(Не)идеальная девочка - Настя Мирная

— Перестань!

— Миронова, хватит!

— Ты что творишь?

— Перестань! Кто-нибудь, уберите её!

— Парней позовите!

— Рты заткните! — рявкаю зло и снова заношу кулак.

— Хватит, Настя. Ты с ума сошла? — бросает Вика, перехватывая занесённую для удара руку. — Тормози, Насть.

Странно, но это срабатывает.

Разжимаю кулак, на который наматывала волосы Волчинской. Закрываю глаза и делаю глубокий вдох. Выдыхаю со свистом сквозь стиснутые зубы. Выдаю разворот на месте и быстрым шагом вылетаю на улицу. На визжащую свору даже не смотрю.

Вдох-выдох.

Почему так жарко?

Если бы прямо сейчас с неба ливень хлынул, то от меня точно пар пошёл бы.

— И что это было? — бурчит подруга.

— Достали! Все и на максималках. — отбиваю не разлепляя век.

Если бы я только знала, что это ещё не конец моих злоключений. Если бы догадывалась, чем закончится этот день…

Лучше бы меня на месте молнией пришибло.

***

Размеренным шагом направляемся в сторону спортзала. Размазываю взгляд по столетним стенам и паркетному полу. Цепляю в фокус проходящих мимо студентов. Таскаю густой воздух. Прилагаю все усилия, чтобы не сосредотачиваться не только на произошедшем, но и на собственных разрастающихся в душе эмоциях и заполняющих мозг мыслях.

— Никогда тебя такой не видела. — бубнит подруга, не отрывая глаз от пола.

— Сама удивляюсь, — правда, от себя в шоке, — с чего вдруг сорвалась? Надо было проигнорить, как всегда. Но знаешь, Вика, — замолкаю, стараясь подобрать правильные слова, — не жалею. Внутри меня будто стоп-кран сорвало.

На самом деле жалею, что не довела начатое до конца и не размазала Карину по стене.

Злость притупилась, но не исчезла окончательно. Наверное, я схожу с ума. Что со мной сегодня творится? Сегодня я не просто стою у черты, которую никогда не решалась пересекать. Я за неё шагнула.

— Волчинская, конечно, тварь. Но чего ты из-за неё так бесишься? — высекает Вика, переводя на меня взгляд.

Запускаю пальцы в волосы, растрёпывая собранный хвост, и выдаю какой-то хриплый смешок.

Из-за неё? Да плевать мне на эту курицу с высокой колокольни. Если бы Заболоцкая только знала, от чего мне так крышу снесло, то похлеще моих тараканов выплясывать начала.

Кстати, о них… Что-то больно тихо в черепной коробке. Слишком тихо. Меня это пугает.

Глухо выдыхаю и поднимаю ресницы, открывая глаза.

— Да по херу на неё. — сегодня с эмоциями явно перебор, поэтому "запрещённые" словечки — меньшее из всех зол. — Ты меня до этого довела, Вика. — отбиваю глухо.

— Я? Ты что, так обиделась? Ну, извини. Я хотела подойти, просто не знала, что ещё сказать. — опять начинает тарахтеть.

— А ты и так уже всё сказала. — выдаю задушенным голосом. — Больше, чем надо. Чем могу выдержать.

Останавливаемся на входе в спортзал, потому что у ринга уже человек двадцать толпится.

— Ну, извини, Насть. Я серьёзно. Прости. Переборщила. — слышится явное раскаяние в её голосе.

— За что? За то, что вывалила на меня разом всё дерьмо, от которого уже не отмыться? За то, что вывернула меня наизнанку? За правду простить? За неё не прощают. Её или заталкивают куда поглубже, или принимают. Я наконец своей в глаза взглянула.

— В смысле?

Ответ на свой вопрос она получает, когда прослеживает за моим взглядом.

Я смотрю на Северова. Точнее, прямо в его бирюзовые глаза. Они прожигают. Испепеляют душу.

Чувствую, как краска приливает к щекам и расползается ниже, но глаз не отвожу. Впервые. До упора. Разряд. Ровная линия пульса, как и всегда.

Он полностью поворачивается и делает шаг в нашу сторону. Контакт не разрываем.

Ещё шаг.

Сердце частит так, что пробивает насквозь грудную клетку.

Шаг.

Дыхание срывается. Лёгким категорично не хватает кислорода.

Шаг. Шаг. Шаг.

В упор.

Он нависает надо мной, как скала.

— Палишься, идеалочка. — выписывает спокойно, но на губах играет лёгкая насмешка.

А у меня сердце в пятки проваливается.

Идеалочка… Идеальная девочка…

Только так, никак иначе. Хоть бы раз по имени назвал. Или по фамилии. Да вообще как угодно, но только не так.

Цепляет? Да! Ещё как!

Открываю рот, чтобы высказать всё накопившееся за последние два года.

Гулять, так до рассвета. Идти, так до конца.

Я уже говорила, что сегодня странный день?

— Пошёл ты, Северов, на хрен. — скорее выдыхаю эти слова. Замечаю, как в удивлении его брови ползут вверх. За эти два года мы даже толком и не разговаривали, только мимолётом и по делу. Обычно он подбивает, а я спускаю на тормозах. Не сегодня. Рывками вбиваю в лёгкие воздух и спустя несколько секунд добавляю ровным тоном. — Я тебе не идеалочка. Хватит меня так называть. Сколько можно? Я тебе не груша для битья! Найди себе кого-нибудь другого! — опять срываюсь на злобное шипение, чтобы не привлекать посторонних взглядов.

Хотя с последним явно не справляюсь. Видимо, для них видеть нас рядом так же нереально, как дружба волка и овцы.

— Наконец-то, — говорит так тихо, что я практически всем корпусом вперёд подаюсь, чтобы разобрать его слова, а на следующей фразе тупо давлюсь воздухом, — я тебя вижу. И я не хочу другую. Тебя хочу.

Улавливаю в его тоне какие-то странные интонации, от которых по всему телу расползаются мурашки.

Открываю было для ответа рот, как в зал входит тренер и тут же командует:

— Миронова, Северов, вот вы то мне и нужны. Давайте на ринг, так сказать, зададим темп.

Да вашу ж мать!!!

Глава 3

Зачем нужна любовь, если она приносит боль?

Что я там говорила: хочу убивать? Сейчас я сама умереть готова, потому что это — заранее проигранный бой.

ОН выигрывает абсолютно всегда. Что бы я ни делала и какие тактики не применяла. Я могу уложить на лопатки даже любого парня, не говоря уже о женской половине академии, но только не его. Как ни тренировалась, даже на износ, ничего не выходит.

Стараюсь набрать воздуха в сжавшиеся до размера изюма лёгкие, но выходит не очень.

— Готовсь! — выкрикивает тренер.

Встаём в стойку.

— Спарринг!

И начался наш вечный танец с заранее известным финалом.

Какое-то время мы кружим по рингу, делая выпады и отражая удары. После очередного уворота выпрямляюсь и обвожу языком пересохшие губы.

Тут же ощущаю, как их словно огнём жжёт.

Зачем-то поднимаю глаза и…

Северов смотрит на мой рот, даже не моргая. Его дыхание сбивается ещё сильнее.

Это мой шанс.

Рывок. Подсечка. Мы падаем, и я оказываюсь сверху. Сижу на его бёдрах и чувствую вкус победы. И…

Впитываю в лёгкие его запах: кофе, табак и