Повелитель Големов (СИ) - Волков Виктор Александрович

Такой же. Большой, закруглённый, зазубренный. Её меч.

В памяти всплывает отрывок. Кто-то стоит впереди. Лицо похожее на тысячи лиц, тело похожее на тысячу противников, тысячи разных оружий сменяют друг друга мгновение за мгновением.

Рука протягивается вперёд, и бросает вызов. Дуэль. Не до смерти. Не в этот раз. И тысячи фигур, слившись в одну, бросаются, нападают, размахивают мечом, булавой, дубинкой, цепом, копьём, прикрываясь шитом, большим, маленьким, огромным, на лошади, пешком, обрамлённые магией и без неё.

Дуэль. Чёрная фигура вытягивает руку вперёд и манит к себе. Перед ней нет никого. Пустая комната, без противника. Она замирает на время и снова держится за голову. Она долго стоит, много падает капель воды, а потом… потом снова становится в стойку, и повторяет, танцуя, двигаясь по кругу, вокруг пустого центра комнаты, и повторяет приёмы, один за другим. Десятки, сотни движений, форм, танцуя и сражаясь с пустотой, и движения её становятся плавнее и текут один за другим. А в пещере падают капли воды. Одна, другая. Сотни тысяч капель воды.

Она останавливается. Привычно кладёт меч на плечо. Смотрит в пустоту, вызывает невидимого противника на дуэль. Наклоняет голову, когда никто не отзывается, и вдруг, чуть не по-человечески пожимает плечами. И идёт, ищет выход из подземелья. Комната за комнатой.

Под ногами хрустят кости, скрипит растоптанная броня, разбитое стекло. Мертвец восстаёт из костей, собирается, играючи она сносит ему голову, и снова рассыпается мертвец в прах.

Она обходит медленно, комнату за комнатой. Ломает несколько закрытых дверей, и ищет, ищет медленно выход наружу. Идёт по пустым коридорам, пролётам мостика, сквозь темноту. Играючи убивает ещё двух восставших, и наконец, за железной решёткой, которую когда-то открывал Рив, находит выход. Заваленный тоннами земли и камня.

Смотрит. Хватается за голову, будто снова она болит. А потом начинает разгребать завал, железными руками, что не знают усталости. Много сотен тысяч капель воды. Пробуравливается наружу, движется. Огромной силой пытается приподнять навалившиеся камни, но слишком много камней, даже для такой силы. И медленно, сантиметр за сантиметром пробуравливается наружу, вдоль каменного пола, что чувствуется под завалами, под толщей земли. Не отпускает меч, и тянет его за собой, и только из-за чудовищной силы, выбирается наружу.

И выползает, из под обрушившегося камня. Стоит, оглядывается. На плече её зазубренный меч. Тот самый, найденный в гробнице.

Вокруг расстилаются мёртвые поля. Накрапывает дождь, а её броня изодрана в клочья. Но медленно обрезки её стягиваются друг к другу.

Вларгорим не понял, что создал. Возможно ему повезло. Возможно, виноват был менестрель, что сумел убить её выстрелом. Возможно, виноват был монах. Быть может, дело было в тех склянках, которыми её так старательно забрасывали. Может, виновато время, проведённое в гробницы. Или же магическое эхо прошлого, что пропитало место смерти. Или же убийство создателя. Чтобы это не было, но…

В полях мёртвых стояла чёрная фигура. Чёрный рыцарь. Чёрная Мечница. Стальной голем. Мастер меча. Стальной голем, что медленно залечивал свои раны. Сам.

Через Мертвые Поля плелась нежить. Простой скелет со ржавым мечом. Он увидел новую цель. Но цель не светилась жизнью. Нежить остановилась.

Фигура увидела скелета. Вызвала его на дуэль. Но скелет не ответил на призыв по правилам, а просто заторопился в её сторону, размахивая ржавым обломком.

Это неправильно.

Это недостойный противник.

Его не нужно сохранять.

Мощным ударом она разрубила скелет пополам. Не разрубила, а раздробила, лезвие лего прошло сквозь грудную клетку и рёбра, за счёт невероятной силы.

Она положила меч на плечо и пошла. А на пути попадалось всё больше нежити. Снова призыв к дуэли, снова противник бросается на неё, не ответив по правилам, снова она уничтожает очередного противника. Перед глазами же всё несутся обрывочные образы. Тысячи противников бросаются на неё, слившись в одного, собирательного, использующего все оружия и все техники сразу. Одновременно.

