Попробуй меня остановить - Кира Сорока

Я ещё немного стою на месте, наблюдая за тем, как подруга невинно кокетничает с двумя мальчишками, танцующими рядом. И делает она это без слов – лишь движениями тела.

Развернувшись, всё-таки решаю уйти с танцпола, пока мне не отдавили ноги. Протискиваюсь сквозь толпу, и вдруг передо мной вырастает парень. От неожиданности я в него врезаюсь, но у меня получается устоять на ногах. В его руках бокалы с соком, который только чудом не проливается ни на него, ни на меня.

– Ой, прости, – выдыхаю себе под нос и поднимаю взгляд на лицо парня.

Я его сразу не узнала, и теперь ошеломлена тем, что врезалась именно в Игната. А вот он, похоже, меня искал, потому что не кажется удивлённым.

– Это ведь ваш сок, да? – спрашивает он с улыбкой.

– Да. Видимо, наш. Где ты его взял?

– Забрал у того парня, – кивает себе за спину. – Нельзя вот так просто оставлять напитки малознакомым людям. Разве мама тебя этому не учила?

Я пожимаю плечами.

Вообще-то, Игнат говорит всё это беззлобно. Скорее, игриво, и даже с нотками флирта. Интересно, он видел, как позорно я танцую?

– Ты прав, – улыбаюсь ещё шире, поддерживая наш безобидный флирт. – Спасибо, что спас наш сок.

Забираю оба бокала из рук Нестерова. Свой нахожу быстро, на нём нет Васькиной помады. В горле пересохло, и я делаю жадный глоток.

– Спасибо? – переспрашивает Игнат, прищурившись. – Вообще-то, я не официант. И теперь ты просто обязана посидеть со мной или прогуляться.

Он всё ещё флиртует! И, возможно, не так уж и безобидно.

Нестеров, как и всегда, выглядит отлично – стильный, уверенный в себе, с открытым лицом… Но меня с самого первого дня в нём что-то беспокоит. Не знаю… Может, дело в Остапе и моих чувствах к нему. И чтобы поставить точку в этих чувствах, пожалуй, нужно присмотреться к Нестерову повнимательнее. Возможно, он именно тот, кто мне сейчас нужен.

Я смущённо пожимаю плечом и делаю ещё один глоток сока. Бросаю взгляд на Ваську. Она неплохо там отрывается и вряд ли заметит моё отсутствие.

– Хорошо. Давай прогуляемся. Очень уж здесь жарко.

Игнат, кажется, доволен моим ответом. В его взгляде вспыхивает что-то такое, чего я понять не могу. И пугающее, и завораживающее одновременно.

Что это? Азарт или реальная увлечённость мной?

Ладно. Я пока не хочу это анализировать…

Допиваю свой сок, мнусь на месте, не зная, куда поставить бокал Васьки и свой пустой. Нестеров их забирает и всучивает какому-то парню, проходящему мимо.

– Забрось на кухню, – говорит он командным тоном.

Тот вроде хочет возмутиться, но лишь взглянув в лицо Игната, предпочитает заткнуться и выполнить просьбу.

– Идём, – говорит Игнат, взяв меня за руку. – Я знаю одно классное место.

Тянет вперёд и, наконец, вырывает меня из тисков толпы. По мере отдаления от основной массы людей даже дышать становится как-то легче.

Мы проходим сквозь холл и столовую, попадаем на большую террасу, а с неё – на задний двор. Игнат ведёт меня по мощёной дорожке, не сбавляя хода. Но не успеваю я возмутиться, что мы так далеко уходим, как Нестеров останавливается напротив красивой беседки и пропускает меня вперёд.

Здесь так красиво, что у меня перехватывает дыхание.

На улице уже успело стемнеть, но это, скорее, плюс, а не минус, потому что уже зажгли всевозможные подсветки в саду. Мелкие фонарики мерцают на деревьях и кустарниках. Да и вся беседка словно в новогодних гирляндах.

