Дважды возрожденный - Виктор Мурич

- Заслужить, значит? - просыпается во мне злость. - Доказать, что достоин?

Маг утвердительно кивает головой и запахивает куртку. Его глаза смотрят на меня с вызовом, как бы призывая к действиям.

Ну доказать, так доказать! Как бы ты потом не пожалел...

Оттолкнувшись ногами, делаю длинный кувырок назад, оказавшись за спинами собак-конвоиров. Я решил не двигаться по прямому пути, опасаясь попасть в тускло отсвечивающие у порога и калитки пятна незнакомых мне ловушек.

Вместо того чтобы броситься к дому, я одним прыжком оказываюсь на нижней ветви растущего у ворот разлапистого старого дуба. Рывок. Еще рывок. Старая размокшая от дождей кора крошится под руками, превращаясь в темные скользкие комья. Сильно раскачавшись на пружинящей ветви, отрываюсь от дерева и лечу прямо на крытую местами проржавевшим железом крышу дома. Приземление озвучилось гулом кровельной жести и Светиным оханьем снизу.

Ноги скользят по мокрому железу, но я все равно двигаюсь к противоположной стороне дома.

Вокруг начинают роиться маленькие черные смерчи, с противным гудением норовящие сбросить меня с крыши. С каждой секундой сила их давления возрастает. Маг как бы проверяет таким образом мои возможности.

Ну посмотрим, кто кого!

С шелестом раскрывшийся щит сбрасывает с крыши несколько смерчей. Удар о сгустки энергии тупой болью передается в руку через щит. Гудящий противник откатывает назад, и я получаю несколько секунд форы. Этих секунд хватает на то, чтобы добраться до края крыши и прыгнуть вниз.

- Ч-черт! - вырывается у меня крик боли.

Все-таки магу удалось меня перехитрить...

Прыгая вниз, я был стопроцентно уверен, что приземлюсь на кучу промокшей соломы. На самом деле эта куча оказалась иллюзией, таящей под собой гору покореженного металлолома, валяющегося здесь, наверное, еще со времен пионеров. Мне повезло, что нога не попала на один из многочисленных штырей бороны, венчающей эту кучу железного хлама.

Из-за угла дома показался маг. Его руки поднялись на уровень груди. Ну, с этим мы уже знакомы, этим нас не возьмешь.

Кубарем выкатываюсь из железного плена, раня беззащитные руки осколками металла. В место моего падения с треском впивается рой огненной картечи файерболов величиной с шарик для настольного тенниса.

Щит, складываясь, прячется в рукав. Вместо него хватаю по бесформенному куску металла, в изобилии валяющегося вокруг, в каждую руку.

Расстояние между мной и готовящимся к новому удару магом не более пятнадцати метров. Выиграть мне поможет только быстрота реакции, так как с такого расстояния он второй раз уже не промажет.

Вскакиваю с земли и что есть сил бегу навстречу магу. Судя по улыбке, он уже готов праздновать победу.

В миг, когда файерболы начинают рождаться крохотными звездочками на кончиках его растопыренных пальцев, бросаю обе железяки в его сторону. Естественно, что в метре от головы мага куски металла остановились как вкопанные и упали к ногам, обутым в комнатные тапочки. Я и не надеялся, что удар достигнет цели. Главное то, что он отвлекся, и стайка файерболов прошла в полуметре от моей головы.

Не останавливаясь, делаю прыжок в сторону дома и, оттолкнувшись от его стены чуть повыше резных наличников окон, виртуозно выполняю разворот в воздухе, одновременно освобождая лезвие меча из рукояти.

- Игра окончена! - Тяжело дыша, стою за спиной мага.

Лезвие меча удобно устроилось у него на плече, плотно прижавшись к незащищенной шее, как бы свидетельствуя о превосходстве своего хозяина.

За моей спиной раздалось Светино изумленное оханье и аплодисменты.

Не опуская меча, медленно поворачиваю голову. Хлопая в ладоши, по ступенькам крыльца спускается широко улыбающийся маг.

Но как такое может быть? Двойник, что ли?

Оборачиваюсь и с удивлением смотрю на меч, лежащий на рогах большой старинной деревянной вешалки. Оказывается, я сражался не с магом, а с куклой. Он создал псевдооболочку вокруг вешалки, и я как ребенок поймался на такой дешевый трюк, приняв иллюзию за реальность...

Меч со скрежетом сползает по полированной глади антиквариата, и я поворачиваюсь к настоящему противнику, уже спустившемуся с высокого крыльца.

Невидимая сила зажимает меня в железные тиски и, не давая шевельнуться, поднимает вверх. Выполнив несколько акробатических па в воздухе, спиной припечатываюсь к стене дома. Печально хрустнули ребра, выражая протест против такого бесцеремонного обращения.

Наводя фокус после удара, с удивлением обнаруживаю, что вешалка опять превратилась в мага, а вот человек, спустившийся с крыльца, стал медленно растворяться в воздухе.

