Невинность на спор (СИ) - Попова Любовь

Холодает, наверное. Зима скоро.

Глава 78.

Неторопливая любовь / Ночные Снайперы. Слушаем))

Мы сгорели на земле

Оставив небо для других

И жизнь одинаково права

Нет хороших. Нет плохих.

* * *

Смотрю в след отъезжающей машине, щурясь от яркого солнца и слышу новое жужжание.

Какие настырные, а.

Закидываю раздражающий телефон в рюкзак и иду в сторону метро.

Не хочу сейчас никого слышать. Видеть. Хочу лежать в этой теплой ванне из ощущения счастья и радости. Любви и страсти. Похоти и вожделения. Все-таки Марк прав.

Надо было к нему в юбке ехать.

Пока еду в метро строю примерный план.

Шесть боев. Нет, пусть Марк потом орет, но я попрошу поговорить отца с Харитоновым. Они друзья. Клуб не принадлежит Черепу.

Пусть Марк лучше учится, чем дерется.

Он умный. Он добьется гораздо большего, чем брат. Хотя его понять можно. Столько лет варится в собственной неуверенности. Надеюсь, что я смогу придать ему сил.

Ведь для этого нужна женщина мужчине? Направлять, кормить, дарить удовольствие.

На последней мысли прикрываю глаза, прокручивая в голове каждую пошлую мысль. Облизываю губы и вдруг натыкаюсь на взгляд мужчины, напротив. Он смотрит внимательно, словно пытаясь разобраться узнал ли меня.

Собственно, и не важно. Главное, я его не знаю.

Выхожу на нужной станции и невольно ежусь еще от нескольких взглядов.

Да, что не так — то?

Из метро получаю новую порцию звонков и смс. Но даже и попытки не делаю, чтобы потянуться за телефоном.

Хотя, может быть там Марк? На светофоре поймал очередную пошлую смешинку и решил отправить мне. Останавливаюсь на аллее, ведущей к вузу. Уже скользкой, после ночи. Достаю телефон и прищуриваюсь от яркого солнца, что делает экран невидимым. Уже хочу снять блокировку, чтобы глянуть, что сегодня за ажиотаж.

Но телефон выхватывает эта сумасшедшая блондинка. Как её…

— Привет, помнишь меня? Саша я. Угрожала тебе.

— Ну, как не вспомнить, — дура она что ли? — Телефон отдай.

Она даже попытки не делает. И я вздыхаю. Дебилизм, ей Богу.

— Ты на зачет? — стою все еще протягивая руку и вскидываю бровь насчет ее осведомленности. – Так его отменили. Пойдем погуляем.

Она уже тянет меня в сторону от МГУ, но она такая худенькая, что получается не очень.

— Отменили хорошо, Марку пересдавать не придется. А я с тобой я не пойду. С шантажистами в переговоры не вступаю.

Вырываю руку и стремительно шагаю вперед, но блондинка опять меня обгоняет.

— А, ты с Марком теперь, да?

Мы с ним в вузе не особо общались, так что ее вопрос вызывает лишь недоумение.

А меня начинает мутить. Странное какое-то чувство. И Саша эта странная. И разрывающийся телефон. И взгляды в метро. Может просто отходняк после ночи?

Надо расслабиться. Но профессор на пороге вуза не позволяет. У меня к нему множество вопросов.

Первый, почему он теперь заодно с Сашей и перегораживает мне путь.

— Я же просил, — как-то надрывно говорит он, ввергая меня в еще большее недоумение.

— Я пыталась.

— Скажите своей фанатке, пусть вернет мне телефон, — тычу в нее, и решительно обхожу профессора. Лишь краем глаза замечаю на скамейках студентов, уткнувшихся в телефоны. Дело-то обычное.

Но в этот раз головы опущены буквально все.

— Даша. Сегодня прогуляй, — встает передо мной Профессор, но я уже начинаю злиться.

— Я выбралась из постели Марка не для того, чтобы прогулять! – говорю громко и четко и меня коробит, что я не вижу на лице профессора эмоций. Ни удивления. Ни отвращения. Ничего.

И это испугало меня больше чем «да» Марку на вокзале.

«Только не делай мне больно»

«Убей, если сделаю»

— Твой Марк… — корежит Дмитрия, и я смотрю, что и кулаки сжаты. – Вернись в общежитие. Лучше вообще из города уезжай. Саша.

— Могу прямо сейчас билеты до Лондона заказать.

Сглатываю, встряхивая головой. Ересь.

