Продам май (сборник) - Мария Фомальгаут

– Что… догадываться?

– Что он русский.

– Да кто бы ему сказал?

– Да что говорить… У них это в крови… кровь-то она русская и есть, что вы с ней ни делайте. Говорил вам, китайца надо брать… а вы все… смирный, смирный, специалист хороший…

Ветер швырял мне обрывки фраз, я понял, что идут в мою сторону. Бежать, бежать сейчас, как-то плохо я подготовился, ничего с собой нет, только лыжи, даже еды никакой, некогда даже пересчитать патроны в ружьишке, а что считать, все равно не успею нигде запастись…

Бежать… конец света уже близко, вот он, в образе восьмерых солдат, идут ко мне… встал на лыжи, надо было потренироваться, когда вот так с места в карьер мчусь по сугробам, обязательно кувыркнусь где-нибудь… некогда…

Вспомнил что-то…

Боже мой…

Страшно…

Они уже близко, и непонятно, кого я боюсь больше, их или того, что лежит в снегу… боже мой… страшно вытаскивать из сугроба, страшно прятать за пазуху, говорят, вот так они и выпивают из человека душу… Ничего не случилось, экран мерзко холодил грудь, темные тени мелькали за соснами…

Главное, не упасть…

Бегом…

Боязно… кажется, что куда-то летишь… Странно устроен человек, и мечтает летать, и боится…

У-ух, в сугроб…

Скорей…

Главное – не бояться лететь – над сугробами, над тайгой, над миром…

Сердце бухало и бахало в каждой клеточке, морозный воздух жалил и жалил легкие. Когда останавливался, становилось только хуже, хотелось гнать и гнать вперед, только если буду гнать, точно упаду где-нибудь замертво. Схватился за пазуху – черт, потерял, потерял, а может, оно и к лучшему… нет, не потерял, вот он, экран, если я его только не разбил, не заморозил, не, не, не…

POWER

Экран оставался таким же темным.

Ну давай же… включайся…

В блестящем экране отражались черные сосны на белом небе… Ну конечно… эксплуатация при температуре не ниже стольки-то, хранение – не ниже стольки-то, это в теплом доме, уж никак не в ледяной тайге, где столбик термометра упирается в минус бесконечность.

Черт…

Ну давай же, вернись ко мне… Скворушкин, или как тебя там…

Прости…

– …с точки зрения мировой экономики… Ну чего тебе? Не боишься уже меня?

– Боюсь, – признался я.

– А зря… Соскучился?

– Я это… вентиль перекрыл…

Он изменился в лице.

– Это как?

– Это так… вы мне ночью сказали перекрыть… сказали, что это моя земля… я и подумал…

– Это ты круто… А они что?

– А что они… десант сюда пригнали, меня ищут, чтобы убить.

– Дурень ты… меня сначала надо было дослушать, потом действовать, теперь вот хлопнут тебя, как собаку, Россия ни с кем останется… Россия без русских… хороший лозунг… не для нас с тобой, конечно… Ну что приуныл-то, давай действовать будем… парень, вон там просека, давай-ка по ней до шоссе потихоньку, и на указатели дорожные посмотри… хоть узнаем, где находимся… а там я тебе одну штуку покажу… под землей… Устроим праздник с фейерверком… завтра утром ты будешь править великой державой.

Сердце разрывалось кровавыми клочьями – и все-таки я рванул на запад, к шоссе, из последних сил взлетая над землей на лыжах. И боязно было выронить плеер, и все-таки я не прятал его глубоко за пазуху – остаться одному, без мертвеца на экране, было еще боязнее.

Что-то черное прострекотало над неподвижным лесом – ага, значит, меня ищут, ищет тот же Джефферс… я хотел свернуть на шоссе, тут же спохватился, заскользил по снегу вдоль шоссе, чтобы меня не видели за деревьями.

– Вот так молодец, парень… что черную куртку-то надел, тебя же за версту видно!

– Да уж… какая была…

– Это плохо… Ну-ка, что там на указателе-то?

– Ян… Янгиюл какой-то.

– Ага, значит, недалеко… Давай вдоль трассы до седьмого километра, а потом к северу бери…

Мороз жалил щеки, жег легкие, кажется, он уже откусил мне пальцы – я их не чувствую… Бултых в сугроб… не падать, не падать, уже некогда падать, нападались уже, осталось время только чтобы лететь…

Что-то треснуло в кустах… стреляют, что ли… Очень может быть… Лететь, лететь, еще не хватало, чтобы подстрелили… устроили себе… охоту на медведя…

– А вы… правда дьявол? – спросил я человека на экране.

– А что, похож?

– Ну… – я спохватился, что спросил что-то не то.

– Дьявол… что ты как первобытный дикарь, все, что тебе непонятно, все дьявольщина… Информационные технологии… А ничего, удался эксперимент, когда меня на ди-ви-ди записали…

– Ваше выступление?

– Какое выступление… меня самого… Я памятник себе воздвиг нерукотворный… Я же чувствовал, что все к этому идет, никто не верил, я уже чувствовал, что так будет…

В кармане зашевелился телефон, я посмотрел на номер хозяина, хотел сбросить звонок.

– Цыц! Отвечай, отвечай на звонок, поговори с ним… – человек на экране погрозил.

– Алло.

– Парень, ты с ума сошел, или как? – голос хозяина почему-то успокаивал, – если я не ошибаюсь, мы договаривались с тобой о поставках черной воды.

– Скажи, что бесплатно поставлять не будешь.

– Бесплатно… поставлять не буду.

– Это кто тебя надоумил? Нет, ты это брось…

– Потребуй, чтобы поставки оплачивали.

– Требую, чтобы поставки…. оплачивали.

– Брось, парень… ты ведешь себя нехорошо, такой послушный был мальчик… иди-ка домой, протрезвей хорошенько… Тебе с нами лучше не ссориться, правда ведь?

Я молчал, гнал и гнал через лес, кое-как удерживая телефон и плеер, только бы не потерять связь с двумя людьми, от которых зависело все. Я и правда думал, что лучше не ссориться с Джефферсом, ведь он был мой хозяин… он дарил мне мультики и конфеты…

Но он, Джефферс, никогда не называл меня хозяином…

– Или ты не видел наших солдатиков? Нет, не тех, которых я тебе дарил в прошлом году… Рэмбо, Терминатор… а этих… которые сейчас ищут тебя по лесу…

Солдатиков… Треск выстрелов в серебряном лесу, далекие окрики… Ой, близко они, близко, чую я… Так я чуял приближение волков, никогда не думал, что буду чуять приближение людей…

– Я их боюсь…

– Вот и правильно, парень… бойся… очень бойся…

– Не смей, – прошептали с экрана.

– А?

– Бояться не смей. Твои прадеды знаешь, сколько таких солдатиков повидали? И сколько таких солдатиков в сырую землю положили? Так что нечего… Давай, парень, скажи им – последнее предупреждение… так прямо и скажи… Ты не дрейфь, Россия будет наша… и отключайся…

– Последнее предупреждение, – повторил я.

Выключил телефон…

Треск выстрелов…

Ату его, ату…

Гоню к северу – без дороги, через темную чащу, что-то мелькает впереди, похожее на ворота подземного гаража – что-то подсказывает мне, что нужно укрыться там, отсидеться, как медведь в берлоге…

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});