Ари - Елена Филон
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Ищи лучше! – я с силой сжимал руль.
– Мы даже не знаем, что ищем! Дай мне хотя бы пять минут на толчок.
– На это нет времени.
– На это нет времени, – прокривлялся Тим.
Вновь начался дождь, мощным напором влупив по лобовому стеклу. Раскаты грома сотрясли небо, и мои мысли сами по себе вернулись к Тее.
Вот что она скрывала… И теперь я понимаю почему. Она не хотела вновь показаться жалкой. Не хотела, чтобы её жалели. И это её право. До тех пор, пока она сама не захочет рассказать я не стану настаивать. Да и… кто мы друг для друга, чтобы говорить о столь личном?
Я сжал руль ещё сильнее, как будто это способно помочь выпустить пар. И почему мне вообще хочется его выпускать? Почему узнав о том, через что пришлось пройти этой девушке, мне хочется собственными руками уничтожить любого, кто стал причиной её страданий? Чёрт. Это не фига не приятно! Это как удар под дых.
– Опа! – раздался бодрый голос Тима в ухе. – Ох ты… Ох ты чёрт! Чёрт! Чёрт! Да ладно… Да чтоб меня…
Я напрягся:
– Что нашёл?
– Вот это жесть… Слушай, Ари? Поверь на слово – это точно не наше дело. Это дело полиции. Этот… Питер Болтон, да он просто отмороженный на всю голову!
– Тем лучшее, – выдохнул я удовлетворённо. – Отправляй мне, что нашёл.
– Тут это… эм-м… много такого… И на видео одно и тоже место. На каждом.
– Сможешь найти это место? – я уже просматривал то, что скинул мне Тим.
– Сомневаюсь… Чёрт, приятель, тебе нельзя туда сунуться! Это место преступлений! Там нельзя следить. Пусть полиция с этим разбирается.
– Обязательно, – я спрятал телефон в карман и вышел из машины под дождь. – Только этого будет недостаточно.
В баре было дымно и темно, только в такт рок-н-роллу приглушённо звучащему из музыкального автомата, по стенам, полу и столиками метались цветные пятна. Народу меньше, чем могло было быть в такую-то погоду, но ещё не вечер, так что, скорее всего, сейчас здесь скопилась лишь основная часть местных забулдыг и безработных.
Почти все круглые столики заняты, а парочка древних игровых автоматов в углу помещения, похоже, самое излюбленное место этого тухлого по всем меркам заведения. Зато барная стойка практически пуста. Туда и направился.
Престарелый бармен не успел принять мой заказ, как с соседнего стула раздался высокий женский голос:
– Привет, красавчик.
Белые выжженные волосы, яркий макияж, грудь выпрыгивает с выреза короткого синего платья с трудом прикрывающего задницу, и розовый жевательный пузырь… лопнул перед самым лицом. Это существо захлопало ресницами и медленно провело длинным красным ногтем по внешней стороне моей ладони.
– Я Лорен.
– Слышь, Лорен, иди, работай! – бросил ей бармен и обратился ко мне: – Что пить будешь?
– У меня сегодня выходной, вообще-то, – хмыкнула девушка.
Я бросил взгляд на бармена:
– Бутылку виски.
– Бутылку? – переспросил тот удивлённо.
– У вас нет бутылки виски? – осведомился я, непредвзято разглядывая Лорен с ног до головы. Та улыбалась мне потрёпанным ртом и наверняка даже не подозревала, что её красная помада размазана до самого подбородка.
Бармен поставил на стойку бутылку с золотистой жидкостью и бокал.
– Так как насчёт твоего имени, красавчик? – подмигнула мне Лорен и придвинулась ближе.
Я улыбнулся:
– А как насчёт двадцати баксов и ты отваливаешь?
В ответ на это девушка звонко расхохоталась.
Я смотрел на неё с насмешкой. Размышляя: откуда у таких потаскух берётся такая самооценка?
– А ты смешной. Оставил уродинку и пришёл выпить? Понимаю… с такой как она, наверное, часто пить приходиться?
– Уродинку? – переспросил в ухе Тим. – Это она про кого? Про нашу малышку что ли?
А у этой Лорен самооценка даже выше, чем я предполагал.
– Забей на неё и пошли со мной, м? – эта шалава провела языком по верхней губе и придвинулась ещё ближе.
– С тобой? – улыбнулся я. – Хочешь, чтобы я тебя трахнул?
Лорен улыбнулась шире и, поглаживая моё колено, заговорила томно:
– Можешь сделать со мной всё что хочешь, красавчик. – Рука направилась выше, и я словил её за запястье.
Вздёрнул вверх и вложил в раскрытую ладонь двадцать баков.
– Что это? – существо удивилось.
– Это в несколько раз больше того, чего ты стоишь. Однодолларовой купюры у меня нет. А теперь иди и трахни себя сама.
У Лорен отвисла челюсть:
– Э-э… что, п-прости?
– Меня не интересуют услуги дешёвых проституток, – подмигнул я ей и поднялся со стула.
– Что-нибудь ещё? – обратился ко мне бармен.
– Да, – отозвался я, подхватил со стойки бутылку и бокал, затем кивнул на Лорен, – забери от меня это.
– Одна камера, Ари, – раздался в ухе голос Тима. – Сейчас вырублю.
Я огляделся в поисках звезды этого вечера. Болтон занимал место за одним из столиков в самом углу бара и ржал во всё горло, махая кулаками перед тройкой явно не трезвых дружков, тем самым изображая некое подобие драки. Видимо рассказывает, как сегодня мне задницу на голову натягивал.
– Камера отключена, – объявил Тим, и я направился к Болтону.
Разговоры за столиком прекратились одновременно со звуком ударившейся о столешницу бутылки виски. Четыре пары глаз смотрели на меня. Первым заговорил Болтон:
– Что-о-о? Ты чё сюда припёрся?! Чего тебе?!.. Эй, урод, я к тебе обращаюсь!
Я притянул стул из-за соседнего столика, поставил рядом с Болтоном, присел, закинул ногу на ногу и предельно спокойно рассмотрел каждое из трёх рыл напротив:
– Не про меня случайно говорили?
– Чё?.. – тупо протянул один из сопляков с едва отросшим под носом пушком.
Я улыбнулся:
– Идите, прогуляйтесь куда-нибудь, ребята.
Двое одновременно подскочили на ноги.
– Питер, что это за говнюк?! – заорал самый здоровый.
– Тот самый, что Рею нос сломал?! – поддержал второй.
Паренёк с пушком под носом сделал вид, что не при делах. Вот же умница какой.
– Ты что бессмертный?! – завозмущался Болтон, толкнув меня в плечо. – Вали в свою Филадельфию, кусок дерьма! Это наш бар! Тебя здесь по полу раскатают, стоит мне только свистнуть.
Я выдержал паузу и с беспечным видом придвинулся в Болтону ещё ближе. Почти вплотную.
– Э! Э! Ты чё творишь?! Гомик, что ли?! – заорал тот, когда моя рука опустилась ему на плечи.
– Не двигайся, – предостерегающе улыбнулся я, – потому что моё дуло сейчас как раз упирается в твоё бедро.
На пару секунд Болтон застыл, поглядел вниз, заметил дуло чёрного пистолета, вдавливающегося ему в ногу, и глаза его наполнились ужасом. Недостаточным ужасом. Я рассчитывал на большее.
– Ну что? – прошипел я ему в лицо. – Скажешь своим приятелям прогуляться? Боюсь, одной
