Рпг (СИ) - Алекс Хван

— Вот только про девочек не надо. Вечно они тебе сердце разбивают. Вчера Милене написал, мол получила ли деньги, скучаю, хочу встретиться, а мне Сирена ответ шлет, мол Милена замуж выходит, больше не пиши, а я к маме в столицу еду, на факультет Магии слова поступать.

— Да не парься. Бабы они все такие, с глаз долой из сердца вон. А хочешь я тебе нашу Эльзу в такую куколку превращу — закачаешься.

— Ты в кого ее превращать, лучше сам с ней обсуди. А по поводу закачаешься, меня вчера такая монашка из Шаулиня убивать приходила, что я чуть в собственных слюнях не захлебнулся.

— И что, убила?

— Неа. Все пати порастеряла и сама с трудом из подземелья вышла. Ну, если честно я ей чуть—чуть помог. А Трактирщик ей потом намекнул, что его сын что то знает про секрет первосвященника, только нелюдим сыночек и девушки у него нету.

— Ну ты и пройдоха. Тебе к Локи первожрецом идти надо со своими шутками.

— У Локи свой жрец имеется, так что я теперь жрец хранителя домашнего очага. Ух ты, а за разговором и шашлычок подоспел. Давай, боженька, разливай. Теперь под закуску пойдет...

Примерно через час.

— А теперь нашу...

Да здравствует полюция.

Мещанство, трепещи...

Честно говоря, корпоративчик по поводу повышения Капитошки в должности я помню плохо. Помню — пили. Помню, как какой то божок гитару приволок. Потом хором песни пели, в основном про гусаров. Вроде бы я что то кричал, что настоящие гусары пьют коньяк и купают коней в шампанском, а потом мы за неимением коней чей то ковер—самолет вином из бутылок поливали и при этом пели — "Опять скрипит потертое седло". Тот правда все улететь пытался, но от нас далеко не уйдешь — догоним, напоим и снова догоним. А вот дальше я не помню, но судя по ощущениям было весело. Вот только на ком я сейчас лежу? Глаза открыть тяжело — солнце слишком ярко светит. В ухо кто—то подхрапывает, щекоча шею длинными волосами, а рука удобно лежит на немаленькой груди. Сзади, спину ласкают листики кокого—то куста, шевелящегося от утреннего ветерка. Делаю усилие и окончательно открываю глаза. Первое ощущение, что попал в картину Сальвадора Дали. Посреди заваленой костями, обломками мебели, осколками амфор и бутылками долине, сверкая прозрачным хрусталем, возвышается гигантский коньячный бокал, в котором посреди ореола из пузырьков шампанского плавают русалки. Опускаю глаза вниз. Красивая девушка с голубыми, слегка спутанными волосами, тяжелой грудью с нежно розовыми сосками, плоским животиком с четко очерченым пупком и... рыбьим хвостом с сапфировой чешуей. А как мы...? Осторожно отодвигаюсь и внезапно обнаруживаю, что меня обнимают зеленые руки. Это был не кустик. Темно—зеленая дриада с пучком цветущих веток на голове мило улыбаясь, томно облизнула шершавым языком коричневые от коры губы. Подавшись панике я активировал свиток телепорта.

— Господи, а что вчера было?

— А ты забыл как Мирене похвалялся, что любой доставить удовольствие можешь, будь она хоть холодной как рыба, хоть бревно бесчувственное.

— И что, доставил?

— А то ты не помнишь?

— Нет. Как корова языком слизала.

— Ну это и к лучшему. Меньше знаешь — крепче спишь.

— А что там за стакан с русалками остался?

— Это уже мы с богами перемудрили. Честно говоря я и сам не помню что создать пытались, но вышло прикольно. Надо будет под это дело какой—нибудь квест замутить, типа — "Поиски божественной чаши".

— Где то я про такой квест уже слышал. Но там он поиск святого Грааля называется.

— Нет. У нас настоящая, божественная будет. Сам посуди. Шампанское не выдыхается, а русалки не дохнут. Хотя, если честно и не трезвеют.

— А тем кто с квеста вернется, присудить пожизненное звание Святой трезвенник.

— Это еще почему?

— А ты сам подумай, что будет, когда мужик море шампанского с пьяными девками обнаружит.

Так прошло несколько дней и я заскучал. Надоело тупо бить мобов и охотиться на игроков, таскать из лесу добычу и называть трактирщика папой. Надоело лечить и дебафить. Грызлик подрос и теперь вполне самостоятельно бегал в некрополь каждый день погрызть не свежего мяса и даже нарвался пару раз на смертельную опасность в виде Эльзы, застукавшей его в создании собственной кладовки в виде закопаных про запас недоеденных кусков на заднем дворе Храма. Лютик получил звание священник и начал самостоятельно благословлять прихожан, а я получил в подарок от Капитошки новое заклинание, дающее баф всей группе на два часа сопротивление ко всему на 20%. Деревня росла и грозилась вскоре превратится в небольшой городок и дорога в нее уже не занимала так много времени, так как прибывшие ремесленники с гильдии картографов начали клепать свитки телепорта, настроенные на Капитошкино.

— Бог, а в чем смысл жизни ты знаешь? — Спросил я как то Капитошку.

— Это говорят только Триединый знает. Хотя я думаю что и он врет, — не задумываясь ответил бог.

— Один филосов сказал, что смысл жизни в процессе достижения цели. А вот когда цель уже достигнута и новая не появилась, то где искать этот смысл?

— Странно, вроде вино с одного кувшина пьем, а на философию только тебя потянуло. А я вот недавно конкурс объявил, на лучшее изображение меня как символ домашнего очага. Гляди мне вот это приглянулось.

— А ничего ты так в поварском колпаке смотришся, — похвалил я картинку. — Только вот тушка на вертеле уж больно подозрительная. Автор кто?

— Какой то Иваныч. Староста деревни "Гурманов".

— Тогда понятно. Это он меня рядом с тобой нарисовать умудрился. В принципе картинка неплохая, но вот тушку лучше на другую сменить, а то уж больно она ассоциации недомашние вызывает. Слушай, Капитошка, а все таки, может ты как бог мне что посоветуешь. А то скучно стало, надоело, понимаешь, возле храма безвылазно крутиться да на игроков охотиться. Хочется перемен в жизни. Чего—то светлого, чистого.

— Холодного и нефильтрованого, — усмехнувшись продолжил бог. — Да под раков вареных и икорку паюсную. А если честно, то я тебя не держу. Вот Лютик уже до священника дорос, может сам паству благословлять, а ты в отпуск иди. Хочешь, по данжам погуляй, или территории новые разведай. Можно это дело даже как командировку оформить, по типу паломничества или просвещения.

— А как же квест? Ну в смысле охота на Пофигуэля?

— Да не парься. Скажем, что ты на тридцатом уровне некрополя прячешься, а туда хрен дойдут. Да и вообще, скоро им не до тебя будет. Тут в верхах слухи прошли, что очередной крестовый поход собирается, так что теперь на квест мелочь одна необстрелянная пойдет. Пару раз обнулятся и сбегут...