— Вы меня пугаете.

— И правильно. Вали, сказал отсюда!

Его попытка напугать не удалась.

— Да никуда я не уеду! Без Марка. Вы с ума сошли?!

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

— Твой Марк, ублюдок, — орет он в ответ, а я смеюсь. Дошло… Господи. Да он про спор узнал. Какая забота.

— Да знаю я про спор. Марк мне все рассказал.

Они с Сашей переглядываются в недоумении, и я тяну руку за телефоном. Она вкладывает, и как-то вся сжимается. А я уже хочу поскорее избавиться от их постных мин. Мой день слишком хорош, чтобы портить его какой-то ерундой.

Хотя надо признать приятно, что они так волнуются. После пар обязательно поговорю с профессором, который так и стоит статуей.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Пожимаю плечами, открываю двери и ежусь, когда ветром до меня долетает стон. Оборачиваюсь ровно в ту секунду, когда дверь закрывается. Но продолжаю смотреть на древесину.

Может уже галлюцинации? Дохожу, до гардероба и хочу сдать вещи, а старушка морщится, когда смотрит на меня. И мне снова кажется, что я вся в грязи. Ладно…

Вешаю сама и хмурясь быстро смотрю в зеркало. Не грязная, разрумяненная. Даже почти симпатичная. Хочу шагнуть в сторону, как вижу взгляд парня, замершего за спиной. Тот же, что у мужчины в метро.

Меня начинает потряхивать и я, подтягивая рюкзак бреду в сторону нужной аудитории.

И снова эти взгляды.

— Даш.

За спиной Саша. За ней профессор.

— Вам что больше идти некуда? У нас вроде не ваша пара?

— Не моя. Просто хочу убедиться, что ты знаешь все аспекты спора.

Перед аудиторией поворачиваюсь к мужчине лицом и скрещиваю руки на груди.

— Марк мне все рассказал.

— Все?

— Да. Они спорили на секс. Марк проиграл.

— Проиграл?

— Ну, — мнусь я и сбоку замечаю, как парень показывает мне языком куни. А другой двигает бедрами как будто… Меня начинает мутить… — Мы переспали. Только…

— А как бы он доказал, что занимался с тобой сексом? — спрашивает севшим голосом Саша и подходит близко-близко. Словно отгородить хочет. От чего? Все же хорошо. Да?

Доказывать? Зачем

— Какие доказательства? Да и время кончилось.

И тут словно из пучины тьмы вспышкой голос: «Хочу твою попку».

Голос Марка.

Меня как разрядом тока бьет. Сильно. Продолжительно. Болезненно. Почти смертельно.

Резко оборачиваюсь и смотрю на проход в аудиторию. А оттуда звуки. Те самые звуки, что казались сладчайшей музыкой. И я шагаю, как по раскаленным углям, а каждый вдох обжигает слизистую.

— Даш, доносится сзади, но я уже в аудитории. Смотрю на похабные взгляды сокурсников, что направлены на доску. Не туда. Чуть выше, где нам обычно показывают презентации.

И я, сглатывая, поднимаю голову, оглушенная такими знакомыми звуками, стонами, голосами, словами. А теперь и кадрами, которые сменяют друг друга, прокручивая порно фильм.

Все самое чистое и светлое, испытанное этой ночью вывалили в грязи и кинули мне в лицо. И этот комок сполз, а надпись «дрянь» осталась.

Господи…

В груди растет гнилая, протухшая опухоль, затрудняя дыхание. И никакое облучение не поможет. Инфекция уже в мозгу.

Перед глазами красная пелена ярости, сменяемая черной -  стыда.

— Малышева, покажи сиськи! В ютубе было плохо видно.

Я дергаюсь, отшатываясь, оступаюсь и чуть не падаю. Но профессора подхватывает. Но я вырываюсь, и словно сомнамбула выхожу из аудитории.

Откуда вслед несутся шуточки и подколы.

Тошнота затмевает разум, подкатывает к горлу. Бегу в туалет, пытаясь выжать из себя хоть что-то. Но в горле только рыдания и я цепляюсь за бумагу, стираю слезы.

Но бесполезно бороться с потопом, когда плотину прорвало. Меня потряхивает и в сознание вспышкой сегодняшний день. Звонки, взгляды, предчувствие.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Марк.

Он не мог. Он просто не мог слить в сеть такое. ТАКОЕ! Он… Марк. Он ведь любит меня. Он не сказал. Но столько сделал. Он… Марк…