Московские Сторожевые - Лариса Романовская

— Да будь твоя воля, ты б сама от этого Лагмана… шучу! Дора, я шучу. Подожди, дай договорить. Ленка, пока ты там в своей тайге торчала, Дорке привезли ее кота на свадьбу. Ну на кошачью. Прям тут у тебя в комнате и женили. Да нет, в рабочей… Ну я тебе скажу, крылатки, они вообще дают. У меня с Артемчиком так не получалось, как у Доркиного Лагмана с этими кошавками… Силен, мужик! Дорка, подожди, не надо бить меня книжкой, это же сберегательная…

После тихой, больничной какой-то жизни в Инкубаторе нынешняя столичная суета меня просто оглушила. В прямом смысле слова: свой настрой, и то толком считать не могла, чего уж там про работу говорить. Впрочем, к сторожевой службе я еще не приступила — надо было оформить мильон бумажек разной степени важности: начиная от продленной лицензии и заканчивая покупкой собственной квартиры у Гуньки (они со Старым со дня на день вернуться должны были, я все надеялась, что вдруг слегка задержатся, дадут мне передышку).

Дни были тяжелые, не по-зимнему бесснежные, холодные и длиннющие: с утра до вечера в стольких местах перебываешь, столько знакомых и незнакомых увидишь, что потом, когда в кровать обратно падаешь, кажется, что ты в ней последний раз неделю назад ночевала. Я, оказывается, даже на метро отвыкла ездить. Вот ужас-то!

Тут без меня уже пару станций переименовали, одну линию к другой присоединили, цены на билеты, опять же… Я так к пенсионному удостоверению привыкла, а теперь тратиться надо. Ну ничего, приручусь к метрополитену со временем: я ж помню, как сперва на всю Москву одна красная ветка существовала, так называемая «первая очередь». Сейчас такое даже представить смешно. Я в вагоне еду, смотрю на плакатик сувенирный, где все виды вагонов пропечатаны, и вспоминаю, вспоминаю… Чуть нужную станцию не проехала, я ее по старой памяти все «Щербаковской»[1] зову.

И «Колхозную», и «Свердлова», и «Ногина» давно про себя переименовала, а вот с этой станцией — хоть лбом об стену бейся! Не запоминается, и все тут. И если мне-старухе это позволительно было, на возраст списывалось, то нынешней молоденькой Лилечке такая компрометация вовсе даже и ни к чему.

Я под эти мысли как раз до Конторы нашей дошагала, без всякого наземного транспорта, сама. Все-таки молодость — это очень приятно. Особенно если подробности омоложения забыть. Другое дело, что сейчас ко мне опять с расспросами приставать начнут — хоть из медкомиссии, хоть кадровики — надоело.

Очереди перед двадцать третьим кабинетом не было — у нас вообще очередей как-то не бывает. Другое дело, что подождать придется, — народ-то в Конторе разговорчивый, всех обо всем расспрашивает. Ну это пережиток прошлого: в старые, еще дотелефонные, времена через Контору все новости проходили, иными путями нужного человека найти было невозможно. Вот местные служащие и работают по старым правилам, все из посетителей вытягивают. Правда, в ответ и сами разное рассказывают. Не сплетничают, а так, анекдотцами промышляют.

Вот в прошлый вторник мне один местный счетовод (а на вид ничего так, внушительный, и не скажешь, что третья сотня ему идет) в утешение дивную историю презентовал. Дескать, мне-то с моими бумагами возни почти никакой, осталось только дождаться, когда из Ханты ответ на запрос придет, информация по старому паспорту и по анкете… Документы-то у меня в порядке, я ж естественным путем омоложалась, честь по чести.

А вот в войну или когда похуже — у них тут всякое бывало. Особенно с реабилитированными или теми, кто откопался посмертно. Вот, оказывается, однажды один такой, из врагов народа, выплыл по весне где-то в Оби — вроде как вытаял, его даже не закапывали после смерти. Ну как-то там мужик продержался, ожил помаленьку, вспомнил, что к чему, да и неведомыми окольными путями возвратился обратно в столицу. Регистрироваться на работу пришел, а документов-то у него с собой нет. Ни мирских, ни наших. После насильственной смерти с памятью на первых порах не очень, да и не помнил тот мужик номера паспорта или там чего еще. Архивы тогда бумажные были, пока в них нужную папку отыщешь, с ума сойдешь. Плюс фамилия у мужика была простая как табуретка: не то Кузнецов, не то Громов… А! Крылов! В общем, пока личное дело подняли, тот бывший зэк уже жениться успел и даже папашей стать — детей в количестве четыре штуки ему потом задним числом оформляли. Он вроде как из Спутников был, этот Крылов.

Ну с моей документацией в этом плане куда легче, а вот все равно в третий раз уже за лицензией приезжаю, да впустую. А я без этой бумажки у Дорки официально район перенять не могу, ее домой нормально отпустить. Да чтоб местные крысы канцелярские своими чернильницами подавились, хоть чернилами давно не пользуется никто!

В общем, я так на диванчике у двери и сидела, ждала, когда мне ответ дадут. То вправо по коридору всматривалась — в прозрачную бочечку с водой, то влево, где кофе-автомат. Все так чистенько, современненько, а все равно уныло. Казенный дом, что ни говори.

У нас ведь Контора — что наша, что любой филиал — ничем выделяться не должна. Сюда если кто мирской и сунется, так сразу сообразит: тут то ли риелторская фирма, то ли бюро путешествий. Пыльно, чинно, благородно. В иные времена подо что только наши чиновники не маскировались: то под статистическое учреждение, то под артель по сбору вторсырья, даже редакцию газеты-малотиражки при каком-то «почтовом ящике», и то изображали. Ну это из того, что я помню. А Жека вот рассказывала, что лет за десять до миллениума, чуть ли не в талонно-сахарные времена, наши чинуши и вовсе правление комсомольского банка представляли. Вот что это такое — я совсем понять не могу. Ну да ладно — мне и без того есть о чем подумать.

Опять ведь, кого ни встречу, все об одном и том же интересуются: я уже выбрала, от кого дите родить, или как? Все-таки пора, пора мне, четвертая жизнь, немаленькая уже… А хочу ли я того ребенка — даже и не спросит никто толком. Вроде как по возрасту полагается, и все такое: после пятого-шестого омоложения рожать куда труднее, надо в первые два века успеть все сделать. Ну до чего же они противные, те, кто пристает и любопытничает!

Тут, наконец, из кабинета сотрудница вышла, порадовала меня: дескать, через полчаса все готово будет, надо бы подождать. Я ждать совсем не против, да вот только где? В коридоре вылизанном скучно, на улице — не то чтобы сильно тепло, книжка, которую я с собой взяла, у меня еще в метро кончилась, а с девчонками рано болтать — десятый час утра на дворе, они с ночи отсыпаются, это я ничего не делаю, потому как нельзя.

Ну я так бочком, бочком, да и на лестницу — на дальнюю, где весь этот хваленый современный ремонт кончается. Там стены старые, ступеньки шагами протоптанные, штукатурка на ветхие книжные страницы похожа. Даже жестянка для сигарет и то выглядит так, будто ее здесь век назад поставили, хотя окурками от нее не пахнет, свеженькая она.