Москау - Георгий Зотов

Триумвират продолжает хранить молчание.

…Я ожидал другой реакции. Более того, был уверен — люди дружными колоннами двинутся в храмы. Ведь в моменты неопределённости, смуты и внутреннего страха религия — это спасение. Надежда на высшую силу, которая всё решит за тебя — так, как тебе нужно и выгодно. Но ничего подобного. Храмы Одина пусты, зато кауф-хофы переполнены, в ресторанах и кафе не найдёшь столик, ювелирные магазины за сутки распродали всё своё золото. Ведь если в Москау войдут большевики, наверняка отменят частную собственность, введут продуктовые карточки, а рейхсмарки заменят рублями. Если не получается сбежать из ада, значит, надо его скупить. Сёгунэ пока пашет, но не сегодня завтра его отключат под предлогом технических работ… Да мало ли имеется предлогов? Я проезжал по Арийской… от моего храма ничего не осталось. Одна дохлая ёлочка вряд ли считается даже руинами. Он испарился.

На всех углах расставлены динамики:

— Граждане Москау! Соблюдайте спокойствие! Всё под контролем! Ничего не происходит!

Голос диктора с сильным немецким акцентом, хитроумный план. У немцев в нашем рейхскомиссариате определённая репутация — это аккуратисты, фанаты порядка, они не допустят, чтобы воцарился бардак. Вот поэтому-то везде такое сонное спокойствие. Телевидение плюс патрули в «фельдграу»: Триумвират применил идеальный рецепт. На форумах Сёгунэ публикуют фото из других рейхскомиссариатов империи. Поразительно, но и там ноль реакции. Исчезают здания, колеблются в воздухе призраки виселиц, а люди молчат. Как сказал один пользователь Сёгунэ из Дрездена: «Зачем паниковать? Ведь пиво пока не испарилось». Нервозность овладела лишь рейхскомиссариатом Украина, тамошний Триумвират объявил аномалии «происками гестапо Москау». Это их объяснение на все случаи жизни. Мне жуть как неприятно, что гибель мира обеспечена с моей помощью. Ведь я этому способствовал, без меня ничего бы не получилось. Ощущаю себя Виктором фон Франкенштейном, создавшим чудовище. Теперь монстр, ухмыляясь, пожирает планету, а я изнемогаю от бессилия. У шварцкопфов, правда, тоже не всё слава богам, — я слышал отрывки разговоров. Исчезают лесные базы с сотнями партизан, проявляются ямы, где лежат трупы расстрелянных… Им это неприятно, правду про себя никто не любит знать. За последнюю пару дней на нашей квартире побывали десятки противников режима. И гламурно-шизофренические дамочки, коих я так не люблю, и учителя, недовольные зарплатой, и очкастые завсегдатаи Сёгунэ, и даже офицеры вермахта. Я поражаюсь, насколько вся структура империи пронизана шварцкопфами — как дом термитами. Ольга с головой погружена в дела Сопротивления, забыв про меня… Настал её час. Конечно, она же героиня, живое знамя — прямо с картины Делакруа «Свобода на баррикадах». Вот и сейчас — она сказала, что ей надо проверить почту (два с лишним месяца не посещала Сёгунэ), и засела на кухне с «бухом». Давно стемнело, а её всё нет и нет. Сёгунэ-зависимость, или как это там называют.

Кстати, спим мы опять в одной постели. Это уже добрая традиция.

…Ольга вошла в комнату, когда по графику включился телевизор. Похоже, она в плохом настроении: бледна как смерть, губы сжаты в нитку, глаза пустые, не отражают ничего. Шарит вслепую, ищет на столике у дивана пачку нелегальных японских сигарет. Полагаю, у товарищей шварцкопфов проблемы. Я хочу зло пошутить, мол, не надо при мне устраивать соревнование, что грохнет её быстрее — рак лёгких или радиация, но она опережает:

— Хотите, я сделаю кофе? У меня есть к вам разговор. Очень серьёзный.

Час от часу не легче. Кофе? С ума сойти, как ей хочется подольститься. Раньше-то она, как записной шварцкопф, хлебала чай, а кофе презрительно именовала «бурдой фрицевской».

— Конечно, — лениво откидываюсь я на диване. — И плесните чуточку сливок.

Она уходит на кухню. Вскоре возвращается с подносом. Японские чашечки, кофейник, печенье, кусочки сахара — ну просто опора режима. Запах кофе — оууу… он восхитителен.

— Я вас внимательно слушаю. — Чашка обжигает руки. — Что вы хотели сказать?

Она мнётся. Держит блюдце с сахаром, руки дрожат. Я делаю глоток, смакую.

— Понимаете… По поводу рейхскомиссаров…

Я вновь отпиваю кофе, вздыхаю. Общение с соратниками опять унесло девушку в безбрежные воды революции. Сейчас будет мне втирать, что по мере разоблачения кровавого режима я должен становиться на их сторону. Ну что ж, я готов к пикировке, хотя это будет и нелегко. Ведь для всего мира общение с Ольгой заканчивается призрачным исчезновением. Для меня — сильнейшей, ослепляющей головной болью.

Я открываю рот, и… не могу произнести ни слова.

