Литературная Газета 6483 ( № 41 2014) - Литературка Литературная Газета

– У меня мания величия... – прошипел я сквозь зубы. – ...Я рассчитывал сегодня остаться у тебя. И я умею заделывать стены. По крайней мере, раньше моих навыков всем хватало. Но тут появился «Ауди-6»[?]

Лицо у неё пошло пятнами.

– Ты что, хочешь меня оскорбить?!

– Разве этим можно оскорбить? – парировал я. – Связь со специалистом – успех для женщины. Ты не ответила на вопрос.

– Так вот знай... – По лицу её всё ещё ходили цветные пятна. – Обычному маляру, тупому штукатуру... ты в подмётки не годишься со своим величием! Так и знай!

– Ну, что-то подобное я предполагал... Я, конечно, поеду на такси. Я, слава Богу, срубил недавно бабок. Не всё же задаром корячиться по хатам у свободных женщин. Надо и о себе подумать.

Она теперь была совсем красная.

…Мы не виделись полгода. За это время у меня случилась пара историй, я получил повышение по службе и сменил автомобиль. И вдруг нос к носу столкнулся с ней на пешеходке. Мы обнялись. Я, обхватив её плечи, гладил ей кончиком пальца щеки и верхнюю губу. Она запустила руку мне под куртку...

– Ты руки мыл? – наконец произнесла она с вызовом. – Лезешь руками в лицо... А потом прыщи из-за тебя лечи...

– Что новенького? – спросил я несколько несвязно.

– Соседи-идиоты сверху. Представляешь, у них лопнул огромный аквариум и у меня в гостиной протёк весь потолок...

С понедельника я взял отпуск, расставил в её гостиной леса и принялся скоблить штукатурку.

Теги: Александр Барсуков

Нерукотворное, земное

Поэт, переводчик, бард. Родилась в Новосибирске, ныне живёт в Дюссельдорфе. Обладательница "Золотой короны", главного приза международного поэтического конкурса «Пушкин в Британии», лауреат Грушинского фестиваля.

АВГУСТ

Луна заходит с разворота,

вплывает в тёмное окно,

и ночи тёплое болото

бог знает чем населено.

Стрекочет, плачет, дышит, ноет

и вьётся, как веретено.

Нерукотворное, земное,

оно на жизнь обречено.

Оно не доброе, не злое,

на нём невинности тавро,

и нежность тонкою иглою

беззвучно входит под ребро...

ТОСТ

Старый дом скрипит на ветру

Косяками дверными, рамами.

Если к осени не помру,

Примирюсь со своими ранами.

Время лечит теплом ночей,

И чем жарче они, тем праведнее.

Время - худшее из врачей,

Потому что оно беспамятнее.

Чтобы боль не вернулась вновь,

тянет к милому от немилого.

Выпьем, друже мой, за любовь,

Даже если она и минула.

ВЕЧЕР У ОКНА

Крутись, вертись,

помахивай крылом,

Куда подует ветер – там и ты...

Железный флюгер, чёртик с помелом

На крыше дома редкой красоты.

И я опять гляжу через окно,

Да, восхищённым взглядом, много лет;

Немое заграничное кино

На наше счастье проливает свет.

А наше счастье – гнаться не догнать,

Куда подует ветер, там и ты.

И фонарей непуганая рать

Идёт войной на сгустки темноты.

Качаются от ветра провода,

И слышу я вечерний тихий звон.

В окне напротив двое, как всегда,

Он и она. Она и рядом он.

А наше счастье – тощая сума,

А наше счастье, как ни назови...

И вижу я, что отступает тьма

Под натиском сюжета о любви

В чужом окне. Там заливает свет

И стол, и стул, и детскую кровать,

И эту пару, что за много лет

Друг друга не устала целовать.

Теги: Марина Гершенович

Мне под утро снилось…

Родился в 1951 году в Ленинграде. Окончил Ленинградский электротехнический институт (ЛЭТИ). Работал радиоинженером, литературным консультантом в Ленинградской писательской организации СП СССР, редактором в газетах и издательствах. Печатается с 1967 года. Первый сборник стихов вышел в "Лениздате" в 1988 году. Автор семи сборников стихов (два последних выходили в Германии) и двух книг прозы. С 2002 года живёт в Германии, в г. Аалене.

ЛИТЕРАТУРНЫЙ ВЕЧЕР В БЕРЛИНЕ

Читал стихи один пиит.

Его полубиблейский вид

Был смешноват случайной гостье.

Эх, пожилые соловьи!..

(Мы с ней сидели визави,

Потупившись, как на погосте.)

