Мороз по коже - Roxanne01

Берёзов пока не догадывается об этом — его люди по-прежнему подвозят к охотничьему домику провиант и всякие мелочи. Это не продлится вечно, я знаю, но пока так.

Фрост. Убийца Мороз. Она по-прежнему не позволяет звать себя Луизой. По-прежнему меня ненавидит. И по-прежнему хочет. Жизнь с ней — это качели. И скачки. Часто в постели. А что ещё делать, если мы изолированы от мира?

Остаётся только трахаться, играть в карты и смотреть телек.

Сегодня показывают какой-то международный музыкальный конкурс. Темы песен всё те же: "Чёрный день Готэма", "Пари, пари наш герой", "Бэтмен, вернись!". Все поют воодушевлённо, с пафосом. Протяжно. Аж воротит.

Беру пульт, переключаю канал.

— Глобальное потепление сменяется глобальным похолоданием, — вещает с экрана лысоватый мужик в очках. — Это уже ударило по мировому сельскому хозяйству. Текущих объёмов продовольствия пока хватает, чтобы не допустить голода в развитых странах, но в развивающихся…

Переключаю.

Брюнетка в чёрном костюме вцепилась в микрофон, сверкает глазами. За её спиной беснуются демонстранты с плакатами.

— Вам не скрыться от возмездия, ублюдки, — шипит она. — Забейтесь хоть в самую тёмную дыру на планете — мы вас найдем… и не простим. Я не прощу!

Я опускаю взгляд на подпись: Лоис Лейн.

Жена Кларка Кента. Точнее — вдова Супермена. Да, она приняла этот статус официально, и её рейтинги взлетели на небеса. Проклятье… некоторые аналитики теперь прочат этой второсортной журналистке кресло президента США. Не хотелось бы, ведь она возглавляет охоту на нас.

Щёлкаю дальше. На экране снова эксперт. Женщина. Сидит на диване с кружкой.

— Металюди по сути — это зло, — говорит она. — Они вносят дисбаланс в систему. Притягивают к Земле себе подобных — из космоса, из других миров.

— Вы считаете, что без них было бы лучше? — Камера переходит на ведущего — Андре Найтгала. Проклятье, теперь даже он носит траур и крупный кричащий значок с эмблемами Супермена и Бэтмена, подписанные словом “Помним”.

— Определённо, — кивает эксперт. — Каждый супергерой или злодей — живое оружие. Но с волей. И далеко не всегда она направлена на благо общества.

— Живое оружие… — повторяю я.

Фрост шевелится. Лежит на диване и тоже смотрит телек. Молчит… Её голова покоится у меня на коленях, волосы рассыпаны по моим бёдрам. Мне хочется коснуться её и в тоже время… я не знаю, как она на это отреагирует.

— В бреду мне привиделся ужас, — поясняю я не заданный ею вопрос. — В мой родной мир перенесло Джейсона Раша. Газеты окрестили его так же: живое оружие. Его появление спровоцировало ядерный конфликт. Всё сгорело.

Фрост поворачивается. Смотрит. Молча. Холодно. Как всегда.

Интересно, о чём она сейчас думает? Как убить меня? Избавиться? Стереть память и снова начать сначала?

Наши отношения — плохая партия. Как ни сыграй — всё равно рухнет. Хотя иногда мне кажется, что я почти нашел нужный ход — тогда в её взгляде мелькает тепло. Ненадолго.

Я нажимаю кнопку на пульте. Картинка сменяется. Наконец-то — фильм.

На экране — чувак в пародийном костюме Бэтмена. Он стоит в грязной, мрачной подворотне напротив готического клоуна, поджигающего сигару. Под их ногами — тела гражданских и транспаранты с перечёркнутой маской.

— Что случилось с нашей американской мечтой?! — отчаянно кричит лже-Бэтмен, раскинув руки.

— А разве не очевидно? — ухмыляется клоун. Затем смачно затягивается сигарой, выпускает дым прямо в экран и смотрит на меня. — Она стала реальностью.

КОНЕЦ!