Кандидат в маги - Владислав Выставной

– Да, – сказал несколько придавленный избытком впечатлений Богдан. – Выборы – сложная штука…

– И не говори! – протянула Криста.

– Главное – не терять бодрости духа! – сказал невидимый Кандидат в Маги.

– Ну, если вы потеряете и это, от вас вообще ничего не останется, – довольно бестактно заметил Эрик.

Таксист Гриша сдержанно фыркнул, а Криста с упреком покосилась на Эрика. Впрочем, Кандидат не стал обижаться (во всяком случае, не подал виду), а только поинтересовался:

– Ну, и куда мы двинем дальше?

– Так, надо разобраться, где тут лучше всего делают этих самых големов, кадавров и прочих гомункулюсов… – задумчиво произнесла Криста. – Гриша, где тут у вас справочная?

– Сидит рядом с вами, – важно ответил Гриша. – Я примерно понял, что вам нужно. Ну, и сразу же совет, если хотите…

– Хотим! – быстро сказал Богдан.

– Здесь, конечно, можно найти дорогой бутик, в котором вам предложат отличное тело от ведущих мировых фирм. Китайского подпольного производства, конечно, – задумчиво сказал таксист. – Но если вас интересует не бренд, а качественный продукт по разумной цене…

– Именно! – воскликнул Богдан. – У нас избирательный фонд, как бы это мягко сказать…

– Отсутствует, – с готовностью подсказал Эрик.

– Вот именно, – хмыкнул Богдан. – Нам лишь бы оно ходило и избирателей не сильно отпугивало…

– Но хотелось бы, чтобы хоть как-то прилично выглядело… – подозрительно произнес Кандидат. – Мне же тоже в зеркало смотреть придется…

– Все будет в самом высшем виде, даже не волнуйтесь! – заверил таксист. – Лучшие тела собирают в Лукоморье. То бишь, на Брайтон Бич…

– Ага… – сказал Богдан и замолк.

– Так вы ж в прошлый раз даже не решились туда ехать? – осторожно сказала Криста.

– Ага, – кивнул таксист. – Но ведь я уже побывал на родине, повидался с родней. Теперь и помирать не страшно!

Игрок номер ноль зашелся в испуганном кашле.

– Все настолько серьезно? – проговорил Эрик.

– Надеюсь, что нет, – озабоченно проговорил таксист и извлек из-под сиденья увесистую бейсбольную биту. – Однако через сказочный Бруклин ехать, все же, придется…

– Я вот спросить хотел, – сказал любознательный Богдан. – Мы же этих, мавроамериканцев, бояться должны?

– Ну? – нервно сказал таксист.

– Так вроде их больше должно быть не в Бруклине, а Гарлеме, – сказал Богдан. – Так вроде?

– Какой ты умный, – усмехнулся таксист. – Только нету больше никакого Гарлема.

– Как это? – удивился Богдан. – А что есть?

– Большая черная дыра, – сказал таксист. – Очень большая и очень черная. Я не астроном, так что подробностей не знаю. Но подымать эту тему в Бруклине не советую.

– Дайте-ка, я предположу: это неполиткорректно?

– Типа того…

Въезд в Сказочный Бруклин отнюдь не напоминал сказку. Сразу же за огромным ржавым мостом громоздилась нелепая колоннада из старых железных бочек, над которой красовалась небрежная надпись: ПРОЧЬ, НЕВЕРНЫЕ!

– Интересно, на каком это я зыке написано? – прищурился Эрик. – Я не силен в английском, но и на русский это непохоже…

– Вы же знаете, что с языками сейчас мешанина полнейшая, – опуская стекло дверцы, сказала Криста, – Меня больше интересует, кого же местные считают неверными.

– А всех! – спокойно сказал таксист. – Они уверены, что весь мир виноват в их собственных бедах, только не они сами.

– А вы как считаете? – поинтересовался Богдан.

– Я никак не считаю, – сказал таксист и откинул дверцу «бардачка».

Оттуда выглянула рукоятка здоровенного пистолета.

– Серебряные пули, – пояснил таксист. – Если на джиннов наткнемся. Или на шайтанов…

Однако в первую же минуту пребывания в Сказочном Бруклине друзья столкнулись не с джиннами и не с шайтанами, а с большой толпой темнокожих подростков. Похоже было, что те подстерегали неосторожную машину на въезде. Едва только такси пересекло невидимую границу, как со всех сторон его окружили пестро одетые мальчишки в огромных тюрбанах, невероятных шароварах со множеством карманов, обвешанные цепями и всевозможными побрякушками со сложной символикой.

– Ого, сколько оберегов! – только и сказала Криста.

Однако помимо оберегов у подростков оказалось кое-что посерьезнее. Раздались характерные щелчки, и в стекло уткнулись отнюдь не сказочные оружейные стволы.