Не убоявшись аонид,

Признаюсь, что меня тошнит

От пиитического слова.

Ну что за блажь на склоне лет?! -

Тому Орфей, сему Гамлет,

Там Дон Гуан, сям Казанова...

Искусник наконец умолк.

От встречи с гостьей был бы толк

Для кавалера де Сенгальта.

А мне пора, ауф-видерзейн!

...Подался б лучше я в музей,

Где тонны вавилонской смальты.

* * *

Мне под утро снилось слово «слатенький»

И объятий полновесный пыл.

Жёлтый самовар стоял на скатерти,

Шишечный дымок средь сосен плыл.

Дачный голос каркал: «Полно, батенька!

Нешто мужичок – не человек?..»

[?]Ты кого там обнимала, Катенька,

И какой у вас тянулся век?

У меня другая агрегация,

Я иные времена постиг…

И любуюсь белою акацией

Средь простых немецких забулдыг.

ОБЩЕПИТ

Раздатчицу с именем Ира

Забуду ли я, чёрт возьми?!

Хрущёвским бесплатным гарниром,

Как в детстве, меня накорми!

А Марьи Ивановны зразы? –

Их ели б и наши вожди!

(Читатель, ждёшь рифму «заразы»? –

Так нет же, любезный, не жди!)

А «недовложения», сумки

С продуктами, правила СЭС?..

Да где ж теперь те недоумки

Из – как там? – обэхаэсэс…

Пусть временем тема закрыта

И в бозе почил общепит –

Погасшей звезды общепита

В ночи моей лучик горит!

* * *

У свежевспаханного поля

В недоумении стою.

Такая уж досталась доля,

Всё нынче на главу мою.

Клокочет страсть, хоть день мой смирен

И жизнь отнюдь не на подъём.

…А всё-таки не слишком жирен

Наш вюртембергский чернозём.

* * *

Соответствовать веку стараюсь,

Чтоб не пережигать провода.

Меж двумя городами мотаюсь

Туда-сюда.

Не люблю эти плоские горы,

Эту резкую речь не люблю.

Но вполне обхожусь без опоры

И терплю.

И не лебеди Летнего сада,

И не в Павловске листопад,

А другое: грозы канонада,

Поцелуй невпопад...

* * *

Лето в разгаре. Летят волоконца.

В водочной склянке осталось на треть.

Не убоявшись полдневного солнца,

Выполз червяк на миру помереть.

Прёт в огороде. Дурманят левкои.

Чёрная туча над лесом видна.

Даже в субботу не зная покоя,

По телевизору дышит страна.

Благостней этих картинок – едва ли...

Велосипеды. Купанье в прудах.

Что говорили мы, как танцевали...

(Как Ходасевич – «на дачных балах»).

* * *

Я с поезда сошёл. Домишки – в ряд.

И «доппелькорн» мне тяжелил карманы.

Европа спит.

Не спят лишь оттоманы,

Огни их забегаловок горят.

Обретши новой бодрости заряд,

Под памятником принял два стакана.

И шевельнулась тень от истукана,

И стражи городской прошёл отряд.

О, если б мог какой-нибудь снаряд

Сюда влететь!.. Осталось полстакана…

Бреду… Вступают трубы, барабаны,

И ангелы под кепочкой парят!

LIMESMUSEUM

Здесь веками длилась «Санта-Барбара»:

Возникая из-за гор и дол,

Малообразованные варвары

Портили добротный частокол.

И, слегка германцами подрезанный,

Появлялся, как из-за угла,

Сам себя вообразивший Цезарем,

Крепкий мужичок Каракалла.

Поглазеть на вражеские линии

Лично залезал на каланчу.

Всё было всерьёз – вестготы, римляне…

А теперь музей, где я торчу.

* * *

Ленивая луна над черепичной крышей,

Хронический уют немецких городков.

О Петербурге здесь едва ли кто-то слышал –

Оставь надежду всяк...

Но там, средь облаков, –

Висит себе, висит, большая-пребольшая,

И светит в полный рост всем сбившимся в пути.

А ежели она маленько не такая –

Так ведь и мы не те... Уж ты её прости!

В НЕМЕЦКОМ СУДЕ

Днём туманным, волоконным

Без вопросов повязали.

Основанием законным

Приморили в мрачной зале.

Но, под флагом чёрно-жёлтым

Чудом избежав кутузки,

С незнакомым дядькой толстым,

Как с родным, трендишь по-русски...

* * *

Скользни в полночный сквер,

Сойди в кромешный мрак,

Где люди средь химер –