Ты всё ещё моя - Елена Тодорова

Артем *Чара* Чарушин: Лады. На сегодня отмена. Найду, чем заняться. Удачи.

Три секунды. Гребаных три секунды висит это сообщение. А потом я срываюсь и удаляю. Действую в спешке, не хочу, чтобы она увидела, и, конечно же, промазываю с выбором «Удалить для всех». По итогу тупой месседж пропадает только у меня. Только у меня, блядь! А Дикарка... Вполне возможно, его уже читает. И я, мать вашу, ничего с этим поделать не могу.

Лиза *Феечка* Богданова: Ок. Хорошего тебе вечера!

Прочла.

Но даже так, понимая, каким бараном после всего буду выглядеть, отматерившись во всю силу своих чувств, завожу двигатель и курсирую в сторону чертового бара.

По пути нахожу с десяток причин развернуться и поехать к Филе. Но все перекрывает ебучее желание увидеть Дикарку.

Я просто проконтролирую, чтобы с ней все было в порядке. В этом нет ничего чрезмерного и удивительного. Никаких лишних чувств я не проявляю. Я бы точно так же позаботился о Варе, Соне, Лии, Протасовой… Любой другой, мать вашу, девчонке. Собственно, Лия! Я еду туда не только ради Богдановой. Присмотрю за обеими. Присмотрю и уеду. Даже подходить к ним не буду.

Парковка у клоповника оказывается забитой. Приходится бросить тачку на тротуаре, будто давно мне штрафов не катали. Но терпения на то, чтобы искать другие варианты, нет. Выскакиваю из салона, блокирую и решительным шагом двигаю к главному входу.

Тут, понятное дело, даже охрана на дверях не стоит. Проскакиваю без заминок. Пересекая зал, замедляюсь, чтобы просканировать помещение глазами.

Есть. За столиком. Сосет какой-то мутный коктейль. Мужиков рядом не обнаруживаю. Реально с Лией сидит.

Как ни отгораживаюсь, рассекает сознание диссонансом. Не думал, что увижу когда-то свою Дикарку с пойлом в баре. Свою, блядь… Прицепилось случайно, естественно.

Она замечает меня раньше, чем я планировал. Едва занимаю место за барной стойкой, сталкиваемся взглядами. Сижу неподвижно, а кажется, что улетаю. Хрен знает, куда проваливаюсь, теряя всякую опору.

«С одним – значит, с тобой. Только с тобой…»

Я все еще делаю вид, что мне поебать на это признание. Мне должно быть поебать! Но, блядь… Это не так. Не так, конечно. Разворачивается за грудиной адский котел эмоций.

Сколько еще часов в душе придется намотать, заливая раскаленное тело ледяной водой? Что, если каждый раз так будет? А сейчас? Я Дикарку не то что не трахал, даже не дотронулся еще, а мне уже нужна реанимация. Как разруливать будем? А? Как?

Зря удерживаю ее взгляд. Но как, мать вашу, отвернуться? Почему она, сука, такая красивая? Почему даже в этой клоаке, в ебуче-шикарном платье выглядит, словно все та же непорочная принцесса?

– Что будете пить?

– Водку, – выдаю таким тоном, будто бармен передо мной в чем-то виноват.

– Чистую?

– Чистую.

Разрываю проклятый зрительный контакт, когда парень ставит стопку. Опрокидываю махом. Шумно втягиваю носом воздух. И инстинктивно прохожусь по губам языком – собираю несуществующие капли. Смотрю на зазнобу. Зло, да. Но причина, на самом деле, не в ней. Во мне. Во мне горит, блядь.

– Привет, красавчик, – прилетает сбоку. Машинально обращаю внимание на источник звука. Улыбчивая брюнетка смело скребет по рукаву моей кожанки ногтями. – Угостишь меня, пожалуйста? Я с подружками поспорила.

С той же незаинтересованностью веду взглядом к столику, на который осторожно указывает девчонка – большой стол, толпа местных искательниц приключений.

– Заказывай, – бросаю равнодушно.

Проходит пара минут, в течение которых я стараюсь не смотреть в сторону Богдановой. Мне нужна передышка, эта брюнетка аккурат вовремя. Бармен подает ей коктейль, а я, прикладывая к терминалу трубу, за него расплачиваюсь.

– Я – Руся, – сообщает, прежде чем обхватить сочными губами соломку. Громко всасывает жидкость. Наблюдаю и понимаю, что не вставляет. Вообще никак. – А тебя как зовут?

– Артем.

– М-м-м… – с причмокиванием выпускает свою сосалку. – Мне нравится! Красивое имя. Я такое на святки из-под подушки вытянула, прикинь!

– Поздравляю. Но это явно был не я.

– Уверен?

– Уверен, – припечатываю весомее, чем следует.

Она от моей резкости теряется и замолкает. Я же срываюсь – направляю взгляд на Богданову. Простреливает сходу электричеством. Едва дух перевожу, как его тут же по-новой выбивает, стоит только узреть за столиком рядом с моей Дикаркой какого-то еблана. Тихо охуеваю, пока он наклоняется и пытается что-то транслировать ей на ухо. Лиза отшатывается и, быстро проговорив что-то, выходит из-за стола. Уходит в сторону танцпола. Лия следом. А за ними и еблан.

Мать вашу…

– Ты куда? – вскидывается новая знакомая, когда я поднимаюсь.

– Не ищи здесь парня. Здесь одни мудаки, – выдаю вместо ответа на ее вопрос.

И агрессивно набираю скорость в сторону долбаного танцпола.

23

Да или нет? Третьего не дано.

© Артем Чарушин

– Отойдите, пожалуйста… Пожалуйста, прекратите… Пожалуйста… – прорывается в мой кипящий мозг тонкий, явно перепуганный голосок Дикарки, едва оказываюсь в шаговой доступности.

И меня, мать вашу, взрывает.

Да так, что ничего целого внутри не остается. Разлетаются за грудиной сумасшедшие гипертрофированные эмоции. Каждая, будто темный демон, тащит мою душу, как пресловутое одеяло, на себя, пока не слышится треск от разрыва на лоскуты.

Цепляю мудака сзади за ворот рубашки и резко оттаскиваю назад. Сжимая до скрежета челюсти, молча наблюдаю, как заваливается на задницу. Тогда наклоняюсь, хватаю за ворот спереди и так же грубо подрываю обратно на ноги.

Агрессивным нахрапом лоб ко лбу. Клянусь, я готов его убить.

– Ты, блядь, глухой? Не слышишь, что тебя просят съебаться на хуй?

– А тебе не похрен? – вопрос от бухого деграданта прямо-таки в кассу. – Или, может, твоя? Если твоя, так и скажи. Я же ничего… Ничего такого, братиша… Соррян... Реально, извини… Сказал бы,