Кофе с мышьяком - Александра Столярова

– Отремонтировали, отремонтировали, не отвлекайся!

– Пообедал я, вышел из ресторана, сел в машину. Погода была хорошая, я окно приопустил и решил посидеть немного, покурить. Так не хотелось в офис ехать, ты не представляешь... Тут подходит какой-то мужик, наклоняется ко мне и просит закурить. Я опустил стекло, протянул ему пачку. Он взял сигарету и сказал спасибо. Ничего такого я от него не ожидал, а этот урод вдруг вытаскивает нож и кидается на меня.

– Погоди-ка! – Во время рассказа я пыталась представить себе, как все это происходило, но последняя фраза меня смутила. – Как это – кидается? Через окно, что ли?

– Именно. Сунулся в окно по пояс и пырнул меня. Больно было, и я не сразу понял, что происходит... Потом «скорая» приехала, и меня сразу сюда забрали. Сказали, мне очень повезло, у этого типа рука дрогнула, и нож по поверхности скользнул. Если бы чуть глубже – пропорол бы мне легкое. А может, и сердце.

– Ужас какой! – с чувством сказала я. – Но тебе сильно повезло, Ром! В рубашке родился.

– Верно. – Сухие губы растянулись в улыбке. – Жить буду.

– А что ему было нужно, этому маньяку? Он что-нибудь украл?

– Вроде нет. Бумажник на месте, документы и портфель – тоже.

– Странно! Тогда какого черта он на тебя напал?

– Может, и правда маньяк? – Роман пожал плечами.

– Ерунда какая-то! – растерянно пробормотала я. – Это теперь хобби такое – людей ножиком пырять? Развлечение?

– Поди пойми этих ненормальных. Мне самому интересно, зачем я этому типу сдался...

– А милиция что-нибудь выяснила?

– Пока ничего. И я очень сомневаюсь, что его вообще найдут.

– Что, никаких особых примет? – приуныла я.

– Какие там приметы! На голове кепка с козырьком, морда вся в тени, небритая к тому же. Джинсы обыкновенные, куртка обыкновенная. Серая личность, мимо такой пройдешь двадцать раз – и не заметишь.

– Но что же делать? – Я нервно кусала губы. – Надо же его как-то разыскать... Свидетели! Были свидетели вашего разговора?

– Боюсь тебя разочаровать, – он покачал головой, – но стоянка была пуста. Обеденное время давно прошло, я был чуть ли не единственным посетителем ресторана.

Какое разочарование! Я готова была грызть угол подушки, но увидев запавшее Ромкино лицо, пришла в себя. Пора было перестать мучить бедолагу и оставить его в покое.

– Ладно, я тебя совсем заболтала. Извини. Я пойду.

– Спасибо, что навестила, Рыжая.

– Да, я ведь тебе тут кое-что принесла! – вспомнила я, споткнувшись о позабытый на полу пакет. – Совсем склероз замучил. Тут фрукты, сок, печенье. Поправляйся.

Я напихала продукты в прикроватную тумбочку, налила воды в стакан – вдруг Ромке захочется пить, поправила ему подушку и направилась к выходу. Уже в дверях мне кое-что пришло в голову, и я повернулась:

– Последний вопрос, и я ухожу. В каком ресторане ты обедал?

– «Комильфо».

У всех нормальных людей рабочий день давно был закончен, но у художников свободного полета и юных сыщиков-дилетантов он ненормированный, поэтому домой я не поехала, а отправилась к ресторану «Комильфо», ведомая охотничьим азартом и интуицией. Не может быть, чтобы ни одна живая душа не видела момент нападения. Все-таки ресторан находится не на луне, а на одной из самых оживленных центральных улиц, там есть служащие парковки, охрана, может быть, окна служебного помещения выходят как раз на стоянку. Кто-то должен был видеть того типа с ножом. И может быть, этот кто-то расскажет мне, как все было.

Было начало девятого, когда я подъехала к ресторану. Стоянка, залитая светом фонарей, уже была заполнена почти до отказа – и машины были сплошь дорогие и роскошные. Видимо, дела у Ромки идут неплохо, если он обедает в таком пафосном местечке. Ко мне тут же подошел представительного вида дяденька и показал, где можно припарковаться. Вот он-то мне и нужен. Я заглушила двигатель, вышла из машины и улыбнулась:

– Здравствуйте. Вы не могли бы мне помочь?

– Слушаю вас, – наклонил он голову.

– Скажите, во время сегодняшнего... инцидента вы дежурили?

– Инцидента? – Мой собеседник изобразил вежливое непонимание. – Простите...

– Пожалуйста, давайте не будем ходить вокруг да около. Сегодня на вашей парковке ранили человека, и мне нужно пообщаться с сотрудником, который дежурил в этот момент.

– Вы из милиции?

– Я не имею никакого отношения к милиции. Этот человек – мой хороший знакомый, я пытаюсь разобраться в том, что произошло.

– Это дело ведет прокуратура, можете пообщаться со следователем...

– Не знаю, заметили вы или нет, но мы живем в России, – ядовито высказалась я. – Здесь мне никто не будет ничего рассказывать, тем более следователь прокуратуры. Можете посмотреть мой паспорт. Я не из налоговой, не из ФСБ и не являюсь международным террористом. Единственное, чего я хочу, – выяснить, как это все случилось. Мой друг сейчас в больнице, и ему достаточно трудно говорить, а я хотела бы восстановить ход событий.

Эта речь возымела свое действие. Вернув мне паспорт, служитель парковки доверительно кивнул:

– Да, я дежурил. Меня уже сегодня допрашивали несколько раз, и, как я понял, милиция вряд ли кого-то отыщет.

Из его рассказа картина складывалась следующая. Ромка вышел из ресторана, прогулочным шагом направился к машине, припаркованной в дальней части стоянки. Посетителей в это время было мало, на почти пустой стоянке работы для служителя не было, и он курил, стоя в уголке и зорко поглядывая на въезд – не остановится ли кто нахальный. Парковка принадлежала ресторану, и ставить машины здесь могли только посетители. Иногда он оглядывал свои владения и в один из таких моментов заметил, что Роман сидит в салоне и курит в приоткрытое окно. То ли кого-то ждет, то ли просто отдыхает. Чуть позже появился парень в бейсболке и бесформенной мятой ветровке. Быстрым шагом он пересек стоянку и направился прямиком к Ромкиному «лексусу». Стукнул в стекло, наклонился и заговорил с водителем. Служитель парковки напрягся: уж очень непрезентабельно выглядел парень и смахивал то ли на взломщика автомобилей, то ли на мелкого воришку. Но Ромка был спокоен, опустил стекло, мирно беседовал с парнем, который по пояс влез в салон, даже угостил его сигаретой, и парковщик с чистой совестью отвлекся на вновь прибывшего посетителя. Вскоре парень в бейсболке отошел от «лексуса» и быстрым шагом завернул в переулок. Внимание сотрудника привлек странный предмет, который лежал на асфальте, в небольшой темной лужице. Это был складной нож, рукоять и лезвие которого были испачканы кровью. Ромка скорчился на сиденье, зажимая руками грудную клетку. Перепугавшись, служитель позвонил в милицию и «Скорую».