- Эх, молодой человек, при вашей-то квалификации пора бы знать, что фантомы не имеют своего поля и не могут совершать магических воздействий, - с укоризной говорит маг, несколько секунд назад бывший вешалкой. - Но в то же время вы показали весьма неплохие способности. Было интересно поиграть с вами. Так что добро пожаловать в дом, гости дорогие! - Он царским жестом указал на распахнувшуюся саму по себе дверь. - Посидим, чайку попьем. Обсудим, зачем вам понадобился Глобус. - Видя недоумение на лице Светы, пояснил: - В связи с прической, - провел он ладонью по поблескивающему черепу, - меня все знакомые называют Глобусом.

ГЛАВА 7

Домой к Мичману я вернулся только поздно вечером.

- Ну что, нашли? - вырос на пороге Мичман.

- Угу, - буркнул я, вваливаясь в квартиру.

Разбухшие от воды, мои ботинки дополнили ряд, состоящий из мичманских сверкающих штиблет и покрытых многочисленными пряжками и заклепками сапожищ Мотора.

- Ну, как? - вырулил из кухни наперерез мне Мотор с бутылкой пива в руке. - И как тебе маг?

Судя по его легкому пошатыванию, эта бутылка уже далеко не первая.

- Хреново! - Я пощупал до сих пор побаливающие ребра. - Своеобразное у них, у магов, гостеприимство. Это можно скорее назвать гостенеприятельством, чем гостеприимностью.

- А Света где? - продолжает любопытствовать Мотор.

Прошлой ночью он было решил к ней поприставать... В общем, проснулся я от его крика и какого-то грохота... Света потом долго извинялась. Мол, выработанный годами рефлекс и все такое. Оставшуюся часть ночи Мотор провел сидя в ванной. Вместо ответа ловко выуживаю из его рук начатую бутылку и залпом опустошаю ее.

- В общем, краткое содержание сегодняшнего дня. Маг оказался самым настоящим... ммм... магом. Очень даже сильным. - Как бы в подтверждение моих слов тупо заныли ребра. - Света осталась у него учиться премудростям всяческим. Идея отправиться с нами в качестве тяжелой артиллерии ему не понравилась. Магу сейчас не до нас. У него своих хлопот по самые ноздри. Основательно достали колдуны, жаждущие перевести его в ранг десерта. У Глобуса, это его имя, там целая магическая крепость с массой ловушек и препятствий. Вы себе даже представить не можете, сколько у него должно уходить сил на круглосуточное поддержание этой защиты... То есть выручать Стаса и Ритку отправимся втроем.

Честно говоря, я очень надеялся на помощь мага. Думал, что удастся его убедить отправиться с нами. Несмотря на свои несколько нетрадиционные возможности, я совершенно не питаю иллюзий по поводу успешности предстоящей операции. Вот так запросто, втроем ворваться в замок какого-то мужика в чужом мире и спасти друзей... Маловероятно... В конце концов я же не Жанна д'Арк с тысячной армией... Но в то же время не попытаться их спасти - это предательство чистейшей воды. Неизвестно, как с ними обращаются и что они терпят. В любом случае выбора у нас нет.

- Как всегда, рассчитываем только на себя! - деловито произнес Мотор и отобрал у меня бутылку. - Не люблю я всех этих магов-колдунов. Без них обойдемся. - Тут он обнаружил, что бутылка уже пуста, и уничтожил меня взглядом, - А то ходят тут всякие, потом пиво пропадает.

- У меня в холодильнике еще четыре бутылки стоят, - решил выступить в роли миротворца Мичман.

- Всего-то! - разочарованно протянул Мотор.

- Полуторалитровых.

- Ну, это в корне меняет дело, - наконец смилостивился Мотор. - Но тогда почему они там, а мы все еще здесь? Непорядок!

Он поставил опустевшую бутылку на стол и, гремя многочисленными заклепками и бляшками на кожаных штанах, отправился на кухню за пополнением. Мы с Мичманом переглянулись и отправились вслед за ним. Мотора с пивом наедине оставлять нельзя.

* * *

Держа в руках холодную пластиковую емкость с приятно плещущейся жидкостью, обдумываю подробности предстоящей операции. Наши действия очень сильно осложнит невозможность использования огнестрельного оружия. Все-таки мы цивилизованные люди, привыкшие к определенному виду оружия. Ну я - то ладно. У меня с холодным оружием довольно теплые отношения. Я непроизвольно улыбаюсь: забавный каламбурчик получается. Надо запомнить и как-нибудь в обществе шикануть своим остроумием. У нас на носу работа с абсолютно непредсказуемым результатом, а я, видите ли, каламбурчики сочиняю. Так вот, у меня-то все в порядке, а вот Мичман и Мотор... Да они скорее себе уши поотрубают, чем в противника попадут. Бросаю мимолетный взгляд на друзей, умиротворенно посасывающих в тишине пиво. Ну это я конечно преувеличиваю... Но в серьезном бою, с опытным противником они и трех минут не выдержат. Выходит, что основными козырями в этой спасательной операции будут внезапность и нетрадиционность действий. Но кто же знает, какие действия в том срезе считаются традиционными? В каждом мире свои правила и обычаи.