Её лицо вдруг расплывается. Оно становится белым, как вата, — нет, даже скорее, как облако. Недоумевая, я протягиваю к ней руку, меня кружит в вихре белых снежинок…

Я захлёбываюсь белым. Я в нём тону. Я…

…Ольга просидела ещё три минуты, докуривая сигарету и глядя на спящего жреца. Снотворное и верно отличное, подействовало в точности, как ей и говорили, — мгновенно. Вернувшись на кухню, она вымыла чашки — чисто механически, думая о чём-то своём.

Телефон зазвонил через час: когда она уже решила, что план сорвался.

— Как тебе это удалось? — сухо спросил голос в трубке.

— Да какая разница? — устало ответила Ольга. — Я предлагаю встречу — ты ведь этого хочешь, верно? У меня есть то, что тебя сильно удивит. И лучше сейчас не звонить в гестапо, поверь на слово, ты ведь знаешь, на какие вещи я способна. Хорошо знаешь.

Голос в трубке вздохнул: в этом вздохе читалось явное согласие.

— Хорошо. Где нам будет удобно встретиться?

— Я приеду к тебе, возьму такси. Просто объясни, как найти твой дом.

Записав адрес на бумажке, она отключила мобильный.

…На другом конце Москау Павел Локтев сделал то же самое.

Видение № 4. Белая мгла

Я практически ничего не вижу. Только буря, такая плотная, словно стена, — её и кулаком не прошибёшь. Непонятно, что делать и куда мне идти. Почему всё такое белое? Трудно дышать… Жадно хватаю воздух ртом, но его недостаточно. Я плаваю изнутри странного мира — белой, вязкой субстанции, охватившей меня своей мягкостью со всех сторон. Ощущение лягушки, свалившейся в сметану. Тут же появляется желание бить лапками, чтобы, согласно притче, сбить масло. Субстанция заливается в лёгкие, я пью её, она льётся в горло, заполняя рот, — но я жив. Я не умер. Продолжаю мягко бултыхаться, оглядываясь.

Как мне реагировать? Куда направляться?

Я тупо двигаюсь дальше. Сметана не имеет вкуса и запаха — просто нечто стерильное. Зато хватает других запахов, бьющих в нос, — горьких, резких, сладких. Кажется, вокруг меня маленькие огоньки, я словно окружён светлячками. Они тускло мерцают сквозь белую мглу, и я иду в сторону света… Пытаюсь понять, что это такое. Но чем дольше я бреду к ним, тем дальше они от меня. Тяжело…

Звон. Тихий, лёгкий. Так звенят алюминиевые вилки.

Дзинь-дзинь. Дзинь-дзинь-дзинь. Субстанция вокруг меня — словно живая, она тянет свою отдельную жизнь. Биологическая масса, нечто вроде мыслящего планктона, в пучину которого меня засосало. Мычание и бульканье. Кажется, планктон пытается говорить со мной, но я не слышу его слов. Моя задача — проплыть вперёд, побеждая вязкую муть, увидеть место с горящими огоньками. Я двигаюсь упорно, как снегоход сквозь снежную бурю, хотя шаги даются мне с большим трудом… Сделав упор на одну ногу, волоку другую, задыхаясь от усилий. Руку — ту самую, левую! — внезапно пронзает острая боль, из ладони каплями сочится кровь, раскручиваясь в витиеватые спирали в сметанном пространстве, танцуя, как в бокале воды. И алюминиевый звон. И это мычание в ушах. Погодите… Надо выяснить, почему я нахожусь именно здесь?!

Ольга говорила, меня затаскивает в её мир.

Я вижу всё, что там происходит, вижу её глазами, могу слышать и осязать. Но это явно нечто ИНОЕ. Тот, другой мир, пусть и отличается масштабом военных катастроф, напоминает наш, там схожие люди, то же оружие, те же способы действий. Здесь я словно на другой планете… Особенно пугает, что субстанция, в которой ты тонешь, способна мыслить. Она — нечто вроде правительства этого мира, она знает, что правильно и неправильно, казнит и милует, дарует и отнимает жизнь. Я уже не могу двигаться. Сдаюсь. Я стою, раскинув руки, отдавшись во власть субстанции. Она заползает мне в нос и рот, такая же безвкусная. Звон усиливается, и он теперь не так безобиден, начинают болеть уши. Ольга удивлялась: почему она перемещается только между двумя нашими вселенными, ведь существуют и сотни других… Похоже, на этот вопрос нашёлся ответ. Её «затаскивает» и в другие реальности, просто она этого не помнит, либо воспринимает как сон. Ага, расскажи кому-то, что очутился в мире, где верховодит мыслящая сметана. Разум затухает. Я пытаюсь вспомнить, о чём хотел подумать, и не могу. Мой мозг оккупирован, меня подчиняют — медленно, но неумолимо. Белое пространство сгущается, и огоньков уже не видно, никакого просвета. Только пронзительный, скулящий вой. Я не могу понять, что это — страх или страдание. Скрежет над самым ухом, но у меня нет физических сил даже повернуть голову. Я закрываю глаза, ведь всё равно ничего не видно. Хочу я или нет — но я уже побеждён. Я во власти субстанции.