Запретная страсть мажора (СИ) - Саша Кей
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Я бы дал тебе свои штаны, но ты утонешь. Поэтому вот, – Дикаев протягивает мне не распакованный фен.
– Ты делаешь укладку? – удивляюсь я.
– Мама, наверно, принесла, – настает очередь Кира смущаться. Я только сейчас задумываюсь, что Дикаев не сам по себе гриб, а у него есть родители. Интересно, какие они…
Мы бодро сушим платье. В итоге вид у него пожеванный, но я хотя бы могу его надеть без содрогания.
Пока я собираю свои вещи, Кир путается у меня под ногами, будут хочет натискать меня про запас до следующей встречи. А когда я уворачиваюсь, он щекочет меня до немого смеха, пока я не начинаю задыхаться. И смотрит так умиленно… Что во мне самой просыпается нежность, и я сбегаю от этого чувства в ванную переодеваться.
– Тебе ничего не принести? – скребется Дикаев в дверь.
Нахал!
В общем, прощание он затягивает еще на час.
И когда за мной приезжает такси, у меня возникает ощущение, что я знаю его немножечко лучше.
Добравшись до общаги, я вместо того, чтобы повторить материал, который разжевал мне Кир, и доделать слайд, на который мы забили, я копаюсь в соцсетях в поисках профилей Дикаева и потом на два часа залипаю на его фотках.
Отвлекая меня от этого увлекательного занятия, пиликает мой телефон.
А вот и мама.
«Доча, ты приедешь в субботу?»
«Куда я денусь, конечно, приеду».
«Давай пораньше. Нас в гости пригласили. Там нам поболтать нормально не дадут».
Морщусь. Ну вот опять.
«Ладно. Приеду на два часа раньше. Что за гости-то?»
«Официальные. Это по делам Федора. Форма одежды парадная».
Хочу отказаться, но вспоминаю, что вообще-то у меня есть просьба к отчиму. И чтобы подкатить с ней, придется побыть паинькой.
Видимо, не дождется меня в субботу Дикаев.
Глава 35. Оля
Утром мне приходится признать свой диагноз.
Мне нравится Дикаев.
Разумеется, я в него не влюблена! Дурочка я, что ли?
Но тот факт, что моя первая осознанная мысль была о нем, как бы намекает.
Мысль еще такая… «Надо проверить, не писал ли мне Кир».
Как ни крути, но если себе не врать, то нужно признать очевидное. Дикий стремительно укрепляет свои позиции в моей жизни.
Вчера насмотревшись на его фотки, перебрав в памяти все-все совместные моменты, особенно те, от которых сердечко колотится, я с дуру написала ему сообщение.
«Спокойной ночи».
Тут же смутилась и захотела удалить, но Кир уже прочитал. Я сглотнула.
«Пришли голосовое».
А-а-а!!!
«А фотку тебе голую не прислать?» – расхрабрившись, отвечаю я. И добавляю грозный смайлик.
Господи, какой кринж. Видел ли кто-нибудь более неловкий флирт?
«Не откажусь». Без смайлика.
Дурак!
Сижу и придумываю достойный ответ, но в голову ничего не идет. Вся фантазия работает в совершенно другом направлении.
«Истомина, ты чего молчишь? Я жду, когда ты мне голосом пожелаешь спокойной ночи!»
Мог бы позвонить и послушать, раз так хочется!
«Оль, ты тут еще?»
Кусаю губы вместо того, чтобы ответить. Смотрю, как он что-то пишет. Долго. С перерывами. Наверно, стирает. Пусть понервничает.
Но Дикаев такой Дикаев, так и не отправив мне текст, отсылает голосовое сам.
«Промяукай мне, а то в универе выпорю».
«Это еще когда будет!» И смайлик с языком.
Теперь я изнываю от любопытства, что он хотел написать.
«В понедельник, Оля. Твои грехи копятся, расплата грядет! Очень романтичная». И опять без смайлика. Черствый сухарь.
Мне не жалко отправить голосовое, но я не люблю свой голос в записи. Он кажется мне детским. Ладно уж.
«Спокойной ночи, Кир».
И нет ответа. Подождав немного, я расстраиваюсь, так ничего и не получив, и ложусь спать.
А утром вот. Первая дурацкая мысль, и она о нем.
Рассердившись на себя, заставляю себя сначала умыться и накраситься. Второе получается не до конца. Намазав ресницы на одному глазу, я не выдерживаю и беру в руки телефон.
Написал! Без смайлика, но написал!
«До завтра, спокойной ночи».
Ничего такого, но у меня уши полыхают. Настроение подскакивает от нижней отметки куда-то вверх, разбивая верхнюю границу шкалы. И весь день в универе я порхаю, как на крыльях.
После пар приходит еще одно сообщение. «Ты ко мне придешь? Я соскучился».
«Может быть, после тренировки».
У меня сегодня танцы. Их я точно не пропущу, уже соскучилась по ним. А потом… ну посмотрим. Может, и загляну в гости в Киру. Ненадолго. К хромоногому отшельнику. Студия как раз не очень далеко от его дома.
Коррективы в мои планы вносит Сашка.
Закончив тренировку, я обнаруживаю на телефоне кучу пропущенных от него и сообщение: «Оль, перезвони, как сможешь».
Почему-то все вместе это наполняет меня тревогой. Перезваниваю, притопывая ногой от волнения.
– Что случилось? – выпаливаю, как только друг отвечает после нескольких долгих гудков, доведя меня почти до инфаркта.
– Привет, скажи, ты в субботу с родителями идешь к Кавериным? – сходу спрашивает Саша.
– Ты из-за этого меня так напугал? – злюсь я, чувствую, как разжимается в груди пружина. Слишком этот момент напомнил мне, как я так же после тренировок перезвонила маме на неотвеченный и узнала, что папы больше нет.
– Оль, просто скажи.
– Я не знаю, к кому нас пригласили, но куда-то идти надо, да. Форма одежды парадная. Если это Каверины, понятно почему. Значит, там будет тоска смертная, – вздыхаю я, понимая, как мама меня подставила. Если бы я знала, в какие конкретно гости нужно идти, я бы отказалась.
Ничего против вице-губернатора я не имею. И у него я еще не была. Но мне хватило приема у мэра. Не думаю, что мероприятие будет сильно отличаться.
– Тоска? – хмыкает Сашка. – Везет тебе. Мне будет не до скуки.
– А вас тоже пригласили?
– Мать сильно подняла бизнес за последние годы. Ее фирмешка выросла за то время, что мы с тобой не виделись. Так что мы теперь из грязи в князи, – горько говорит он, заставляя меня теряться в догадках, что случилось.
Сашка же всегда был уверен в себе. И каждому, кто считал, что он недостаточно хорош, просто прописывал в табло.
– Ты не хочешь туда идти? – осторожно интересуюсь я.
– Да. Нет, – путается он в
