Да будет день! - Людмила Кулагина

Читая Бродского (2)

Цежу за строчкой строчку, как вино, —Прочувствовать, постичь, не проколоться б.Понять их смысл – что заглянуть на дноЗагадочного тёмного колодца,

Когда нет зеркала вокруг или стекла,В котором отразить душа себя могла бы.Она от ноши жизни затекла,Средь суеты и бед чуть не забыв о главном

Своём предназначенье – отражать,Свою канву в рисунок дней вплетая;Беременеть, вынашивать, рожатьЖивое слово – чтоб сама была живая.

***

«У него в прошлом было прекрасное будущее»

Не знаю, как сбываются желанья,Как исполняются надежды и мечты,И обрастают плотью предсказанья,Ни я не знаю этого, ни ты,

Судьбы своей случившейся везунчик.Предчувствий раб иль воли и труда?Рискач, смельчак, способный на безумство,Идущий прямо к цели, лишь туда,

Способный видеть цель через туманы,Невзгоды, трудности, преграды и года.Рукой судьбы ведом? Самообманом?Мечты других летучи, как вода.

Вон сколько в небе облаков из пара, —То бывшее дыхание мечты.Везенья не хватило им иль жараДуши, поддержки неба, красоты?..

Они плывут, вчерашние надежды,В морозном небе, первозданны и чисты,Не ставшие ни плотью, ни одеждой,И с грустью смотрим вслед им – я и ты.

***

Жизнь подытожил стопкой книг.Прочли. Понравилось. Забыли.Прекрасен был букет, но сник,И на бессмертнике – слой пыли.

Воспоминания о детстве

Там, в детстве

Я не знаю, сколько мне отпущеноДней, недель, а, может, всё же лет…Детство вспоминаю – жизнь под кущами.Жаль, не взять туда уже билет.

Как родник с водою сладкой под обрывом,Ивовой лозою оплетён,Память детская хранит в душе обрывокУходящих в прошлое времён.

Помню первый запах детства—рая:Аромат «Герцеговины Флор».Их курила по соседству тётя Рая,Не щадя сердечный свой мотор.

А по праздникам пекли на кухне «манник»,Что вкусней сегодняшних тортов.Пах счастливым детством он, и в маннуПревращался возле наших ртов.

А потом была деревня и раздольеЛетних пёстро—красочных лугов.Дом – не «угол», а многоугольник, —Самый тёплый и родной из всех «углов».

Я тогда во сне ещё летала —То ли дух был невесом, а то ли плоть.А теперь душа тяжёлой стала:Крылья мельничные – хлеб земной молоть.

В детстве том остался чемоданчик.Он же – и шкатулка—кошелёк.Простотою с виду лишь обманчив,Был загадочен, как первый мотылёк.

В нём хранились детские «секреты»:Бусы, фантики, осколочки стекла.Через стёклышки я вглядывалась в лето:Жизнь калейдоскопом там текла.

На рыбалку с марлей и дуршлагомМы ходили мелюзгу ловить.Я тогда не знала о ГУЛАГе,И считала: вечно буду жить.

Там мальчишки вырыли блиндажик,Серный камень заменял искрой свечу.А какие летом там пейзажи!В зимнем сне над ними, может, пролечу.

В дождь грибной девчонкой босоногойПриносила с луга горсть опят.Запах райский был у них, ей—Богу,Осенял меня с макушки и до пят.

По оврагам там росли ромашки,Их крупнее и красивей больше нет.Не принцессой, чаще замарашкойВыглядела я почти шесть лет.

По деревьям лазала мартышкой,Был бурьян для пряток, словно лес.А когда прочла впервые книжку,Мне открылся книжный мир чудес.

В детстве быстро высыхали слёзы.Там иду я в плюшевом пальто.Всё менялось: люди, песни, грёзы,Не меняется во мне лишь время то.

Там черёмух мощные деревья,Речка там щедра на окуней…Есть на карте лет моя деревня:Детство золотое имя ей.

Вчера в городе детства

У русского не как у всех, Ивана—мужика,А у меня, что дочь Ивана, – и подавно.Сказал знакомый: видел майского жука.Я счастлива: жук майский! Ах, как славно!

Уж изумруд листвы вовсю пленяет нас —Берёт в полон глаза он, чувства, душу.И у хозяек на окне быстрее бродит квас,И на концерты соловьёв настраиваем уши.

Весна. Мы выбрались к родне на шашлыки.Дымил мангал, на углях спело мясо.Сиамский кот натачивал клыки,А мы точили на веранде лясы.

………………………………………………..Попала в город детства я вчера.Как повезло, что в нём родня осталась.Мне вспомнить детство подошла пораИ посмотреть, что с городом тем сталось.

