Полет бабочки. Восстановить стертое - Татьяна Рябинина

Инна все так же стояла в прихожей у стены, скрестив руки на груди.

— Ин, у меня очень голова болит, — сказал Денис, не глядя на нее. — Давай завтра поговорим.

— Хорошо. Ужинать будешь?

— Нет. Спать лягу.

Он зашел на кухню, нашел в шкафчике с лекарствами снотворное, принял сразу две таблетки и запил водой из чайника. Подействовало быстро — едва успел раздеться и лечь. Словно в омут затянуло, тяжело и страшно. Зато не снилось ничего, и на том спасибо.

Утром голова была как утюг. Не хуже, чем с похмелья. Вчера вечером не болела, это он Инне соврал, зато сегодня… При малейшем движении внутри словно что-то лопалось, и голова начинала отчаянно пульсировать, при этом глаза буквально лезли на лоб.

Денис осторожно скосил их на будильник. Семь утра. Пора вставать.

Инна лежала рядом и смотрела в потолок.

— Ты что не спишь? — спросил Денис.

— Не знаю. Денис, ты от меня уйдешь?

— С чего ты?..

Прозвучало фальшиво. Стало противно. Совсем противно. Инна отвернулась и с головой нырнула под одеяло.

Сейчас будет плакать, с тоской подумал Денис. Слез женских он не выносил, потому что начинал вдруг считать себя последней сволочью, даже если и вовсе не был виноват. Другие начинали рядом с плачущей дамой тихо или громко звереть, а ему хотелось убежать на край света. А если такой возможности нет, то немедленно удовлетворить все дамины запросы, лишь бы прекратила скулить.

— Инна. — Он легонько потряс выпуклость под одеялом, предположительно плечо. — Ин!

Инна не отвечала. Денис стащил с нее одеяло.

Ну так и есть! Слезы в три ручья. И мужественно пытается не всхлипывать.

— Хочешь рожать?

— А ты хочешь, чтобы аборт сделала? — шмыгнула носом Инна.

— Нет. Так что, если хочешь, рожай.

— А ты? Ты-то чего хочешь?

— Хочешь, хочешь… Не знаю! — Денис сжал руками разрывающуюся от боли голову. — Единственное, чего я хочу на данную минуту, — умереть. Немедленно.

— Денис, я тебя не держу. — Инна вытерла слезы и натянула одеяло до подбородка. — Если ты меня совсем больше не любишь, то…

— Что?

— То я тебя не держу. Не хочу, чтобы ты оставался со мной только из-за ребенка. Он все равно спасибо не скажет, когда вырастет. Если придется жить с родителями, которые друг друга не любят и только притворяются дружной семьей. Я хорошо это знаю.

— Интересно! Ты всегда говорила, что твои родители очень друг друга любили.

Инна ничего не ответила. Отвернулась к стене и молчала.

— Пожалуйста, не надо ничего решать за меня, — отчеканил Денис, потихоньку вытаскивая себя из постели. — И не надо говорить, что я должен, а чего не должен.

Он быстро помылся, кое-как побрился, оделся и уехал на работу, даже не позавтракав. На полчаса раньше.

Голова болела весь день, заставляя срывать зло на окружающих. От греха подальше Денис закрылся в кабинете, кое-как просмотрел накопившиеся бумаги. Работа на ум не шла.

Откладывать решение на потом в надежде, что все как-нибудь само рассосется, смысла не имело. Или он живет с Инной, или уходит от нее к Вере. Третьего не дано. Притворяться добропорядочным мужем и отцом, бегая потихоньку к любовнице? Нет, это не для него. Одно дело, когда ты холостой, свободный, а семья — это совсем другое. Для него — так и только так. А как для других — ну, это их дело. Да и Вера на это не пойдет, она ни с кем любимого человека делить не будет.

Вера, Вера…

Да и нужен ли он ей на самом деле, вот вопрос. Теперь-то он сильно в этом сомневался. Все в свете последних событий выглядело по-другому. Позвонить ей или написать, попробовать все выяснить начистоту?

Денис включил компьютер, открыл почтовую программу и в окошке сообщения набрал: «Здравствуй, Вера!» — и надолго задумался. Он вспомнил, что совсем недавно точно так же сидел перед монитором и не мог сдвинуться с места дальше обращения.

А что писать?

Вера, на самом ли деле ты меня любишь или все это сплошной обман? Кстати, не ты ли обчистила наш банк на двадцать тонн баксов?

Даже если он сделает такую глупость, Вера или обидится и вообще не ответит, или ответит «нет». В любом случае.

У них с Инной будет ребенок. Толстый лысый мальчик. Или девочка, неважно. Может быть, не случайно все так совпало?

Денис вспомнил, как держал на руках Ваньку, а — тот радостно таращил на него глазенки и пытался ухватить ручкой за нос. Неужели любовные страсти-мордасти важнее такого чуда?

И потом, с чего он взял, что их с Инной брак — ошибка?

Как-то Алла Викторовна, свекровь Яны, сказала, что семейная жизнь — это книга. Какую-то читаешь взахлеб, с первой страницы до последней, над другой зеваешь. Но если бросишь, не дочитаешь, так и не узнаешь, чем дело кончилось. К тому же за скучными страницами могут пойти и увлекательные. «А если вся книга — сплошное барахло?» — возразил тогда Денис. Теперь он подумал, что в чем-то Алла Викторовна была права, а в чем-то и нет. Если обычная книга неинтересная, с этим ничего не поделаешь, даже если и дочитаешь до конца. А свою книгу они пишут сами, и от них зависит, какая она будет. Банально? Но ведь банально именно то, что повторяется часто, а значит, это действительно так.

Самая ужасная вещь на свете — это выбор, подумал Денис. Что ни выберешь, все равно потом будешь жалеть и думать, что другое, наверно, было бы лучше.

Он еще долго сидел перед компьютером, наблюдая за кувыркающимся на темном экране разноцветным мячиком, а потом толкнул мышку, и когда экран засветился, написал одно только слово.

«Прости».

Теперь я уже не боялась выходить из дома. Правда, косынку повязывала и темные очки по-прежнему надевала, но словно по привычке. Да и глаза от яркого солнца болели. Сделав свою работу по дому, ехала «в город» и ходила, ходила по улицам, пока не начинали болеть ноги. Погода стояла ясная, теплая, все кругом зеленело и цвело. Разряженных праздных отдыхающих становилось все больше и больше.

Однажды я забрела в дендрарий и совершенно ясно вспомнила, как пыталась сфотографировать гуляющего по парку павлина и отчаянно уговаривала его распустить хвост.

Память словно дразнила меня. Какие-то мелкие детальки, подробности нет-нет да и всплывали. Но существенного — по-прежнему ничего.

Я поехала в собес, нашла бухгалтерию и спросила работающих там женщин, не знают ли они чего-нибудь о Марине Слободиной.

— А зачем вам? — после недолгого молчания настороженно отозвалась одна из них, самая старшая.

— Я ее двоюродная сестра, — сказала я, присаживаясь на краешек стула и внимательно разглядывая комнату. — Приехала вот, пришла к ним, а муж ничего о ней не знает. Говорит, развелись, Марина куда-то уехала.