Том 1. Стихотворения 1838-1855 - Николай Некрасов

Глава третья

Царевна Любана и царевич Спиридон

Скоро сказка говорится,Да не скоро то творится,Что рассказывают в ней…Победив богатырей,Подошел Булат наш к древу,Отвязал младую деву,Потупил смущенный взорИ завел с ней разговор…«Я девица не простая(Так, Булата озирая,Начала она): мой род,Царством властвуя, живетИ богато и счастливо,Всех окольных царств на диво.Я дочь царская Любана,Надо мною слишком раноРазразилася беда.Я, беспечна, молода,Проживала беззаботно,Но судьбе было угодноНаказать меня: злодей —Царь соседний Федосей —Как-то раз меня увидел,Вдруг влюбился — и похитил.Был с отцом моим он враг,Не надеялся никак,Быв беднее всех в округе,Получить меня в супруги,Да и мне он не был люб,Потому что очень глуп…Он скакал без остановки,Не давал коню сноровки,Вдруг сегодня встречу намЗдесь попался царь Варлам.Он, как знала я, давненькоБыл влюблен в меня маленько…Лишь меня увидел он,Страшно сделался взбешен,Закричал, мечом захлопал,Страшно конь под ним затопал,Он с него тотчас сошел,Речь с противником завел,За меня с ним поругался.Впрочем, тот не испугался,Слез с усталого коня,Привязал скорей меня,И пошла у них потеха,Но мне было не до смеха:Беспокойна и грустна,Дум мучительных полна,Я стояла, чуть дышала,Смерть на помощь призывала,Чтоб спастися от беды,Вдруг явился, витязь, ты…»И она благодареньеЗа нежданное спасеньеТут Булату воздает…А Булат не узнаетСам себя от восхищеньяИ какого-то смущенья,Страстен взгляд его очей,Странен смысл его речей…Но томить я вас не стану:Он влюбляется в ЛюбануПросто-запросто и ейОбъясняется скорей,Без дальнейших прибауток,Как внушил ему рассудок.Тут Любана покраснела,На Булата посмотрелаИ влюбилася сама,Просто молвить, без ума.Решено было: согласьеНа взаимное их счастьеУ родителей просить…Жарко друг друга любитьПоклялись они до гробаИ пустилися в путь оба,Чтоб царевну отыскатьИ спокойней пироватьПосле свадьбу. Конь Варлама,Не сердитый, хоть упрямый,Был младой царевной взят,Посадил ее Булат;Он сказал было невесте,Что не худо б ехать вместе,Да, стыдлива и скромна,Заупрямилась она…

Третий день они уж скачут,То надеются, то плачутО царевне молодой,Что украдена Ягой,Ждут с часу на час с ней встречи,И о ней лишь только речиМеж собой они ведут,Либо песенки поютПро любовну страсть друг к другуДа про скучную разлуку…День под вечер уж склонялся, —Конь Булата спотыкался, —Нет ни лесу, ни жилья,Всё песчанее земля.Ждут, не выедут ли в поле,Где б пустить коней по волеИ самим поотдохнуть:Утомил их долгий путь,Да известно, что и голод,Как ни будь себе тут молод,Всё не тетка, а скорейЛютой мачехи лютей,А они давно не ели:На пути нет даже ели,А не только что дерев,Чуть стоящих от плодов,Как бывало это прежде…Едут далее, в надеждеСтепь песчану миновать,Луг цветущий увидать,Но напрасно ожиданье…Солнце тмит свое сиянье,Вечер мрачный настает,Конь чем далее вперед,Тем песок всё глубже, глубже…«Эх, прости, создатель! глуп жеЯ, вернуться бы назад!» —Размышляет так Булат.А Любана без движенья,Словно некое виденье,На коне своем сидит,Ничего не говорит.В ней давно ослабла сила,И уздечку опустилаОт усталости рука…Сильно их гнетет тоска,Холод, голод и усталость:Камень тут взяла бы жалость!Но Булат не за себяПлакал, всей душой любяЧерноокую Любану,Он бы снес больнее рану,Лишь была б только онаОт беды сохранена…