Стоят с облезлой штукатуркою дома,Хотя местами есть и новостройки(Не молодела с возрастом и я сама).Лишь вывески ярки – приметы перестройки.

Всё та же пыль, и памятник – Ильич.Не «бровеносец», а тот, первый, нехристь Ленин.А рядом храм, в который нёс куличСвятить народ. Я стала на колени

Не перед церковью, не перед Ильичом,А чтоб запечатлеть ту двойственность на плёнку,А также школу бывшую, в которой кирпичомЧасть окон заложили и куда ребёнком

Ходила я, чтоб знанья получать,И с завистью смотреть через забор на Пасху,Что верящие в Бога отмечатьПришли, благословенье получить и ласку.

А нам достались флаги и значки:Звезда и Ильичок в кудрях в кружочке.Всю жизнь раскосы были не глаза – очки.И как я рада, что Господь расставил точки

Над всеми «-измами» и идолами их.Не надо в храм теперь смотреть через заборы.И конспектировать не нужно лживых книг.А можно в церкви слушать Ангельские хоры.

От идола до церкви – метров сто.Как жаль, не довелось пройти ещё их в детстве.Как жаль, что пьедестал нам заменял престол.Но пережили ересь Заповедей десять.

Открыты нынче в церковь нам врата.Над входом – Лик Иоанна Богослова.«Христос Воскресе!» – птицею со ртаСлетает к нам Божественное Слово.

Воспоминание о детстве

Я помню, как пахла посылка из детстваС урюком, лимоном, сушёной хурмой.Ах, этот настой! И мне некуда деться —Он в детстве остался и – вечно со мной.

Посылка от папы и мамы, от моря,Посылка от счастья, от жизни иной,Где только восторг и ни капли нет горя,Где воздух сладчайший пьянит, как вино.

Там волны играют блестящею галькой.И время на миг возвращается вспять…Стою я на кухне. Картинки на калькеМозгов. Мороз за окном двадцать пять.

Искусство. Творчество. Красота

Встреча с прекрасным

Как долог путь к искусству. Я его прошла.Мне обещали встречу с ним во время оно.Как бабочку, с надеждою пасла,Я предвкушенье чуда в трубке телефона.

И вот звонок – судьбы звенит сигнал.Он голосом звучал художницы Ирины.Был праздник города в тот день – «базар—вокзал».Чужие звали, мне не надо, я шла мимо.

Мне праздники свои лишь по нутру.Я их в душе своей вынашиваю нежно.Они – как солнца свет сквозь шторы поутру,Как долгожданно—неожиданный подснежник.

Звонок раздался, так как час его настал,Он предугадан был течением событий.С собой беру я свой нехитрый капитал —Стихи и фото – с красотою плод соитий.

Автобус полз, в нём с «капиталом» в рюкзакеЯ обливалась пóтом, не учтя погоды.Плюс грел рюкзак в зажатом кулаке:Компактно в нём мои лежали годы —

Часть в снимках отразившись, часть – в стихах.Я ехала одна к прекрасному на встречу.Дорога к чуду не была отнюдь тиха:На площади у Ленина звучали чьи—то речи.

Там микрофон про город что—то лгалИ призывал сограждан к долгу и свершеньям.Но от толпы дорога не была долга,И фарс на площади её был завершеньем.

По лестнице с непраздничным амбреВзошли мы в мастерскую, что «на крыше»,Внизу толпы оставив шум и сивый бред,Реальность принимая ту, что выше.

Я погружалась в зазеркальные миры —Плыла душа по облакам—полотнам,Где, постигая дух фантазии игры,Сама становишься в какой—то миг бесплотной,

Сливаясь с образом воздушным на холсте,Проникнув в суть его, фактуру, цвет и запах,И за виденьями уже не замечая стен.Когда б спросили, не нашла б, где юг, где запад.

Пространства—времени я пребывала вне,Но всё прекрасное в земном имеет точку.Я ухожу, неся подаренные мне —Час чуда и ещё – фигурку Ангелочка.

***

… Опять «веники» припёрли из парка,

опять мусор выносить.

Затем и собирала я букеты,И отвоёвывала их у комаров и ос,Чтоб на столе волшебствовало летоИ радовало глаз и чуткий нос.

А ты предвидишь – снова будет «веник»И мусор от увядших лепестков,Но в жизни красота – всегда мгновенье.Она – как бы мираж среди песков

Зыбучих повседневности и быта,Колючек, саксаулов суеты.Она – как жизнь – была и вот забыта.Но что есть жизнь, коль нет в ней красоты?!

***