Санитар (СИ) - Куковякин Сергей Анатольевич

Понятно, десанту скорее надо отсюда убраться, а для этого чистое взлетное поле требуется.

Что получится — затрофеят, остальное — уничтожат. Мы тоже так делали.

Вдруг нашу работу остановили, а самих нас погнали куда-то к краю поля.

— В три колонны по одному стройся! — последовала команда.

Выстроились. Я в конце одной такой цепочки и оказался. Стою. По сторонам посматриваю. Даже уже что-то слышать начал.

Кто впереди меня стоял, двигаться начали, ну и я ногами тоже переступаю...

Что? Перевести со своего идентификатора все средства платежа? Вам?

Опять что-то новенькое!

Вот почему нам идентификаторы оставили! Никто другой, кроме хозяина, деньгами с них воспользоваться не может. Не снять, не перевести, не рассчитаться за покупку.

Насчёт снять — это уже на совсем диких планетах. Так-то почти везде соответствующие платежные терминалы имеются, все ими и пользуются. Даже нищие сидят с терминалами и просят им туда что-то сбросить от щедрот.

Что-то совсем какая-то ерунда творится...

— Всё сливай.

После этого мне ещё и в ухо прилетело.

Мля! Оно у меня ещё от гранаты не отошло!

Сука рваная!

— Обманывать вздумал!

И опять по уху...

Пришлось свой счёт до самого донышка опустошить.

— Сразу бы так... Следующий!

Я отошел от мобильного терминала уже нищим. Что за все годы было мной заработано в чужие руки теперь перешло.

Да, ещё и идентификатор с меня содрали, как и со всех прочих, кто свои накопления в терминал уже слил.

Обидно? Обидно.

Досадно? Досадно.

Но — переживём и это. Живы будем — заработаем и отнятое вернём. Есть способ.

После электронного грабежа нас всё же накормили... госпитальной кашей. Кто-то от неё нос воротил, а я свою плошку больничной ложкой до блеска вычистил.

Когда ещё следующий раз накормят...

Потом до самого вечера мы взлётно-посадочное поле в порядок приводили. Перерывов на отдых нам не полагалось.

Что-то я совсем ничего не понимаю. Когда нам «перекрашиваться» предлагать будут? С одной стороны на другую переходить? От Белых к Черным?

Это же обязательная прописанная в правилах процедура.

Идентификаторы сняли? Сняли. Всё — в списках Белых боевая единица уже не числится. Нет её. Ноль. Пустое место. Сейчас должны были настоятельно предложить на другую сторону силы перейти. Из прокси Белых прокси Черных стать. День уже к концу подходит, а нам предложений так и не поступает. Причем, на взлетно-посадочном поле сейчас не одни пехотинцы из нижних чинов мусор гребут, а судя по комбинезонам есть тут и вполне себе востребованные специалисты высоких рангов. Меня хотя бы взять. Давным-давно должен был я в оборот взят и сейчас бы мне золотые горы сулили. «Перекрашивайся» и как сыр в масле катайся.

Таких, поменявших цвет, с той и другой стороны — более чем достаточно. Некоторые и не по одному разу так делают.

Нет, работу на сегодня мы закончили, а предложений пополнить ряды захвативших планету не поступало.

Выяснилось, что спать мы будем прямо на поле, ни матрасиков, ни одеялок нам не положено...

По периметру взлётки скоро и костры появились. У них победители кучковались — вроде и нас охраняли и приятное с полезным совмещали.

Ближе к полночи кое-где и петь начали.

Да, дисциплина тут хромает...

Попробуй ммуу-ммуу, попробуй джага-джага,

Мне нужен спирт, спирт, мне это надо-надо.

И закружилась-завертелась моя голова,

Мой мармеладный, я — не права...

Что?

Меня аж подкинуло из положения лежа.

Мармеладный? Поют! По-русски?

Инструктора нас учили ходить по плацу,

И в уши пели — строевая десанту к лицу.

Сперва мы думали, а вдруг она и нужна,

Повоевали и забили на эти слова...

Точно, русские поют! Как мёдом родная речь вливалась в мои ещё болевшие уши.

Откуда? Почему? Земля же во всех параллелях — за Белых, а тут, вроде, прокси Черных нам на головы свалились? «Перекрашенные»?

Наши!

Во денёк!

Ладно бы, был у меня идентификатор со встроенным коммуникатором и перевёл бы он мне так какую-то иномирную песню. Тут же я всё совершенно невооруженным ухом слышу. Вон он — костёр с певцами рядом с ним, буквально в паре десятков шагов.

Попробуй ммуу-ммуу, попробуй джага-джага,

Мне нужен спирт, спирт, мне это надо-надо.

И закружилась-завертелась моя голова,

Мой мармеладный, я — не права...

Продолжали между тем петь у костра.

Я встал. Подошел к сидящим.

— Мужики, вы с Земли?

Один из спрошенных поднял на меня глаза.

— А, чо?

Конец первой книги

Автор ещё текст вычитывать будет. Прочитавшие же могут от щедрот лайк поставить - при подведении итогов это не лишним будет. Как и обещал - текст, пока конкурс идёт - будет бесплатным.