Уж кони едва ступали,Беспрестанно подымалиВверх песчаные столбы…Не уйти, знать, от судьбы!Ночь кругом, на что решиться?«Лучше нам остановиться,До рассвета подождать,Чтоб коней не потерять», —Говорит Булат Любане,Не заметивши в тумане,Что Любана чуть жива —Нет ответа на слова.Испугался он ужасноИ к царевне стал несчастнойГромко, жалобно взывать…Стало на небе светать,Он остатками настояЛил в лицо ей, громко воя,И, печальна и бледна,Вдруг опомнилась она;Стали думать о спасеньи,Тут завидел в отдаленьиПоле пышное Булат,Поскакал, сердечно рад,Он туда с больной Любаной.Вдруг, о ужас! словно пьяный,Пошатнулся в страхе он,Словно громом поражен:На него, в змеиной шубе,На своей огромной ступе,С дикой яростью врага,Баба кинулась Яга…

Перед солнечным закатом,Распростившися с Булатом,Серп поехал на восток.Месяц по небу потек,Звезды в небе засверкали,Он всё ехал дале, дале,То надеждою живим,То отчаяньем томим.Про колдунью мыслил гневно,Думал встретиться с царевной,У врага ее отнять,С нею в царство прискакатьИ просить ее в награду.Он к коню забыл пощаду,Гнал без памяти его,Сам не зная для чего.Вот прошло уж трое суток,Стал грустить он, кроме шуток,Не встречая никого:Скука мучала его.Мучим тайною тревогой,Ехал он путем-дорогой.Вдруг однажды при рекеВидит город вдалеке —На пространстве необъятномОн, в величии нарядном,Красовался, процветал,Чем-то дивным поражал…«Что за диво, что за чудо!Побывать бы в нем не худо,Чтоб немного отдохнуть,А потом и снова в путь», —Серп подумал и помчался…Конь от жара задыхался,Он его всё боле гналИ в минуту доскакал.Город пышен, как столица,Всюду праздничные лица.«Что тут, праздник, что ль, какой?» —У красотки молодойНевзначай спросил проказникИ узнал, что точно праздник:У царя родился сын,Так сегодня день крестин…Серп не знал, за что приняться:Погодить иль в путь пускаться?И, решившись наконец,Поскакал он во дворец.Там с придворными съякшался,Разговорами занялся,Был прилично угощенИ к царю потом сведен.Царь был рад ему душевноИ с царицей да царевнойНу расспрашивать его:Прибыл к ним он для чего?Он сказал, что так, случайно,И открыл потом, за тайну,Что царевны молодой,Что похищена Ягой,Он с усердьем рабским ищетИ за ней по свету рыщет.«Отдохни немного, братец,Я вина хотя ушатецДля тебя поставить рад,Я сегодня тороват:У меня, вот видишь, диво,Жил доселе я счастливо,И во сне, и наяву,Но счастливей заживу:Сын третьеводни родился,А сегодня уж молилсяНа крестинах сам своих,Вот, брат, делаем каких!Это всё б еще не диво,Да растет он очень живо,Не по дням, а по часам,Посмотри, братец, хоть сам —Верно, скажешь: просто милка!»Тут велел он, чтоб кормилкаПринесла к нему дитя.Серп подумал, что шутяЦарь об нем разговорился,И немало удивился,Как увидел, что оноНе шутя говорено:Вдруг в покой дитя вбежалоИ раскланиваться стало,Завело об чем-то речь,Стало прутом кошку сечь.Серп не верил, чтоб малюткеБыло только трои сутки,Говорил, что лет уж пятьОн изволит проживать,Но, побывши с ним с полсуток,Стал уверен, кроме шуток,Потому что вдруг при немБольше стал он полвершком…Сила в нем была велика,Бегал он, как заяц дикой,Не по летам был умен,Назывался Спиридон.

Глава четвертая