно и то же:по течению плыть и плытьи своею небритой рожейгорький воздух базара пить.

26 июня МОНОЛОГ

Елене

Блещет сумрак шубкой лисьей.Вечер грустно-бестолков.По канве рассыпан бисер,словно стук твоих шагов.Я его на нити нижу,подбираю в тон и в цвет.Дожидаться ненавижу,а тебя все нет и нет.По каким-таким причинамзвучно капает вода.Как положено мужчинам,ты отсутствуешь всегда.Слышу шорох, стуки, звуки,голос близкий и родной.Я исколотые рукиохлажу ночной водой.А зажгутся утром выси,покраснеют облака,и донижет мелкий бисерогрубевшая рука.

20 июля AMORES

Я верю чувству своему,пусть с разумом он в битве.Любовь предшествует всему:и жертве, и молитве.Пусть даже часто не права,любовь права по сути;и это вовсе не слова,уж вы не обессудьте.Великий Лютер написалдрузьям о том же самом;в сравненье с ним мой гений мал,но дух не скован срамом.Любовь не топчется в земном,а полнит нас небесным,хранит спасения зерно,чтоб провести над бездной.Пускай до крика петухазатянется объятье;и первородного грехане так страшно проклятье.Коль страстью истинной пьяны,не до смиренья рая;любовь избавит от вины,беспамятством спасая.Итак, да здравствует любовь!Храни Господь тетерю!И повторяю вновь и вновь:в одну любовь я верю.

8 ноября ПРОТИВОПОЛОЖНОСТИ

У меня есть пест, у тебя — ступка. У меня — штопор, у тебя — пробка, и это единственная уступка природе, побеждающей так робко. Я надену галстук, а ты — брошку, я спешу в метро, а ты — на троллейбус. Я люблю собаку, а ты — кошку. Ты кроссворд решаешь, а я — ребус. Я бегу прямо, а ты — по кругу. Если ты наступаешь, иду на попятный. Мы такие разные, но друг к другу почему нас тянет? До сих пор непонятно.

15 ноября * * *

А.

Забыл надеть часы и кольца.Иду — вне времени — в метро.Позвякивают колокольца.Старухи продают ситро.Москва запружена народом.Торгуется здесь полстраны,и жадно дышит кислородомбухое скопище шпаны.Я жил под игом фараонов,впитал душой эзопов стиль,и сеть испытанных законовсулила только ложь и гниль.Но вдруг подул жестокий ветер,очнувшись словно Рип ван Викль,я понял, что на этом светеопять маячит fin de ciecle[4].Возможно, схлынет наважденьеи мой истерзанный народдостоин будет возрожденья,получит с маслом бутерброд.Пока же нищие старухии сверхвонючие бомжик досужим завереньям глухи,хранят за пазухой ножи.

22 ноября * * *

Ты говоришь: "Сегодня мира мераравно и негатив, и позитив,архитектурный парадокс Эшера,трагичный черно-белый перелив".А я скажу, что Брейгель мне дороже,мне важен живописный колорит,который жизни полноту итожити весело о мрачном говорит.

23 ноября

1995