Оригинально и романтично – вот, что приходит на ум. Довольно странно находиться здесь именно с Нестеровым.

Я неуверенно шагаю вперёд и прохожу внутрь беседки. Покрытый лаком деревянный пол приятно скрипит под моими кедами. А ещё здесь пахнет хвоёй и свежестью.

Мы садимся на низкий диванчик и замолкаем ненадолго. Из дома слышна музыка, из его окон льётся свет, но при этом здесь, в саду, очень уединённо. И нас здесь только двое.

Поёрзав, Игнат устраивается поудобнее и закидывает руку на спинку дивана. Его пальцы почти неуловимо задевают мою шею.

– Я видел, как ты танцевала, – внезапно говорит парень, ухмыльнувшись.

О, Боже…

Моё лицо начинает гореть. И от брошенных слов, и потому, что он сидит так близко.

– Не начинай! – отзываюсь с притворной суровостью. – Я знаю, что это ужасно, но я же не виновата, что у меня обе ноги левые, – а теперь ещё и оправдываюсь.

– Я же не сказал, что это ужасно, Варь. Неординарно – да! Ужасно? Нет! Совсем нет. Короче, мне понравилось.

А теперь мне кажется, что он безбожно льстит. А ещё я прекрасно чувствую, как Игнат проводит подушечкой пальца по моей шее, чуть ниже линии роста волос. У меня от этого прикосновения мурашки по коже. И я пока не могу понять – страшно мне рядом с ним, или я предчувствую какой-то подвох.

Ведь Остап предупреждал меня, что я стану жертвой Нестерова. Очередной – так, кажется, он выразился.

Но Остапа здесь нет. Тогда почему я должна ему верить?

– Ты, кстати, мне тоже нравишься, Варь, – небрежно бросает Игнат и сразу замолкает.

Наверное, ждёт от меня какого-то ответа… Возможно, элементарного «спасибо» или «ты мне тоже». Только вот мой язык вдруг немеет, а тело так сковывает, что я даже посмотреть на него не могу.

Наверное, это просто отсутствие опыта…

Или предупреждения Остапа о Нестерове всё-таки пролезли ко мне в голову.

– Не веришь? – спрашивает Игнат, вновь ухмыльнувшись. – И я даже знаю, почему.

– Почему? – наконец отмираю я и бросаю взгляд на парня.

Вижу, как напрягается его челюсть и как уголки губ дёргаются вверх. Правда, улыбка у Игната получается какой-то натянутой.

– Войнов рассказал тебе обо мне всякую хрень. Я прав?

Он стреляет в меня глазами, наши взгляды пересекаются. И парень тут же выдаёт:

– Значит, прав.

Ну не умею я врать, на моём лице всё написано.

– Почему вы враждуете? – спрашиваю я максимально отстранённым тоном.

– А он тебе не сказал?

– Нет… то есть я не припомню, – сбивчиво отвечаю, пытаясь вспомнить, что ещё говорил Остап о Нестерове.

Что он меня использует – это точно было. И ещё запреты с ним общаться. Но ни одной причины Остап не называл.

– Дело в его матери, – бросает Игнат, вновь задевая мою шею подушечками пальцев. – Но я не уверен, что должен рассказывать тебе об этом.

Мы смотрим друг другу в глаза, а потом Нестеров пододвигается ещё ближе. Его рука перекочёвывает на моё правое плечо, пальцы скользят вниз по предплечью.

– Ты не замёрзла?

Да куда уж там! Сначала мне было жарко на танцполе, а теперь кожа будто в огне оттого, что Игнат нарушает моё личное пространство. Мне странным образом приятно от прикосновения его руки, ведь он гладит меня по плечу достаточно невинно. Но в то же время я вся горю от стыда, пребывая сейчас в его объятьях. Это ощущается чем-то неправильным и слишком опрометчивым.

Правда, грани