– Вот, шайтан… – пробормотал Гриша, и такси испуганно замерло.

В окошко немедленно сунулось лицо юного мавроамериканца с увесистым золотым кольцом в носу.

– Дядя, дайте сигаретку! – довольно миролюбиво попросила физиономия.

– Курить вредно! – заявил Богдан.

Таксист испуганно покосился на любителя и протянул попрошайке мятую пачку.

– Я две возьму! – сказал мальчишка и хапанул сразу пяток сигаретин. – Так что, покупать что-нибудь будете? Товар отличный, пристреленный на шайтанов. Пули, конечно не серебряные, врать не буду, но хороший заговоренный сплав. А если надо – то и серебро достанем…

Только теперь стало понятно, что стрелять в «неверных» детишки не собирались: они всего лишь демонстрировали широкий выбор огнестрельной техники. До блеска начищенные стволы весело сверкали на солнышке. Здесь были и обыкновенные пистолеты, и пистолеты-пулеметы – все в самоцветах, в богатой резьбе, арабесках и эмали, было даже несколько расписанных под гжель гранат.

– Класс! – искренне восхитился Богдан. – А сколько стоит вот эта «беретта» со встроенным mp-3 плеером?

– Расслабься, Богдан, – одернула его Криста. – У нас нет с собой таких денег!

– У нас можно в кредит взять, – белозубо оскалился малец и схватил приглядевшийся Богдану пистолет. – Берите, дядя, хорошая «пушка» и звук отличный! Ему можно настроить для прикола любой звук выстрела. Он даже пукать может, смотрите!

Мальчишка направил пистолет в воздух и нажал на спусковой крючок. Пистолет действительно издал неприличный звук, однако запахло все-таки порохом, и с неба шлепнулась подстреленная ворона.

– На! – и мальчишка сунул пистолет в руки ошалевшего от такого напора Богдана.

– Э, малый, а как я буду тебе кредит выплачивать? – крикнул он.

– Пятьдесят процентов с первого «дела»! – важно сказал пацаненок, и всю компанию вдруг, как ветром, сдуло.

В тот же момент раздался вой сирен, и вокруг ослепительно замелькали проблесковые маячки.

– Атас, копы! – заорал таксист и врезал по газам.

Следующие пять минут пребывания в Сказочном Бруклине прошли в клубах пыли под рев моторов и визг тормозов.

– О, нет! – кричал Богдан. – И зачем я только связался с этой долбанной «пушкой!» Это же облава! Нас же сейчас с оружием попалят!

– Не боись! – вцепившись в «баранку» бодро выкрикнул таксист. – Никакая это не облава! Просто здесь перемещаются по улицам только в погоне. Иначе никак нельзя. Это традиция такая…

Донесся лихорадочный грохот выстрелов. Заднее стекло треснуло, во вновь образовавшейся дырке засвистел воздух.

– И стрелять по гостям – тоже традиция? – невозмутимо поинтересовался Эрик.

– Ага, самая старая и добрая, – охотно ответил таксист и заложил лихой вираж, нырнув в какой-то проулок.

Позади с невероятным шумом принялись врезаться друг в друга и кувыркаться полицейские машины.

– Местный колорит, – пояснил Гриша, вытирая рукавом пот со лба. – Если сразу не пристрелили, то значит, первый уровень мы, считай, прошли…

– Что-то мне не очень нравится эти ваши слова про уровни, – проговорила Криста. – Если это первый, то какой же будет второй?

– Сейчас узнаем, – озабоченно проговорил таксист. – Хотя, может, и проскочим…

Проскочить, однако, не удалось. Со всех сторон донеслось истошное улюлюканье, и машину окружили несущиеся в бешеном галопе всадники. Самым удивительным – помимо бедуинских пустынных нарядов и сверкающих на фоне черной кожи глаз – было то, на чем всадники, собственно, и скакали. А скакали они на крепких одногорбых верблюдах, которые, помимо седоков с легкостью тащили на себе груды вооружения и шумные пузатенькие «бум-боксы», каждый из которых издавал свою собственную ритмичную мелодию – но непременно в стиле рэп.

– Ну, вот! – огорченно воскликнул таксист, когда один из всадников лихим взмахом кривой сабли снес машине антенну. – Мавроамериканцы пожаловали.

– Что же теперь делать? – испугано пробормотала Криста.

– А ничего, – голосом, полным покорности судьбе, сказал таксист и нажал на тормоз. – Главное – соблюдайте политкорректность. Иначе…

– Чо – иначе? – сделав круглые глаза, прошептал Богдан

– Секир-башка – и в залив, – бодро сказал Гриша, которого уже выволакивали из машины крепкие черные руки.