Воспоминание разделяется на два, и превращается в память о боях с нежитью. Сотни, тысячи поединков, слившиеся в один… Фигура же идёт через мёртвые поля, дальше.

Не только нежить движется через Мёртвые поля, проезжают тут купцы, с охраной, путники, и водятся тут и бандиты. Огромная территория, много мест, где можно спрятаться, отсидеться от погони. Можно отправиться на север, отсидеться в горных грядах, или же искать забытые склепы, что будто сами собой возникают на полях сражений. А внутри, если получится выбить нежить, можно сделать базу, передохнуть, и отправиться на поиск богатых путников, что рискуют пройти через мёртвые поля. Или же отправиться ещё дальше, на запад, где примкнуть к пиратам…

Караван бандитов неторопливо полз через туман, поскрипывая колёсами телег. Телег, что недавно сменили владельца. Два десятка хорошо вооружённых людей ехали в телегах, перебирали добычу, не отвлекаясь на ещё влажные красные брызги в некоторых местах. Купец был богат, сопротивлялся, но без успеха. И теперь нужно будет идти на базу, сортировать, делить, а потом искать скупщика краденного. Может быть, у тех же пиратов…

"Стой, кто идёт!" — кричит стражник с головы отряда, и грабители подскакивают, приготавливая оружие — мечи, арбалеты. Здесь была нежить, здесь был богатый улов, и здесь же иногда проводил патруль орден Белой Розы, защитники слабых и угнетённых. И после встречи с ними, многие бандиты больше никогда не делили награбленное.

Из тумана вышла тёмная фигура. Посмотрела на караван. На волнующегося стражника на передних телегах. На телеги. На редкие красные брызги.

Рыцарь. Тяжёлые доспехи. Меч. Нет щита, это не из белой розы. Дорогой доспех, ушёл бы по хорошей цене, но вот чувства воют об опасности. Очень похож на воина Чёрного Ока, что тоже иногда проходят через эти земли. А с этими лучше не связываться…

"Назовись!" — с перепугу вопрошает возница первого обоза, и фигура смотрит на него, внимательно.

А затем церемониально делает жест, вызова на дуэль. Которого бандиты не знают.

И с лёгким щелчком отскакивает от брони выпущенный с перепугу кем-то арбалетный болт.

Понятно. Это тоже враги.

Их не нужно оставлять в живых.

Уничтожить.

Молниеносное движение, и фигура разрубает возницу надвое. Летит щепки от разбитого борта телеги, летят части возницы. Лошади ржут, рвутся, меч разрубает их привязь и они убегают в туман.

Фигура движется вперёд, с телеги кто-то спрыгивает ей навстречу, с двумя мечами, ещё не понимая, с чем имеет дело. Затем летит в разные стороны, разрубленный на десять частей, не успев понять, что случилось.

Рывок. Об броню стучат арбалетные болты, летит склянка алхимического огня. Разбивается, горит. Покрывает тело горючей смесью, но нет боли, а становится проще двигается, и движения бегут быстрее.

Удар плечом. Захват. Рывок рукой. Телега с бандитами переворачивается, придавливает несколько человек. Их вопли прерывает острый меч. Несколько стрел и болтов отскакивают от брони. Рывок, и круговой удар половинит арбалетчика и мечника, половинит так же их оружие. Кто-то бросает очередную бомбу, но нет смысла даже уворачиваться. Слишком слабый снаряд, не то что тогда, под землёй.

Рывок, взмах, Рывок, взмах, рывок… люди разлетаются кусками и с неба капает кровь. Большой громила с мечом пытается дать отпор. Он что-то может, но слишком слаб. Его меч летит в одну сторону, голова в другую, а тело падает.

И не остаётся никого. Лишь мертвецы.

Она пытается вызвать одного из мертвецов на дуэль, но мертвец не отзывается. Может быть, потому что ему не хватает головы или конечностей.

Снова она держится за шлем, будто от головной боли. Снова будто видны тысячи боёв перед глазами, слившиеся в один. И в каждом из них в руке меч. Такой же.

Она стоит, держась за голову, несколько минут, потом выпрямляется. Делает несколько взмахов, в воздухе, вспоминая движения. Серии ударов. Чёрная фигура будто сражается с невидимым противником, проводит удары один за другим. Красивое зрелище. На земле лежат мертвецы, она не видит их, и обходит невидимого противника. Несуществующего противника. Опускает меч, и стоит. Оглядывается.